"A porta bate, a Alexandra e eu ficamos naquele silêncio de fim de festa, vencidos pela adrenalina e pelo cansaço. Ela decide fazer um charro mas eu não a acompanho.
_Isto descontrai-me e esta semana foi muito tensa. - Diz à laia de justificação. Eu limito-me a estar ali para tudo, menos para a julgar."

Luís Norton de Matos - "A Noite Em Que Te Vinguei"

Para mim, uma das coisas mais românticas que li nos últimos tempos.

Ahhh... Festivais de música em Portugal. Sempre um tema controverso. Quase no período de prendas natalícias começam a chegar as confirmações de bandas para ver se a corrida ao bilhete corre dentro da normalidade.

Pois bem, até agora temos Arctic Monkeys para o Optimus Alive. Nada de especial, nada de novo. Já cá estiveram montes de vezes, o som "come-se", e até nem me importava de ver, mas dar dinheiro só para os ver? Não. Estou zangada? Não. Mas há muito pessoal que está, que chama nomes aos rapazes da banda e aos organizadores. Para mim é simples, quem quer ir vai, quem não quer ir não vai e pouco chulé.

Mas ontem chegou a notícia da desgraça. Justin Timberlake no Rock In Rio! Metade da população saiu à rua em cuecas e a largar confetis e a outra metade está pronta para deixar uma bomba à porta da Roberta Medina. Há quem já tenha ido partir o porquinho mealheiro para comprar o bilhete e há quem pense em emigrar só por causa disto. Vou dar dinheiro para o ver? Não. Estou zangada? Nada. Se eu fosse uma moça da pop ia ficar contente. Reconheço o talento do rapaz e para quem gosta do género deve ser uma boa notícia. Fico contente por eles! Não percebo o pessoal que só critica - os festivais não são feitos para vocês. São feitos para dar dinheiro aos organizadores, não são discos pedidos. É claro que tenho pena que o cenário seja este, mas pronto, pelo menos temos o sexy back do Justino. Podia ser pior, muito pior...

Simplesmente adoro dormir sozinha. O meu querido namorado que me desculpe, mas ele já sabe como é. Não há maior prazer do que esticar-me de pernas e braços abertos, mexer-me à vontade, rebolar e acordar ao contrário. Quando durmo com ele, que é quente como o caraças, não aguento que me toque, que puxe os lençóis, que me acorde com peidos ou com o som do mijo a cair na sanita e o posterior autoclismo. Para além disso, eu não consigo dormir de porta aberta, e ele não consegue dormir de porta fechada. Ele não consegue dormir com os estores fechados, e eu não consigo dormir com eles abertos. Ambos gostamos do lado esquerdo da cama e alguém tem de ceder. Ainda por cima tenho problemas com sono - se acordo a meio da noite, não durmo mais. Se não adormecer com as minhas condições habituais, não durmo. E basta uma bufa para eu acordar. E acordo sempre cedo, não  interessa a que horas me deite.

Os verões são ainda mais complicados. O meu namorado já é um forno ambulante, e se estamos a dormir e ele me toca, fico logo com os sovacos encharcados e pronta para tomar um banho. Por isso passámos meses a dormir em divisões diferentes.

Para mim, dormir separados será um dos segredos para um futuro risonho para ambos. Uma boa noite de sono é imprescindível para o bom humor, para a saúde mental e para basicamente não mandar toda a gente para o caralho. Por enquanto só dormimos juntos ao fim de semana, mas quando nos juntarmos há que estudar a situação.

Perdoa-me, meu querido, que adoras fazer conchinha :) Mas ter a cama só para mim é um prazer do cacete.

É uma "escritora" de merda. Os seus livros são tão básicos que parecem dirigidos a deficientes mentais ou pessoas com outros problemas inexplicáveis que as levam a escolher um livro dela para desperdiçar tempo precioso. Ou então suicidas. Pessoas que gostem de se mutilar no fim de cada parágrafo. Já as estou a ver, todas nuas e a cravarem vergastadas nas pernas e nos braços sempre que encontram um ponto final, sorrindo cheias de malícia e prazer comedido.

