Adoro programas de apanhados desde miúda. Ver os outros cair, passar vergonhas e serem expostos em situações constrangedoras é coisa que adoro. Lembro-me de toda a minha família se juntar para ver programas como "Candid Camera" e ser o pagode total. Mais tarde, foram tardes com amigos e pipocas a ver as "Pegadinhas" do Silvio Santos e rir até nos doer a barriga.

Apesar de a MTV já não ser um canal de música e isso me deixar com muita pena, chegaram-se à frente com "Ridiculousness", que me tem feito chorar de rir nestes dias chatos em que tenho de estar deitada. O apresentador tem piada, o programa é curto e grosso e é um fartote de rir.

E isto é apenas o início. O repouso pós-operatório é tortura. São pelo menos duas semanas sem me poder sentar e mais um mês de ai-jesus. A minha vida tem sido uma variação entre estar deitada de lado ou de barriga para cima. O meu corpo está tão farto que já me ofereceu feridas no rego do cu. Portanto agora o pouco tempo que posso passar de pé também já está minado, visto que o roçagar das bordas uma na outra me faz piar fininho.

São só chatices. É a tensão que baixa assim de repente e começo a suar que nem um cavalo e a desfalecer, principalmente quando estou a fazer força para cagar. É não me poder baixar, principalmente no dia em que me vem o período. É depender de outra pessoa para tudo, tudo mesmo, e visto a outra pessoa ser o meu namorado, as coisas poderão nunca voltar a ser sexy novamente depois do que ele está a fazer por mim... vou ter de me esmerar muito quando estiver boa para trazer de volta o sex appeal, ao nível de lhe oferecer uma cena a três ou um passe mensal para uma puta.

Ainda só passaram cinco dias desde a cirurgia e parece que estou colada ao sofá há três anos. O meu pescoço está formatado para esta posição, o sofá já tem uma cova no local onde pouso a peida e já vi mais do Goucha nestes dias do que devia ter visto na vida toda. Se tivesse uma máquina do tempo não hesitaria em avançar um mesito, não sou pessoa para isto. Quero ir jogar à bola, ir a concertos, viajar, fazer amor, fazer exercício, trabalhar, quero ser normal outra vez! E principalmente, deixar de ter feridas no rego do cu por estar sempre deitada. Conseguir estar sentada dois minutos seguidos para dar uma cagada como deve ser também seria porreirinho.

Este ano, ainda tão curtinho, tem-se arrastado tanto que tenho a sensação de que daqui a pouco já estará o Sozinho Em Casa a passar de novo na TVI.

No futuro vou-me lembrar de janeiro de 2014 pelo mês em que morreu Eusébio, ou pela data em que CR7 recebe a 2ª Bota de Ouro da sua carreira. Ou então pelo mês em que fui operada à hérnia discal e deixei de poder jogar à bola (só para não sair do âmbito futebolístico).

Mas como toda a gente já fala desses assuntos desenfreadamente (tirando da minha malfadada operação, não sei porquê), vou ser do contra e deixar o meu primeiro apontamento do ano para a vitória da série Breaking Bad nos Globos de Ouro, em especial para o Globo de Melhor Ator em Séries Dramáticas para Bryan Cranston. Este homem e esta série foram do melhor que aconteceu na televisão, a nível global, nos últimos anos. Colei-me emocionalmente ao fabricante de drogas canceroso e ao seu companheiro chunga durante cinco temporadas como se eles fossem a minha metanfetamina azul e pura. Torci pelos maus da fita, deixei de saber quem eram os maus da fita, e no fim caguei para quem eram os maus da fita. Só queria que eles vivessem para sempre. Walter White e Jesse Pinkman, foi uma boa viagem, esta que partilhámos.

E foi assim.

