Palavras do Abismo

Agora que o verão está quase a terminar, termina também um problema que nos aflige a todos, pelo menos uma vez na vida. As putas das melgas. 

No entanto, o meu problema em si não são os insectos - eles estão apenas a fazer o seu trabalho, que é ser chato e chupar-nos sangue. O que me faz sentir estúpida é que estou naquele estado de pré-sono, ouço o zzzzzzz típico da bicha perto do ouvido, e a minha reação é esbofetear a minha própria cara. SEMPRE. SEMPRE. Acabo por acordar estremunhada com a violência e perder o sono. 

E porque sou o epítome da benevolência, ainda me levanto para tentar colocar a culpada dentro dum tupperware e soltá-la lá fora, porque me custa matar um bom trabalhador que faz turnos da noite.

O Facebook vai de mal a pior. Antes, era como uma sala de espera onde todos os desocupados passavam o tempo a fecar* a vida dos outros, a postar selfies mostrando quão bem na vida estão (antes de chorarem no canto da sala em posição fetal), ou a ver memes (eu). Agora, é como um consultório onde todos os desocupados são especialistas. Devido aos tempos que correm, o que mais se vê são virologistas, cientistas, médicos, enfermeiros e assistentes de saúde que tiraram o curso de mantinha polar em cima do regaço repousando na chaise longue emborcando leitinho quente em frente à TV e smartphone na mão.

Já nem falo dos movimentos "Pela Verdade", esses seres que vivem apenas e só para serem do contra, espalhando desinformação e fazendo os pobrezinhos que não estiveram atentos na escola salivarem por um bom escândalo. Quem acredita nessa gente, coitadinhos, benza-os deus.

Em cada post de uma notícia relacionada com saúde, eles lá estão. Os especialistas de chaise longue sabem tudo sobre as vacinas - que os velhos deviam tomar primeiro, que os ministros é que deviam tomar primeiro (a ver se morrem de efeitos secundários), que são uma mentira, que são a salvação, que nunca chegarão, que não são eficazes, que são um esquema da China para acabar com o resto do mundo, que a da Pfizer é a melhor, que a da Moderna é que é, que vai ser só para ricos, que vão dar aos pobres para os matar, afinal vão dar aos velhos para os matar e poupar em reformas, que não devemos acreditar na comunidade científica porque da cura também se morre.

Sabem tudo sobre o Covid-19, aliás, já o sabiam bem antes de todos nós. Para o resto do mundo foi inesperado, mas os especialistas de chaise longue sabem exactamente de onde veio, que foi fabricado na China, afinal foi na França, afinal foi na Itália, que é um embuste, que é a pior cena do mundo, que é irrelevante, que as máscaras deviam ter sido usadas desde o início, que as máscaras não fazem nada. Sabem perfeitamente que amontoados à porta da tasca não há risco de transmissão, nem em família, as almoçaradas são demasiado boas para perder ("não posso almoçar com a família toda? as pessoas andam de transportes públicos por isso eu faço o que eu quiser!"). De repente, estes especialistas ficaram cientes que existem mais doenças no mundo, doenças que até março nunca tinham entrado nas suas conversas - então agora não há mais doenças? E as pessoas que morrem de gripe, AVC, de cancro, de fome, de alergia à pulga? 

E claro, surgiu-lhes agora uma nova costela - a política. Não sei como é que a abstenção é sempre tão enorme, porque toda a gente domina o assunto. Só não saem à rua para votar porque o cu está decerto colado à chaise longue de tanto trabalharem sentados nas redes sociais. Todos concordamos que a economia está na merda, mas eles sabem-no melhor. E sabem que não há apoios suficientes, mas que deviam mas é ir trabalhar em vez de esperarem apoios, que a restauração e a hotelaria estão a sofrer, mas que há muita obra por aí e cimento para fazer, que devia fechar tudo, mas que não devia fechar nada, que as medidas são insuficientes, mas ficar em casa a partir das 13h é chato, que as pessoas deviam ficar em casa, mas devia ser possível ir à bola, que devíamos fechar a fronteira, que devíamos abri-la toda a ver se pingava algum, que o Natal deve ser recatado, que o Natal deve ser como o bacalhau - com todos.

Sempre estive farta de pessoas, mas desde que andam com muito tempo em mãos que estão ainda mais insuportáveis. Não há cortesia, não há benefício da dúvida, não há conversas produtivas, trocas de ideias saudáveis, nada. É tudo uma luta muito intensa entre pessoas que não sabem nada e ainda influenciam outros, criando uma bola de neve suja e triste de desinformação e acusações feias. Vá, deixem-se de merdas. Vocês não são especialistas em saúde e muito provavelmente nunca o irão ser. Dediquem-se àquilo em que são bons (verter veneno nas redes não conta) e deixem esses assuntos para quem sabe. Senão:

Devido ao documentário transmitido na RTP1 (disponível aqui) algumas pessoas estão agora a acordar para a vida. Outras continuam a dormir, a olhar para o lado e a assobiar, que não é nada com elas.