Para além disso, a senhora veio agora a público cagar palavras por aquela boca, proferindo que "sente repulsa por quem se opõe à austeridade". Que quem se manifesta é pouco inteligente e sem civismo.

Estou a imaginá-la no seu sofá de pele a pensar nestas palavras, com vista para o mar, e bebendo o seu chá de camomila, de chinelinhos fofos enfiados naqueles pés com unhas pintadas de vermelho, imediatamente antes de chamar o Jarbas para lhe limpar o rabinho e fazer o jantar (sem lavar as mãos, mal ela sabe).

Estas pessoas que nunca sentiram a miséria nas suas miseráveis vidas deviam abster-se de vir irritar mais ainda quem tem de fazer contas para poder comer, pagar contas e sustentar a família. Estas pessoas que nasceram em berços de ouro deviam calar-se, porque não têm respeito por quem tem a casa em risco e contas ao banco por pagar, não sabem como. Esta gente que se veste nas melhores lojas e estende o cartão de crédito sem pensar duas vezes devia ter respeito por quem não tem como vestir os filhos para o inverno que vem aí. Chicos espertos e gente de nariz empinado e com os bolsos cheios há-os em todo o lado, mas tenham por favor a decência de não dar entrevistas a maldizer quem luta por uma vida com o mínimo de dignidade.

Cala-te, vai comprar mais uma mala Louis Vuitton e não apareças em público nos próximos seis meses.

Mas porquê? Porque é que pessoas adultas insistem em falar como se tivessem 1 ano de idade? Não, pessoas, não é engraçado. Não é fofinho. É triste. E ridículo. E extremamente irritante. Já para não falar do princípio básico de que é infantil. Por isso é ainda mais triste quando são, por exemplo, duas mulheres de meia idade a falar num escritório.

"Óóóó... gôto tantu do teu vxtidoooo"
"Gôtas? Foi taumm baratinhuuuu ihihihu"
"Max fica-te tauumm benhe!"
"Óóóó tu é que éx fofuxxaaa por dizeres ixoooo"

Mas não são só as mulheres de meia idade. São as namoradinhas no metro ("Amu-tehhh tantuuuuh!"), as miúdas de hoje em dia que se vestem como se tivessem 10 anos, quando têm 20 ("Adoruhhh os teux calxões que xe veem as bordahhs do cuuuuh!") e toda uma frota feminina que, se tiverem bebés à frente, é o descalabro e o fim do mundo em fraldas.

A mim só me apetece agarrá-las pelos colarinhos e dar-lhes duas chapadas em cada face, enquanto lhes gritaria para agirem como adultas, que o mundo já é suficiente fucked up sem pessoas que não encaram a idade que têm.

Estamos no fundo. Não consigo imaginar nada mais negro que isto. Este país é uma vergonha.

Um país onde o desemprego é um flagelo. Onde as pessoas querem pôr as mãos à obra, e trabalhar, e ninguém lhes pode assistir. Os jovens querem ser independentes, sair da casa dos pais, começar uma vida, e não conseguem. Famílias inteiras vêm os seus membros ficar sem trabalho enquanto as bocas não se alimentam sozinhas. As pessoas partem para longe, separam-se de quem amam, numa busca da possibilidade de pôr pão na mesa. Um país onde o desespero é ter saúde, tempo, mas não ter dinheiro. É ter capacidade de lavar, esfregar, vender, limpar, amassar pão, servir cafés, e ninguém querer saber. Um país onde trabalhar é um luxo, e quem o tem só deve agradecer, e aceitar toda a exploração e condição deplorável que daí advenha.

Onde a educação está pela hora da morte. Onde se pagam balúrdios para estudar. Onde os apoios são quase inexistentes. Onde as crianças andam tortas na rua, carregadas com livros novos e caríssimos que pesam na coluna e nos parcos orçamentos dos pais. Onde as escolas estão a cair de podres. Onde professores de Português dão aula de Biologia, e os de Filosofia dão de Matemática. Porque é assim. Porque há que poupar. Poupa-se nos custos, nas mentes, no futuro, e no carácter de cada um. Porque há corrupção, e os "grandes" precisam de diplomas rápidos para ganharem mais um abonozinho.

