É parvo quando se discutem assuntos que deviam ser dado adquirido. A adopção por parte de casais do mesmo sexo foi chumbada. Surpreendida? Nada mesmo. Os 28 votos que separaram o "sim" do "não" correspondem a 28 chapadas no focinho que cada um dos que votaram contra devia levar.

Em que mundo, expliquem-me, é preferível que uma criança cresça sem pais do que com pais do mesmo sexo? Expliquem-me, que eu sou muito burra, como é que há pessoas a achar que a homosexualidade é uma doença que vai contagiar a criança? Que ser gay ou lésbica se pega como herpes? Que por se ser gay não se tem valores para passar a outra geração? Expliquem-me, que eu só sei que nada sei, como é que ter dois pais ou duas mães é pior do que não ter nenhum? Expliquem-me como se mede o amor que se dá a um filho de acordo com as preferências sexuais!

É um país tão triste. Não temos emprego, não temos dinheiro. Não temos como investir, ser criativos. É preciso um golpe de sorte ou sermos um super-herói para sermos alguém. Passamos os dias a comer e calar. E ainda mandam na nossa vida privada.

Sinto embaraço. Quase como se eu própria devesse um pedido de desculpas aos casais homosexuais.
"Desculpem lá, mas... os nossos governantes acham que vocês não têm capacidade para criar um filho. Porquê? Porque gostam de pilinha quando deviam gostar de pipis."

Completamente justificado. Assim se lixam uma carrada de vidas com um preconceito tão pré-histórico. Vão-se lixar.

Os Óscares aproximam-se e ainda me falta ver três candidatos à categoria de Melhor Filme, mas não posso deixar de levantar o chapéu a Birdman.

Que filme, que realização, que interpretação de Michael Keaton. A filmagem contínua está perfeita e integra-se completamente com a evolução da personagem principal, que já tem problemas existenciais suficientes quando o filme começa, os quais vão aumentando e ficando mais negros à medida que o fim se aproxima.

O realizador Alejandro González Iñárritu superou-se, viu a luz, viu deus, não sei, sei que merece todos os louvores e o meu agradecimento por este olhar tão cru e tão negro, que nos oferece o egocentrismo absoluto, a obsessão, a vontade de ser o melhor, a depressão, a loucura, o azar, a luta desesperada pelo prestígio.

Esta tem de ser a interpretação da vida de Michael Keaton, que é um autêntico Cavaleiro das Trevas da alma e que deixou tudo neste filme, o seu suor, sangue, lágrimas e, provavelmente, parte da sua vida.

Não é um filme para qualquer um. Eu aplaudo de pé!

Não, não decidi começar a fazer comédia. Isto aconteceu. Isto é real.

Às vezes belisco-me, dou-me chapadas e atiro-me ao chão, para ver se não estou a sonhar ou se por acaso não viajei atrás no tempo. Eu já sabia que o mundo está todo fodido, mas não sabia que era ao nível dos homens das cavernas.

O Putin acha que os transexuais e travestis têm distúrbios de personalidade, e por isso não estão aptos a conduzir. Isto é tão mau que nem consigo exprimir devidamente a minha indignação. Não me cabe na cabeça. Acho que o indivíduo que se lembrou disto foi algum fulano que engatou uma tesuda, que na altura de baixar as calças o surpreendeu com um mangalho pendurado. O gajo deve ter ficado puto da vida e decidiu dificultar a vida a "essa gente" deveras enganadora e, como tal, falsa, mentirosa, claramente com distúrbios. Decerto inqualificáveis para estar atrás dum volante.

A notícia refere outros grupos proibidos de conduzir, tais como pessoas com fetiches sexuais. Acho que estas ideias vieram todas do mesmo fulano. No fundo, ele gostou do mangalho da tesuda, que passou a ser o seu fetiche. Isto provocou problemas em casa com a sua Maria, cujas novas maminhas deixaram de o fazer feliz. Toda a hora a pensar no cacete da querida fizeram com que não prestasse atenção a mais nada, incluindo à estrada, e achou por bem vetar a condução a todos os coitados perturbados por pensamentos sexuais pecaminosos.

Aposto que por trás de cada decisão destas está um filho da puta déspota e ignóbil e esses sim, deviam ser proibidos de pôr um pé na rua e abrir a boquinha.
A liberdade e a igualdade estão pelas horas da morte.

