Adoro futebol. Gosto do sofrimento e expectativa durante os 90 minutos, das tácticas, das festas e romarias, das bifanas e imperial antes dos jogos, das conversas e desconversas dos treinadores, do sururu nos noticiários e programas desportivos, dos grandes golos e das grandes jogadas.

Fui criada no seio duma família que cujas gerações foram profundamente marcadas por benfiquistas, e ensinaram-me ter respeito pelo outro, sobretudo pelo ser humano, antes do adepto, independentemente da cor clubística que o caracteriza.

Infelizmente hoje o futebol entristece-me. Vejo amigos que deixam de o ser por causa de arrufos futebolísticos. Casais que se dão tão bem e vão discutir por causa de futebol. Notícias que passam na TV, que mostram adeptos de um lado ou de outro com a cara desfeita. A corrupção evidente. Autocarros de equipas que são apedrejados. Dirigentes de futebol são ameaçados de morte. Insultos são trocados dentro e fora dos estádios. Agressão, desprezo, violência e um total desrespeito marcam as relações de quem segue clubes diferentes.

E eu sinceramente estou farta disto. Já me refugio num mundo só meu enquanto assisto ao futebol, mas mesmo assim não consigo ficar indiferente, sobretudo porque é um desporto de massas, e está a ficar um desporto de clubes. Cada um para o seu lado, deixando o mais importante de fora - o fair play, companheirismo, espírito de equipa, as emoções, e no fim do jogo, o aperto de mão, o abraço sentido, indicando que foi só um jogo e está tudo bem.

Tratam-se apenas de 11 jogadores para cada lado, aos pontapés numa bola, a ganhar milhões, e nós aqui feitos parvinhos a estragar as nossas vidas porque somos de clubes diferentes. Não faz sentido.

Este ano já morreram três bombeiros enquanto enfrentavam os já habituais incêndios de verão no nosso país. Morrer queimado não é uma morte rápida e indolor. É sofrer o inferno na pele, sufocar, sentir os pulmões a encolher e perceber, numa consciência que dura demasiado tempo, que não há escapatória. Tudo terminou, ali.
Sei que chega a esta altura do ano e finalmente todos olham para os bombeiros com olhos de heróis. Morrem e ficam feridos a tentar proteger a nossa terra, numa bravura audaz que os enaltece. Dão todas as horas dos seus dias em prol de outrem e os noticiários, que não têm mais nada para transmitir na silly season, aproveitam a deixa e vestem a capa de super-heróis aos bombeiros.

Só que eles são super-heróis todo o ano. Quando não estão a apagar fogos, muitos deles começados por mentecaptos desocupados, estão a dar assistência médica, a ajudar idosos, a evacuar alguém numa situação perigosa, a prestar auxílio em inúmeras situações e por aí além. E isto tudo sendo voluntários e ganhando uma miséria para desempenharem tais funções.

Um bem haja a estes heróis sem capa que neste país não têm a atenção devida, não tanto do povo, mas das altas instâncias, políticos, dirigentes e do poder local, que preferem andar a tapar buracos nas estradas em altura de eleições do que dar alguma coisa a quem já dá tanto de si.

Fiquei encantada com a ideia deste filme. Durante uma noite por ano, o Governo americano esquece as leis. É possível matar, violentar, torturar, durante esse período, sendo tudo completamente legal. É a noite de expelir a raiva que se tem guardada, vingar rancores, praticar vinganças, ou simplesmente matar por diversão. Sejam as pessoas movidas por motivos raciais, xenófobos, ódio, inveja, entretenimento, todos os motivos são válidos para matar o próximo. No dia seguinte, quando a sirene anuncia que "the purge" terminou, as ruas estão cobertas de sangue e cadáveres, e ninguém pode lamentar a vida de alguém próximo, de um filho, uma mãe, um marido, pois são apenas as circunstâncias da vida que têm de aceitar.
Desde que este método foi instaurado os Estados Unidos prosperaram - a população fica mais aliviada por se ter visto livre daqueles que odiava e vivem mais felizes, a economia prosperou e o país cresceu.

Assim que vi o filme não pude deixar de pensar se tal fosse real e acontecesse no nosso país. Apesar da ideia ser extremamente violenta, tenho a certeza que muita gente da nossa praça pública ia desta para melhor, e que imensa gente, ao ter conhecimento desta ideia, já estará a pensar no alvo a abater. Eu penso.

Não me vou esticar sobre o assunto porque é um dado adquirido. O mundo é injusto, ponto final. Estou farta de ver pessoas más a darem-se bem e pessoas boas perderem tudo. 

Depois de muita ponderação e reflexão sobre o assunto, tomei finalmente a decisão. Ponderei os aspectos económicos, a mudança que traria à minha vida e a disponibilidade emocional. Agora já está. Apresento a Buffy, que veio trazer um furacão de brincadeiras, subidas aos cortinados, perseguições a pedaços de papel e arranhões em todo o lado. Valeu a pena.

Mas porque é que as pessoas utilizam frases feitas, do mais fofinho que há, tantas vezes sem sentido, pirosas, sem contexto, como se fossem as mais legítimas guias da existência? Ao passear um pouco pelas redes sociais vê-se de tudo:

"É ver o mundo do cimo da lua e descobrir doces momentos da vida."

"Não é o amor que sustenta o relacionamento. É o modo de se relacionar que sustenta o amor!"

"Seja seletivo nas suas batalhas. Às vezes estar em paz é melhor do que estar certo."

"Amor é apenas uma palavra... até você encontrar alguém que dê um verdadeiro sentido a ela."

"É durante as tempestades que a gente conhece nossas forças e nossos amigos."

