Ontem fui ver os Bon Jovi ao Parque da Bela Vista, em Lisboa. Foi uma das bandas que fez parte da minha adolescência e sim, também tive a minha fase de adoração louca ao Jon Bon Jovi. Ao longo do tempo perdi a "tesão" pela banda mas agora que surgiu a oportunidade de os ver (sem pagar por isso) as recordações e a vontade de os ver pela primeira vez devolveram-me a "tesão" perdida. E lá fui eu.

Em primeiro lugar, nunca pensei que existissem tantos fãs da banda no nosso país. Ver o Parque da Bela Vista mais cheio do que no Rock in Rio foi algo que nunca esperei, ainda por cima com preços tão elevados.
O concerto foi agradável, apesar de não conhecer mais de metade das músicas do alinhamento. Desde os meus tempos de pita assanhada que não ouvia nada de novo da banda e agora vi que não perdi grande coisa. Mas os clássicos... Os clássicos valeram realmente a pena e ouvir músicas como Keep The Faith, Bad Medicine, Livin on a Prayer ou Wanted Death or Alive foi uma experiência brutal.

Tenho de tirar o chapéu ao Jon Bon Jovi. Tem 51 anos, está em forma, é incansável, é carismático, tem uma ligação com o público fantástica, e continua um pão. Quem o viu ali a mexer o bumbum como se tivesse 20 aninhos há-de concordar comigo.

Parecendo que não, já são 30 anos de carreira e não é qualquer banda que lá chega, e com esta energia e ainda tanto para dar. Valeu a pena ir, estava-se bem no Golden Circle, e tão depressa não me hei-de esquecer do belo bumbum do Jon.

Às vezes acordo a rir com os meus sonhos e hoje foi um desses dias. Sonhei que fui almoçar a uma cantina com o meu namorado, e às tantas ele rouba uma travessa de lombo de porco assado no forno e desata a correr.

Como gosto sempre de saber as coisas inteligentes que se dizem sobre o significado dos sonhos, eis o que significa sonhar com carne:

"Faz prever um período próspero, após tempos difíceis."

Se soubesse já tinha sonhado com o lombo há mais tempo. Agora fiquei com apetites.

Todos os anos digo e repito a mesma coisa e volto a fazer a mesma asneira, mas desta vez é que é: nunca mais irei aos Santos Populares!
Acabo sempre por ir porque os meus amigos vão, e é raro haver oportunidades para os ver a todos ao mesmo tempo. Mas não dá mais, cansei. Porque:

. A expressão "meter o Rossio da Rua da Bestesga" nunca foi tão literal, humanamente falando. É ridícula a quantidade de gente que anda nas ruas. Aliás, "andar" é ser muito positivo, porque ali dá-se um passinho de bebé a cada minuto. Não compreendo como se pode apreciar uma festa popular quando a cada segundo temos de ter atenção a ver se a bebida não se entorna, se não nos perdemos dos restantes, se não somos assaltados, ou simplesmente conseguir ver onde se está a ir.

. Comer! Eu e os meus esperançosos amigos quisemos comer sentados pela primeira vez nesta festa, e estivemos 1h30 em pé na fila de espera para nos sentar. Já com formigueiros na sola dos pés e um buraco negro do estômago desistimos quando soubemos que havia um grupo de 30 pessoas com reserva para entrar antes de nós, e nem se dignaram a avisar. Acharam que era na boa estarmos à espera em pé mais 2 horas, tranquilos! Sendo assim, optámos por uma singela bifana pela qual "só" esperámos uns 45 minutos.

. O fumo! Andar apertada no meio de uma multidão sem saber por onde se vai e demorar meia hora para percorrer 100 metros já é mau, e ainda se torna pior quando o ar que existe para respirar está impregnado de fumo! Por todo o lado! Eu sou baixinha e no meio daquela gente já estava a sufocar. Quando cheguei a casa e cheirei a minha roupa era uma mistura de cerveja, sangria, suor, febras e sardinhas. Bastante sexy.

Escusado será dizer que mal vi e falei com os meus amigos, porque uns perderam-se, uns não aguentaram mais, uns foram mijar e não conseguiram voltar para o sítio combinado por simplesmente não conseguirem furar a multidão, ou não conseguíamos abrir a boca e levar com a fumarada. O que se ganhou? Bolhas nos pés e paciência esgotada.

Quando me pedem algo que me é difícil, mas necessário para que haja consenso e harmonia, torço o braço, espremo-me, dou a volta ao que sinto, meto um sorriso nos lábios e digo "Está bem. Vamos a isto". E embora não me sinta eu própria e me custe seguir em frente com uma nova perspectiva, mantenho-me fiel ao que prometi e faço um esforço, a toda a hora, para ser forte e cumprir.

Mas como em muitas outras coisas na vida, os esforços têm bilhete de ida mas não de volta. A atitude leve e o sorriso devem parecer fáceis aos olhos de quem os pede. Acham que têm o direito de nos pedir tudo para seu próprio prazer e bem-estar. Depois é engraçado ver a ingratidão quando se diz não, uma única vez, uma insignificante vez que não significa absolutamente nada. Diz-se não uma vez, e tudo o que se fez durante anos, tudo o que se disse, o que se mudou, não valeu de nada.