Esta será concerteza uma das últimas notícias do ano, e que me deixa profundamente triste e sem esperança.

Um rapaz de 14 anos que nunca se tinha sentido bem consigo próprio sem saber porquê, descobriu o que era a transexualidade. A partir daí, as respostas foram aparecendo e firmou-se a certeza de que era uma rapariga presa no corpo de um rapaz.

Falou com os pais sobre o que sentia e estes classificaram este episódio como "uma fase". A fase nunca passou e Leelah pediu aos pais ajuda para autorizarem a cirurgia que ia ajustar o seu corpo ao género a que já sentia pertencer desde tenra idade. Os pais recusaram, claro, e continuaram sempre a recusar e a negar a ideia de que o seu filho se sentia mulher.

Leelah suicidou-se. Não aguentou a espera até ser maior de idade para poder ser quem é. Sucumbiu à tristeza de não ser aceite por aqueles que lhe eram mais próximos. Antes de partir, deixou uma mensagem pedindo a todos os pais que nunca falassem com os seus filhos do mesmo modo que os dela falaram. porque só fizeram com que ela se odiasse a si própria. Preferiu morrer, oferecer a sua alma à luta pela aceitação da diferença.

Após a sua morte, os seus pais publicaram uma mensagem de agradecimento pelas palavras na morte do "filho", que havia sido mortalmente atropelado por camião. Tenham dó.

O meu desejo para 2015 é que cada um de nós olhe para dentro de si e ache um bocadinho mais de tolerância para com o outro. Tenho vergonha deste mundo. Vivam e deixem viver.

Hoje aconteceu algo muito incómodo, que acredito que muitos de nós tenhamos passado por isso. Espero que já tenha acontecido a alguém, senão vou sentir-me ainda mais embaraçada.

Hoje sonhei que vivíamos num mundo campestre, em que nem existiam estradas de alcatrão. Acontece que eu ia de autocarro numa excursão de velhotes, por uma estrada de terra que ligava o Estádio de Alvalade ao Estádio da Luz, e um carro faz uma ultrapassagem ao autocarro.

Nisto um dos velhotes diz: "Olhem, é o Bruno de Carvalho quem lá vai!". E de facto assim era, e fomos todos para as janelas do autocarro fazer adeus ao presidente do Sporting, que guiava uma carrinha velha. Distraímos tanto o senhor, que nos fazia adeus como se nós fossemos as estrelas, que perdeu o controlo da carrinha e foi-se espetar contra uma árvore, já junto ao Estádio da Luz.

Saímos do autocarro para prestar auxílio e o senhor estava em muito mal estado. O INEM chegou numa carroça ultra-rápida puxada por cavalos voadores e levaram-no imediatamente para o Hospital da Luz, que era mesmo ali ao lado.

Curiosos e preocupados, fomos assistir à operação do Bruno (sim, tudo era permitido) e lá estava ele com as entranhas de fora na mesa de operação, quando recupera a consciência, se levanta e começa a barafustar, gritando que não queria ser tocado pela "carnidagem", apelido fofinho para os benfiquistas.

E lá vai ele, declarando blackout, com os intestinos pendurados pela barriga aberta, saindo porta fora. Ficámos tristes, metemo-nos novamente no autocarro e lá continuámos a viagem para a Isla Mágica.

"_Já estou tão peluda!
_O quê?
_Fiz a depilação na sexta e já estou peluda.
_Os homens têm razão, as mulheres desleixam-se.
_Mas não apetece nada.
_Já eu, tenho de ir ao chinês. Tenho tanta cueca e acabo por usar sempre a mesma."

Ora aí está uma óptima ideia. Uma universidade do Canadá fez frente ao stress da época de exames com uma sala com cães onde os alunos podiam ir conviver e brincar com eles. Durante três dias os cães foram apaparicados, mimados, tiveram toda a atenção de centenas de alunos. Não houve nenhum que tivesse ido embora sem um sorriso na cara.

Quantas discussões podiam ter sido evitadas, quanto mal estar podíamos ter contornado, se no nosso local de trabalho e nas nossas escolas existisse uma sala cheia de cães e gatos fofinhos que nos enchessem de lambidelas e turrinhas? Se eu mandasse alguma coisa neste país, todas as escolas, lares e outras instituições tinham pelo menos uma mascote animal para cuidar, amar, servir de escape. Que melhor modo de ensinar às crianças a responsabilidade, a capacidade de amar incondicionalmente, o respeito pela vida, o trabalho em equipa, do que criar um animal em conjunto?