Onde quem trabalhou uma vida inteira não é respeitado. Onde quem quase já não tem anos de vida para gozar tem de continuar a trabalhar, quase até à morte. Enquanto que estafermos com tachos gigantes se reformam aos 40 com um ordenadão com o qual não me atrevo a sonhar.

Onde quem trabalha está constantemente a ser abusado. É cada vez mais difícil ver as despesas aumentar e o ordenado a diminuir. Já se reduziu tudo ao máximo. Já se puseram de lado os vícios, já não se bebe um copo, já não se vai à bola, ou se compra uma roupinha nova de vez em quando. Agora, é pagar as despesas e a comida, e está feito. Não há dinheiro para mais. Os filhos da puta do Governo acham que é a aumentar tudo que vão resolver os nossos problemas, e não vêm que estamos com um problema muito maior - o da sobrevivência, que é, a cada fim do mês que passa, uma luta mais acérrima.

Onde a saúde está no fundo do poço. Onde se paga "o cu e dois tostões" para qualquer assunto relacionado com saúde enquanto que as notícias que nos chegam de fora parecem uma utopia: consultas sem pagar? Remédios de borla? Apoio familiar grátis? Contas do Hospital irrisórias? Mentira. Aqui, basta entrar num Hospital e ver a vergonha que é o nosso sistema de saúde. É de um desrespeito, degradação e imoralidade indescritíveis. É rezar a todos os anjinhos para não se ficar doente, porque, meus amigos, isso significa - hipotecar a casa, vender a alma ao diabo, pôr o carro à venda no OLX, e perder horas, dias, meses de vida, com o rabo colado em cadeiras de espera, onde és apenas mais um no monte.

Onde abrimos as portas à dívida e à submissão. Pedimos dinheiro emprestado, e agora? Como é que o pagamos? Para onde é que foram os milhões que nos emprestaram? Como é que vamos apertar mais o cinto, se ele já não tem furos?

Onde, assim que acordamos, estão-nos a ir ao cu e a roubar-nos dinheiro.
Onde não há espaço para a cultura.
Onde os grupos de risco nunca estiveram tão em risco.
Onde milhares de empresas abrem falência todos os dias.
Onde vemos a nossa família e amigos partir porque aqui já não dá.

Onde a esperança morreu. 

Resolvi aderir à moda dos ginásios de nova geração. E estou muito satisfeita. No meu caso, estou inscrita num que se assume como tendo "luxo low cost" e que proporciona ginásio propriamente dito e aulas de grupo que se adaptam a todas as necessidades. Nunca pensei gostar tanto de fazer exercício entre quatro paredes, mas a verdade é que as aulas de grupo me cativaram, e como há dezenas de aulas diferentes que posso escolher conforme o que me apetecer naquele dia, estou bastante contente com os resultados. Não sou daquelas pessoas que se exercitam para perder peso - iupiiii - mas estou a notar melhorias a muitos níveis - tenho mais força, mais equilíbrio, mais resistência, durmo melhor, estou mais relaxada e tenho menos dores nas costas. É algo que passou a fazer parte do meu dia-a-dia e sinto falta quando não vou lá. Tem sido um bom escape e tenho menos vontade de matar e bater em pessoas que insistem em poluir os meus dias.

Há uns dias atrás fui crucificada pela minha avó. Foram apenas quatro palavras mas proporcionaram-lhe o maior choque desde que o aborto foi legalizado. "Não gosto de crianças". Esta frase serviu para me deserdar, me advertir que vou para o Inferno, para dizer que preferia que eu fosse lésbica, entre outros mimos. Ainda foram acrescentadas as "verdades" que dominam a vida da minha avó, suas vizinhas, amigas, e afins:

"Todas as mulheres têm de gostar de crianças."
"Só estamos neste mundo para ter filhos e prolongar as gerações."
"Quem não gosta de crianças não tem coração."

E eu digo que pensava que já não existiam pessoas assim. Pessoas que têm a certeza que as mulheres são parideiras com obrigação de usar os ovários, procriar, parir, e fazer disso o centro da vida delas. Respeito quem o queira fazer - nada contra - mas há que respeitar todas as opiniões e modos de vida. Há quem não nasça para ser mãe ou pai, que não sinta qualquer necessidade ou chamamento, que não tenha relógio biológico, e quem não se enterneça ao ver imagens de bebés ou os filhos dos amigos.