Eu não vi o documentário. Não vi porque me custa, porque choro, porque faço parte de grupos de defensores dos animais e já estou farta de saber o conteúdo. Sei o que se passa, e não preciso de ver e ouvir novamente os gritos e as lágrimas destes seres.

Não sei como as pessoas conseguem dormir à noite descansadas, sabendo que a comida que aparece no prato é obtida à custa do sofrimento e da dor de seres vivos, cuja inteligência e sensiência, sabemos hoje devido à evolução científica, equivale à de uma criança pequena. Não sei como conseguem ser egoístas ao ponto de pôr o seu paladar acima do modo como se tratam os outros habitantes do planeta. É uma questão de dignidade, de respeito, de sensibilidade.

Durante o transporte, os animais são sujeitos a temperaturas de mais de 40º e a água disponível depressa desaparece. Não têm espaço sequer para se virar, vão uns em cima dos outros, pouco importando aqueles que já mal se conseguem manter de pé, que têm feridas ou lesões. Seguem assim, horas intermináveis, dias, semanas, o tempo que for preciso até chegarem ao destino. Quando o transporte tem dois andares, os animais da parte de baixo ficam cobertos de merda, o que aumenta ainda mais a sua temperatura corporal e pode dar origem a infecções. Na transladação, são pendurados pelas patas por uma grua, esperneando, levando com choques eléctricos, e gritando por ajuda que não virá. Muitos morrem antes de chegar, apenas eles sabendo a dor por que passaram. São jogados para o mar, se estiverem num barco.

Mais valia que fossem mortos à partida. Mortos em meios controlados, com anestesia, e transportados em meios refrigeados. Mas isto sai muito mais caro. E nestas coisas o lucro fala sempre mais alto. Para além disso, nos países para onde são transportados são seguidos rituais de morte próprios. Ou seja, para além de tudo o que passam na viagem, muitas vezes são mortos a sangue frio em rituais bárbaros.

Portugal é um país civilizado e não pode permitir isto dentro das suas portas. A petição do PAN para existir um limite de horas de transporte diárias e a presença de um veterinário é assim tão descabida? E ainda assim é apenas uma gota no oceano. Temos de parar de exportar para o Médio Oriente e Norte de África, simplesmente. Mas como isto escapa às leis nacionais e europeias, valem a lei daqueles países. E o lucro, sempre o lucro.

Por mais que os responsáveis joguem areia para os olhos do povo, basta estar presente num dos portos onde atracam os barcos para ver a realidade tal como ela é. A realidade é muito suja, tem lágrimas a escorrer pelos focinhos, ossos partidos, fome, morte. Não podemos ficar de braços cruzados, chega de compactuar com o sofrimento alheio. Estes animais não têm culpa da vergonha que devíamos sentir. Se não sabem o que fazer, comecem por assinar esta petição. Se querem fazer mais, procurem os grupos nas redes sociais, informem-se, a acção está por todo o lado e o maior cego é aquele que não quer ver.

Ultimamente, ir ao cinema tem sido um martírio. As pessoas deixam a educação em casa (se é que alguma vez tiveram) e comportam-se como selvagens, num local onde supostamente o maior interesse está no que se passa no ecrã.

Apenas supostamente. Na minha última ida, há uns dias, fui ver um filme de terror. A sala estava apinhada de adolescentes. Ver um filme em silêncio pelos vistos é coisa do passado. Devo ser muito velha para compreender, mas as meninas estavam mais preocupadas em sentar-se ao pé do rapaz mais giro e discutiam em alta voz quem iria ficar ao lado dele. Durante o filme, chamavam a sua atenção com comentários inoportunos e risinhos. Outros, gozavam uns com outros por terem apanhado um susto em certa cena. Outros adivinhavam em voz alta quem iria morrer a seguir. Os "shius" e pedidos de silêncio aconteceram durante todo o filme, e houve quem fosse chamar o pessoal do cinema, mas em vão. Os pirralhos de merda de hoje em dia fazem de um evento outrora cultural um acontecimento social onde vale tudo, inclusivé deixar o espaço TODO cagado. E o pior era que um dos paizinhos estava presente, e era como se fosse um cadáver, ignorando os pedidos de silêncio dos outros adultos, provavelmente contente por simplesmente não estar a ouvir a esposa.