E todos nós temos aquele colega que queremos matar, aquele chefe que não larga o nosso pé, aquela tarefa horrível que temos de fazer... E se nos ausentássemos uns minutos para sermos atacados por uma bola de pelo fofinha? Quanto a mim, ia ser muito mais feliz. Talvez acalmasse a minha vontade de bater em toda a gente. Patrões, presidentes, directores, reitores, ponham os olhos nisto.

Vocês, pessoas que fazem o que gostam, são pagas por isso e têm um bom ambiente de trabalho, não sabem a sorte que têm. Vocês ganharam o Euromilhões e passeiam-se por aí no meio dos demais, pobres sem esperança como eu, e invejo-vos.

Eu já fui como vocês. Vivi um sonho, sem o saber. Trabalhei com um grupo de pessoas espectacular. Pareciam ter sido talhados para passar comigo as muitas horas diárias que um trabalho normal requer. Éramos tão diferentes, como fatias desiguais, mas parte do mesmo bolo. Brincávamos, fazíamos jogos parvos, dançávamos coreografias estúpidas, pregávamos partidas, ríamos, e nunca, mas nunca, falhámos um prazo. Fazíamos as horas extra não pagas sempre que fosse preciso, porque o nosso trabalho era brutal e porque nos tínhamos uns aos outros. Ia para o trabalho com prazer, e nessa altura demorava 1h30 a lá chegar. Mas não havia problema. Ia trabalhar em coisas fixes, com os meus melhores amigos. Hoje, passados mais de 6 anos após ter saído da empresa, eles continuam a ser os meus melhores amigos, a minha segunda família.

Não sabia a sorte que tinha. Hoje olho para trás e dói saber que nada será como dantes. Trabalho porque tem de ser, porque não tenho alternativa. O que faço não me aquece nem arrefece. Não gosto das pessoas com quem trabalho, não podíamos ser mais incompatíveis, não me dizem nada e há até casos que me despertaram ódio puro e vontade de os matar a todos. Sinto-me explorada, triste, decepcionada, desiludida, enfadada. Levantar-me de manhã  para passar o meu dia com gente medíocre está a fazer-me mal.

Acima de tudo sinto-me mal comigo própria por não ter tomates suficientes para dizer que já chega. Um dia vou ter. Espero que não seja tarde demais.

Esta noite sonhei que o Cristiano Ronaldo era o meu melhor amigo.

Aparece o rapaz à porta para me vir buscar para jantarmos, e quando já estávamos no seu jacto privado temos a seguinte conversa:

Eu: "Ei, volta lá com o avião para trás, que me esqueci do casaco e está frio."
CR7: "Não te preocupes, eu arranjo-te um casaco antes de irmos jantar."
Eu: "Está bem, mas tenho de ir mijar primeiro."
CR7: "Tratamos disso na minha cidade secreta."

E é assim que aterramos na cidade secreta do Cristiano Ronaldo, que no meu sonho era tal e qual o Jurassic Park, e lá fomos à casa dele para eu poder mijar, que era tal e qual a do Bruce Wayne no Cavaleiro das Trevas.
Lá entro na casa de banho, que tem o dobro do tamanho do meu quarto e é toda forrada a ouro. O assento da sanita é aquecido, como não podia deixar de ser, e no fim do serviço as minhas partes baixas foram delicadamente lavadas com jactos de água morninha e sabão, enquanto nas colunas passava o "Stairway to Heaven" dos Led Zeppelin. Nunca me tinha sentido tão fresca lá em baixo e nunca tinha feito uma mija tão relaxante.

Com a moral em cima saio da casa de banho e o Cristiano espera-me com um casaco na mão e diz:

CR7: "Toma lá um casaco. Enquanto urinavas a costureira fez um à tua medida e na tua cor preferida."
Eu: "Não pode ser. Eu não demorei mais de 3 minutos na casa de banho. E como tens as minhas medidas?"
CR7: "Eu tenho as medidas de todas as pessoas do mundo, nunca se sabe quando se pode precisar."


E pronto, neste momento o gato começa a morder-me o braço, acordo, e não cheguei a saber o desfecho da situação. A primeira coisa que me ocorreu ao acordar foi: "porque é que não mijei logo no jacto do Cristiano?". Pertinente.