Quero ver o mundo inteiro, ver concertos em todos os Continentes, não ter horas certas ou sítios para estar, embebedar-me quando me apetecer, mimar-me e mimar quem gosto, acordar às horas que entender. Não quero ter quem dependa de mim - quero ser livre. Sou egoísta? Sim, sou. E depois? Há quem seja egoísta, há quem seja estúpido, burro, insensível, sacana, puta, corrupto, inútil, eu só sou egoísta.

Não vejo um futuro que implique trocar fraldas, contar os trocos para poder dar tudo a uma criança, passar a ver desenhos animados todo o santo fim de semana, ver os meus horários todos trocados e dependentes de uma criança, nem me interessa nada, absolutamente nada, que um bebé possa trazer à minha vida.

O som do choro de uma criança num estabelecimento qualquer é razão para eu voltar para trás. Não vejo filmes de animação no cinema porque estão lá as pestes. Quando tenho de estar no mesmo local que um petiz, vejo-me obrigada a colocar os phones e a música no máximo. Por isso, quando me dizem que isto vai mudar e que vou sentir a vontade de procriar, mais dia menos dia, não consigo acreditar.

Lamento avó, pais, tios e primas que contavam com o prolongamento da geração aqui do meu lado. Deviam-me ter dado irmãos para que a sorte ditasse que um deles tivesse coração.

O dia ideal dos nossos velhotes tem de incluir pagar contas no Multibanco. Juntam o máximo de contas possível, vestem a roupa de domingo, põem a bengala a jeito e lá vão eles com um sorriso no rosto.

E que melhor hora para se dirigirem à caixa mágica que cospe dinheiro? À hora de ponta, claro. Quando há mais movimento, porque eles precisam de ver caras jovens e larocas fora do programa do Goucha. Gostam que se faça fila atrás deles, porque já não vêem isso acontecer desde 1938, quando usavam o melhor decote (camisolas sem gola alta) ou os calções mais sexy (que davam um belo vislumbre do tornozelo).

Eles sentem prazer em ouvir os suspiros das pessoas atrás deles, é a parte mais sensual do seu dia. Sentem aquele bafo atrás do pescoço e isso equivale a 3 horas de sexo intenso.

Pagam a luz, o gás, a água, a eletricidade, a renda, carregam o telemóvel, fazem a transferência para o neto, levantam dinheiro, consultam o saldo, numa caixa Multibanco escolhida a dedo - tem de haver só uma, e num local apinhado, como uma estação de comboios.

Carregam em cada botão com uma calma estonteante, como se fossem bombas nucleares que tivessem de ser manuseadas com jeitinho. E depois há que verificar cada número inserido, afinal a vista já não é a mesma e valha-nos Deus se inserirem um número errado.

Passadas estas três horas de operações infinitas voltam para casa realizados, convencidos que são altamente modernos por conseguirem pressionar aqueles botões que fazem um sonzinho altamente tecnológico. Para além do mais, vão com o sex appeal em alta, depois de terem feito tanta gente gemer, suar e soprar para o ar.

Sim, eu sei que vou para o Inferno.

É verdade. Finalmente tenho um guia espiritual que me completa. Uma voz que me acompanha onde quer que vá.
O meu guia dá-me palavras sábias e apazigua as minhas mágoas. Basta ouvir a sua voz angelical e tudo fica bem. Ver a sua imagem imponente dá-me a paz que preciso. Sonho em conhecê-lo, um dia. Ajoelhar e beijar a mão ao meu Papa, ser abençoada com o seu toque e pedir-lhe que tome conta da minha alma para sempre.

E é sexy pra caralho. Todos os dias iria à missa se fosse para me ajoelhar e rezar diante deste belo pedaço de Belzebu. Arderia no Inferno para sempre se pudesse tocar no seu divino... microfone.

Papa Emeritus II, membro dos Ghost, a banda que entrou diretamente para o meu top de bandas preferidas.