É frustante e parece que sou uma mercadoria moldável ao gosto do freguês que tem de seguir ordens, sem vontade própria ou sentimentos. Apenas sorrir e obedecer.

Qualquer dia pinto um sorriso e começo a matar gente.

Há dias despedi-me da minha melhor amiga, para sempre. Desde há 11 anos que fazia parte da minha vida, e lembro-me do dia em que a vi pela primeira vez como se fosse hoje. Ao regressar a casa depois do treino tinha uma surpresa em forma de bola de pelo branca, muito barulhenta e irrequieta, que desde logo pulou para cima de mim e me deixou a cara cheia de baba. Apaixonei-me, e foi mútuo. Desde aí tornámo-nos a preferida uma da outra e nada nos separou. Até chegar o cancro.

Há contrapartidas bem pesadas quando o mundo muda mas nós não. Pensava que era louvável manter os princípios e aquilo em que se acredita, manter a postura que sempre se teve e ser coerente, mas não. De repente, acordamos do transe e tudo mudou. As pessoas tratam-te de maneira diferente e olhas à volta e não há ninguém. E ainda te acusam de não respeitar os outros, tu, que sempre foste compreensivo, amigo, companheiro, que estavas lá e ajudaste em todas as horas. Que abdicaste de tanta coisa em prol dos outros, fizeste sacrifícios e engoliste sapos vezes sem conta.

Depois precisas que façam o mesmo por ti mas só encontras incompreensão, respostas tortas, acusações tristes e aí a realidade bate à porta: as coisas mudaram. Tu continuas lá pronto a amparar qualquer queda e quando te apercebes és tu que estás no chão, pisado, a sangrar, com dores, e ninguém te dá a mão. Como é que tudo mudou enquanto não estavas a olhar?

Sinto-me triste, desamparada e desiludida. Nunca pensei ser tão ingénua ao pensar que tudo ia ficar bem para todo o sempre e que finalmente tinha encontrado a felicidade. Que não hajam ilusões, isso não existe. Mais vale ser frio, insensível, uma pedra ou cubo de gelo, do que estar constantemente a levar murros no estômago.

O mundo muda e as pessoas mudam, e se não acompanhares essa triste mutação vais sofrer. Abre os olhos, és apenas um pontinho insignificante e nada ficará bem para sempre. Fica o aviso.

A locomotiva não pára e desta vez coube à Póvoa de Santarém receber os Bizarra Locomotiva. Longe de uma casa cheia, os que lá estiveram bastaram para fazer uma grande festa. Os quatro meninos cumpriram e encheram os presentes com vontade de abanar o capacete (e posteriores dores no pescoço, como é o meu recorrente caso). Mas como não há cansaço físico ou dores que nos impeçam de continuar, a escumalha lá estará presente na próxima paragem.

O meu Alentejo oferece imensas coisas, e uma delas é o safari. Desde pequena que vou ao Badoca Park e é sempre bom voltar, e poder tocar, cheirar, observar, o que de melhor o mundo tem, que para mim são os animais. Eles mostram que diversas espécies de tantas formas e cores podem viver em comunidade e respeitar-se, que é muito mais do que a maioria dos humanos pode dizer.
Hoje voltei, e foi bom estar rodeada por estes seres sem ponta de maldade nos olhos e muita vontade de receber mimo.

Estava eu a ler "Um Verão em Siena", de Esther Freud, e eis que...

"Uma longa fenda de pelos e carne, um labirinto cor-de-rosa conduzindo a uma pequeníssima área central e, de cada um dos lados, dois pequenos pêndulos como amígdalas suspensas. (...) Poderia uma coisa ser bonita se não tivesse um nome? Passarinha, rata, cona. O sangue começou a latejar-lhe na cabeça. 'Vou chamar-lhe...', (...) e foi então que lhe surgiu: iria chamar-lhe Iris."

É engraçado estar-se a ler um livro e de repente uma das personagens dá o nosso nome à sua cona. Admito que fiquei feliz por ter o meu nome associado à parte mais importante do corpo feminino, e provavelmente da Humanidade. Estou a pensar passar a palavra porque rola, passarinha, flor, e até os mais ordinários cona e rata estão totalmente démodé. Quem sabe se daqui a uns tempos não vou  na rua e ouço: "Tenho a Iris toda assada!", e aí serei um pouco mais feliz.

A minha paixão por Pink Floyd é desmedida, e consigo encontrar sempre uma letra de uma música que se adeque ao que sinto. Hoje encaixo-me perfeitamente na "Keep Talking". Porque hoje é um dia em que as palavras certas não me saem, também porque não me apetece proferi-las. Apetece-me o silêncio, e que me deixem em paz com a minha máscara de que "está tudo bem".

Não me saem as palavras correctas, não consigo encaixar as palavras dos outros, chego mesmo a desprezar quem se atreve a atirar-me palavras. Estou farta de histórias, de desculpas, de pedidos, de interesses, de se jogar fora o dom da palavra, para dizer, vá, merda.

"I think I should speak now __________ Why won't you talk to me
I can't seem to speak now ____________ You never talk to me
My words won't come out right ________ What are you thinking
I feel like I'm drowning _____________ What are you feeling
I'm feeling weak now _________________ Why won't you talk to me
But I can't show my weakness _________ You never talk to me
I sometimes wonder ___________________ What are you thinking
Where do we go from here _____________ What are you feeling"