Ahhhhhhhhhh! Apetece-me gritar.
Isto foi o que reuni ao andar 1 minuto pelo Facebook. Algumas pessoas não devem conseguir pensar por si próprias, criar os seus próprios motes e regras de vida, pois andam sempre à procura de uma frase girinha para saberem o que fazer a seguir. Ainda bem que as há, senão essa gente andaria à deriva, completamente perdida sem saber como se comportar. E depois gostam tanto de frases feitas e não conhecem aquelas que marcaram a nossa história. Não sabem uma frase de Camões, Eça, Saramago ou Pessoa. Talvez se as citações desses senhores fossem acompanhadas com imagens de ursinhos de peluche, estrelinhas e casais abraçados tomassem alguma atenção.

Façamos um teste.

Depeche Mode.

Pensei que não me ia custar tanto mas ao ver o concerto em direto bateu-me o saudosismo e caiu-me em cima o peso de não ter estado presente. Já não hei-de ter muitas oportunidades de ver estas bandas-dinossauro ao vivo e não devia deixar passar absolutamente nada de que goste tanto.

O concerto foi absolutamente fantástico e quando vi o Dave Gahan a mexer-se só como ele sabe, aí sim, quase me caíram as lágrimas de arrependimento. Este homem é um Deus da música, da dança, da sedução, da sensualidade... e tem 51 anos. Não sei o que esta geração andou a comer mas os homens desta casta são todos experts nestas artes de mexer o rabiosque e afins. Go Dave!

Acredito no mau olhado. Acho que se alguém me desejar mal com muita força, algo terrível pode acontecer.  E também acredito que quando se é mauzinho, o universo pode conspirar e dar-te uma lição.

Pois bem, eu sou mázinha e ultimamente ainda mais porque o ódio se apoderou de mim. Odeio uma pessoa de morte. Nunca me tinha acontecido em 27 anos de vida, mas odeio essa pessoa com todas as forças que tenho. A sua presença, a sua voz, postura, ideias, educação, a sua mísera existência, fazem-me estremecer por dentro, dão-me arrepios de nojo e deixam-me mal disposta.

E como o karma é lixado e what comes around, goes around, estou de caganeira, tenho febre, vómitos, dores de cabeça, dores no corpo, não consigo dormir há mais de 48 horas e mais, muito mais. E tenho a certeza de que foi aquele cabrão a dar-me mau olhado.

Prefiro sofrer este castigo divino a largar a toalha ao chão e ser simpática para aquele sebento de merda. Já pintei a sanita de castanho 5 vezes hoje e em cada uma delas pensei que lhe tava a cagar prá fronha. Vai-te foder, seu aborto.

Apesar de eu me queixar muito e criticar tudo, tenho a plena consciência de que sou uma sortuda e privilegiada. Tenho tudo o que preciso para sobreviver, o que é mais do que milhões de pessoas neste planeta. E é por ter essa consciência que projectos como Make The Homeless Smile me tocam. Especialmente quando são realizados por jovens, iguais aos que vemos nas nossas ruas, mas em vez de estarem a fazer porcaria, estão a fazer o bem.

Provavelmente, não vão mudar o mundo, nem é esse o objectivo, porque simplesmente é uma utopia. Mas ajudar no que podem e fazer um sem-abrigo sorrir é uma meta tão nobre quanto mudar o mundo. Crianças, velhos, cegos e pessoas que já tiveram o que nós tivemos precisam de nós. Um dia podemos ser nós a precisar e no país onde vivemos essa é uma probabilidade real. Uma banana, uma sandes, uma maçã, uma peça de roupa, podem ser o ponto alto do dia de alguém.

Tiro o chapéu a estes rapazes que iniciaram um dos movimentos mais bonitos dos últimos tempos.

Volta Inverno, estás perdoado. Odeio altas temperaturas. Se estivesse num local paradisíaco com um cocktail na mão, numa praia qualquer, num frigorífico, numa estância balnear com criados semi-nus a abanarem-me, não me importava de aguentar 40º. Mas como pertencente à classe média, tenho de trabalhar. Tenho de sobreviver todos os dias no comboio e no metro, e julgo que a maioria das pessoas se esqueceu das regras de higiene básicas. Ou então é a crise, e têm de poupar na água e no desodorizante. Mas pelo amor da santa, eu ofereço Rexona a toda a gente, se tiver de ser.

Sai-se porta fora e começa-se imediatamente a derreter. A partir desse momento as roupas colam-se ao corpo, em especial naqueles locais que adoramos, como nas bordas do cu. Cada vez que me levanto da cadeira tenho a sensação que tenho uma bola de água no rabo. A zona debaixo do soutien também é porreira, com uma poça de suor gerada debaixo das mamas. Super agradável. E mais. Quando se está com o período tudo se torna ainda melhor, mas não vou entrar por aí para não afastar o leitor.

O pior de tudo são as noites. O problema da minha casa é que é quente como o caralh*, e o problema do chão fresco é que é duro como o caralh*. Assim passo as noites em claro amaldiçoando o tempo, as melgas e mosquitos, ameaçando São Pedro forte e feio e pensando em jogar-me do 4º andar. Até já pensei ir dormir na rua, mas algum sem-abrigo podia ficar ofendido.

E no fim de semana o que é que as pessoas fazem? Vão para a praia. Todas. O mundo inteiro. Se se consegue lá chegar (e para isso é preciso sair de casa às 07h ou conseguir passar 2 horas numa fila), andamos à bulha por um pedacinho de areia, como se aquilo fosse o mais precioso pedaço de céu e o caminho para a redenção e perdão eterno.

Sou por natureza uma pessoa stressada, e quando está tanto calor só me consigo comparar a um bule de chá a arder por dentro e prestes a entrar em ebulição. Se isto passar dos 45º vou explodir e espalhar as minhas entranhas por este cantinho quentinho à beira-mar plantado.