Pontos positivos:
. Viajei até à Bélgica
. Adoptei a gata mais linda do mundo
. Conheci membros de uma das minhas bandas preferidas (Rammstein)
. Mantive a relação com o meu amor
. Mantive os melhores amigos do mundo
. Mantive o meu emprego (por enquanto)
. Fui a concertos, a sítios novos e comi muitas coisas boas

Pontos negativos:
. Morreu a Fofinha, minha cadela desde os 16 anos
. Tornei-me uma pessoa que tem crises de pedras nos rins
. Perdi um dente e não tenho dinheiro para uma prótese
. Fui 3 vezes de urgência para o hospital
. Vivi com dores nos últimos 2 meses devido a uma hérnia com ruptura de disco

No fundo, sou uma pessoa de sorte e com muita coisa boa para agradecer e recordar. É pena que não consiga reflectir sobre isso porque tenho dores para caralho devido ao último ponto. 2014 adivinha-se uma merda para mim porque a saúde, que é o bem mais essencial e compreendo-o agora, tem-me falhado como as notas de 1000. Bom ano para todos, e deixem-se ser egoísta, especialmente para mim. Beijinhos e abraços.

Pois bem, depois da pedra nos rins, infeção urinária, herpes, queda de um dente, infeção na garganta, duas idas de urgência ao hospital, eis que chega a dor ciática. Isto tudo desde setembro. A quem me tem dado mau olhado ou que tem feito macumbas, ou bonecos de vudu com a minha pessoa, não sei, desejo que morra empalada(o) com um espeto que vá desde o cu até meio dos olhos e que tenha uma morte lenta e dolorosa, a começar o mais rapidamente possível. Porque isto não é normal, e eu já acredito em tudo. Todas as minhas poupanças já se foram, tudo para a Saúde, e ainda vêm mais contas para pagar. As dores são insuportáveis, deixei de ter tempo de qualidade e de fazer as actividades que gosto, deixei de ter o pouco dinheiro que já tinha, e os meus dias são passados numa moca de medicamentos que me deixam em transe e me impedem de fazer o quer que seja.
Deixem-me em paz, suas bestas de merda, metam-se na vossa vida. Ou serei obrigada a meter-me na vossa. Ou se isto é apenas obra do destino, ó destino, vai-te foder.

"A porta bate, a Alexandra e eu ficamos naquele silêncio de fim de festa, vencidos pela adrenalina e pelo cansaço. Ela decide fazer um charro mas eu não a acompanho.
_Isto descontrai-me e esta semana foi muito tensa. - Diz à laia de justificação. Eu limito-me a estar ali para tudo, menos para a julgar."

Luís Norton de Matos - "A Noite Em Que Te Vinguei"

Para mim, uma das coisas mais românticas que li nos últimos tempos.

Ahhh... Festivais de música em Portugal. Sempre um tema controverso. Quase no período de prendas natalícias começam a chegar as confirmações de bandas para ver se a corrida ao bilhete corre dentro da normalidade.

Pois bem, até agora temos Arctic Monkeys para o Optimus Alive. Nada de especial, nada de novo. Já cá estiveram montes de vezes, o som "come-se", e até nem me importava de ver, mas dar dinheiro só para os ver? Não. Estou zangada? Não. Mas há muito pessoal que está, que chama nomes aos rapazes da banda e aos organizadores. Para mim é simples, quem quer ir vai, quem não quer ir não vai e pouco chulé.

Mas ontem chegou a notícia da desgraça. Justin Timberlake no Rock In Rio! Metade da população saiu à rua em cuecas e a largar confetis e a outra metade está pronta para deixar uma bomba à porta da Roberta Medina. Há quem já tenha ido partir o porquinho mealheiro para comprar o bilhete e há quem pense em emigrar só por causa disto. Vou dar dinheiro para o ver? Não. Estou zangada? Nada. Se eu fosse uma moça da pop ia ficar contente. Reconheço o talento do rapaz e para quem gosta do género deve ser uma boa notícia. Fico contente por eles! Não percebo o pessoal que só critica - os festivais não são feitos para vocês. São feitos para dar dinheiro aos organizadores, não são discos pedidos. É claro que tenho pena que o cenário seja este, mas pronto, pelo menos temos o sexy back do Justino. Podia ser pior, muito pior...

Simplesmente adoro dormir sozinha. O meu querido namorado que me desculpe, mas ele já sabe como é. Não há maior prazer do que esticar-me de pernas e braços abertos, mexer-me à vontade, rebolar e acordar ao contrário. Quando durmo com ele, que é quente como o caraças, não aguento que me toque, que puxe os lençóis, que me acorde com peidos ou com o som do mijo a cair na sanita e o posterior autoclismo. Para além disso, eu não consigo dormir de porta aberta, e ele não consegue dormir de porta fechada. Ele não consegue dormir com os estores fechados, e eu não consigo dormir com eles abertos. Ambos gostamos do lado esquerdo da cama e alguém tem de ceder. Ainda por cima tenho problemas com sono - se acordo a meio da noite, não durmo mais. Se não adormecer com as minhas condições habituais, não durmo. E basta uma bufa para eu acordar. E acordo sempre cedo, não  interessa a que horas me deite.