Na ida anterior, os adolescentes irritantes também estavam presentes mas em menor número e por isso foi mais fácil controlá-los. Mas tivemos o desprazer de ter, ao nosso lado, um casal que se foi abastecer ao Jumbo. Já é irritante ter alguém a comer pipocas ao lado, mas eventualmente as pipocas acabam e o silêncio repõe-se. O abastecido casal tinha não só as pipocas do Jumbo, mas também nachos, batatas fritas, frutos secos, pacotinhos de sumo, e mais, que nunca pararam de resmalhar durante todo o santo filme. Sacos a abrir, sacos a serem amachucados, lixo a ser armazenado em sacos de plástico, em repeat. Sim, no intervalo mudámos de lugar, e mesmo assim ao longe ainda se ouvia o resmalho.

Há uns tempos fui ao cinema e um homem ria-se como se lhe tivessem a fazer cócegas nos pés enquanto lhe arrancavam as unhas com um alicate. Não era uma comédia. Noutra ocasião, um homem entreteve-se a dobrar e a desdobrar um saco de plástico vazio. Noutra vez ainda, um homem gordo e grande passou o tempo a imitar sons de explosões e a proferir uns "BOOM!", "JÁ FOSTES", "TOMA LÁ QUE JÁ ALMOÇASTES", e para além do incómodo sonoro ainda levei com pontapés no português. Uma vez em que fui ver um filme de animação, em versão original, um burro de um pai levou a filha pequena que não parava de perguntar: "O que é que ele está a dizer agora?", "O que está a acontecer?". Também mudei de lugar ao intervalo.

Já não se consegue ir ao cinema e desfrutar de um filme normalmente. Não há prazer quando o espaço que é de todos é profanado, nem que seja por um só asno. Se o respeito é raro em todas as circunstâncias, no cinema e noutros locais a tendência é seguida. Os espaços de cultura e lazer são vítimas dos tempos em que a partilha, o dizer "estou aqui", "faço coisas", "olhem para mim", e as hashtags são mais importantes do que desfrutar do momento. Um minuto de silêncio pelas pessoas que não conseguem olhar para além do umbigo e do ecrã do telemóvel.

Marina Vidal é uma mulher transexual que encontrou o amor junto de Orlando, um homem com o dobro da sua idade. Os vivem uma relação dedicada e tranquila até que Orlando sofre um aneurisma e morre repentinamente. A partir daí, o cenário começa a ficar negro para Marina.

A família dele, especialmente a ex-mulher e o filho, que nunca aceitaram a opção do pai, vão tentar certificar-se que Marina sai o mais rapidamente da vida deles, devolvendo tudo o que os dois tinham - incluindo a cadela, a casa onde os dois moravam, o carro, tratando-a como se não fosse ninguém. Também querem impedi-la de ir ao funeral dele e despedir-se convenientemente do homem que amou - não só por ter sido a pessoa por quem Orlando se apaixonou, mas sobretudo por ter nascido homem, pela vergonha que a sua presença implica.

Marina vai ter de ser uma mulher fantástica, superior, forte, e é-o, que é o que se espera de uma mulher que para estar ali teve se superar, todos os dias, vezes sem conta, elevando-se acima dos outros, lutando pelo seu sonho e identidade contra todas as adversidades.

Este é mais do que um filme sobre Marina Vidal - mostra a guerra travada por aqueles que só querem parecer por fora aquilo que sentem por dentro. Ninguém passa por esse processo pacificamente, é fisicamente e emocionalmente complicado e esgotante. Mas como isso não parece bastar, a sociedade dificulta-lhes a vida ao limite, porque a nossa intolerância à mudança e à diferença é infinita. Mesmo que nós não tenhamos nada a ver com o assunto. Mesmo que a vida seja deles, o resto do mundo faz questão de ter uma palavra a dizer - e nunca é abonatória.

A actriz que interpreta Marina é Daniela Vega, transexual. Como tal, devem imaginar que o papel lhe assentou que nem uma luva - para além do talento imenso, é-lhe natural expressar as frustrações da Marina e é em boa parte culpada pelo sucesso da película.

Este filme chileno ganhou o Óscar de Melhor Filme Estrangeiro. Ainda não vi os outros mas parece-me um prémio adequado. Grandes interpretações, argumento, uma fotografia brilhante e uma banda sonora tocante, assim como a temática polémica que mete os sentimentos à flor da pele.

Hoje de manhã, como todos os dias, desloquei-me a um beco a uns metros do meu prédio, onde coloco ração para os gatos de rua. Hoje ia atrasada e vi um vizinho que nunca tinha visto. Um velho que aguardava a mulher dentro do carro e fez questão de sair para termos a seguinte conversa:

Velho Estúpido (VE): Meta isso no seu prédio! Tem de vir para aqui sujar a minha porta?
Eu: Eu metia no meu prédio, mas as pessoas tiram...
VE: Então tiram? Fazem elas bem! Agora não tem nada de vir para a frente do meu prédio meter o que não querem no seu!
Eu: Você nem sabe onde moro... E qual é o mal que lhe faz uma taça com ração?
VE: Não quero isto aqui! