É o pensamento. Só o pensamento. O calor, as bochechas rosadas, uma ânsia cá dentro. É do tempo. É do ambiente. É da época. É destes calores que andam a chegar, estes calores doentios. São as vontades, os ventos suaves, o formigueiro no estomâgo, a boca seca. São os olhos a brilhar, e as pernas bambas. São os sorrisos, os toques, as provocações. É a pele na pele, o roçar dessa réstea de vida que nos corre nas veias. É respiração acelerada, palpitações. É loucura, exotismo, cegueira. São os olhos fechados, o arrepio na espinha. E fica tudo em brasa. Toda a gente quer o mesmo, sentir-se vivo.
E eu, morta, inerte, insensível, fria.