Os verões são ainda mais complicados. O meu namorado já é um forno ambulante, e se estamos a dormir e ele me toca, fico logo com os sovacos encharcados e pronta para tomar um banho. Por isso passámos meses a dormir em divisões diferentes.

Para mim, dormir separados será um dos segredos para um futuro risonho para ambos. Uma boa noite de sono é imprescindível para o bom humor, para a saúde mental e para basicamente não mandar toda a gente para o caralho. Por enquanto só dormimos juntos ao fim de semana, mas quando nos juntarmos há que estudar a situação.

Perdoa-me, meu querido, que adoras fazer conchinha :) Mas ter a cama só para mim é um prazer do cacete.

É uma "escritora" de merda. Os seus livros são tão básicos que parecem dirigidos a deficientes mentais ou pessoas com outros problemas inexplicáveis que as levam a escolher um livro dela para desperdiçar tempo precioso. Ou então suicidas. Pessoas que gostem de se mutilar no fim de cada parágrafo. Já as estou a ver, todas nuas e a cravarem vergastadas nas pernas e nos braços sempre que encontram um ponto final, sorrindo cheias de malícia e prazer comedido.

Para além disso, a senhora veio agora a público cagar palavras por aquela boca, proferindo que "sente repulsa por quem se opõe à austeridade". Que quem se manifesta é pouco inteligente e sem civismo.

Estou a imaginá-la no seu sofá de pele a pensar nestas palavras, com vista para o mar, e bebendo o seu chá de camomila, de chinelinhos fofos enfiados naqueles pés com unhas pintadas de vermelho, imediatamente antes de chamar o Jarbas para lhe limpar o rabinho e fazer o jantar (sem lavar as mãos, mal ela sabe).

Estas pessoas que nunca sentiram a miséria nas suas miseráveis vidas deviam abster-se de vir irritar mais ainda quem tem de fazer contas para poder comer, pagar contas e sustentar a família. Estas pessoas que nasceram em berços de ouro deviam calar-se, porque não têm respeito por quem tem a casa em risco e contas ao banco por pagar, não sabem como. Esta gente que se veste nas melhores lojas e estende o cartão de crédito sem pensar duas vezes devia ter respeito por quem não tem como vestir os filhos para o inverno que vem aí. Chicos espertos e gente de nariz empinado e com os bolsos cheios há-os em todo o lado, mas tenham por favor a decência de não dar entrevistas a maldizer quem luta por uma vida com o mínimo de dignidade.

Cala-te, vai comprar mais uma mala Louis Vuitton e não apareças em público nos próximos seis meses.

Mas porquê? Porque é que pessoas adultas insistem em falar como se tivessem 1 ano de idade? Não, pessoas, não é engraçado. Não é fofinho. É triste. E ridículo. E extremamente irritante. Já para não falar do princípio básico de que é infantil. Por isso é ainda mais triste quando são, por exemplo, duas mulheres de meia idade a falar num escritório.

"Óóóó... gôto tantu do teu vxtidoooo"
"Gôtas? Foi taumm baratinhuuuu ihihihu"
"Max fica-te tauumm benhe!"
"Óóóó tu é que éx fofuxxaaa por dizeres ixoooo"

Mas não são só as mulheres de meia idade. São as namoradinhas no metro ("Amu-tehhh tantuuuuh!"), as miúdas de hoje em dia que se vestem como se tivessem 10 anos, quando têm 20 ("Adoruhhh os teux calxões que xe veem as bordahhs do cuuuuh!") e toda uma frota feminina que, se tiverem bebés à frente, é o descalabro e o fim do mundo em fraldas.

A mim só me apetece agarrá-las pelos colarinhos e dar-lhes duas chapadas em cada face, enquanto lhes gritaria para agirem como adultas, que o mundo já é suficiente fucked up sem pessoas que não encaram a idade que têm.