Pouco depois das 8h00. Local: comboio. Senta-se ao meu lado um homem negro dos seus 50 anos. Mete os phones nos ouvidos e começa a ouvir música. Os phones são daqueles que deixam passar o som todo. Pensei, erradamente, que ia começar a ouvir uma sessão de kisomba, mas não. O homem mandou-me, sem falar, meter os estereótipos racistas no cu, e meteu Celine Dion a bombar.

Eu bem que tentei continuar a ler o meu livro, mas a voz da Celine deixa-me desconcertada. Não consigo fazer mais nada. E ainda menos quando o senhor começou a murmurar a canção toda, acompanhando-a de um "hmmmm... hmmmm" bem profundo. Era um senhor grande e avantajado, pelo que o murmúrio vindo do seu âmago até fazia tremer o banco.

Assim, fui levando uma ligeira massagem nas costas e no bumbum pela vibração no banco, a lembrar-me que o Jack morria sempre no fim enquanto fingia continuar a ler. Depois... bem, veio o Roberto Carlos de Calhambeque e o murmúrio acabou, porque, vá, é mais difícil ter fôlego para acompanhar o bip bip.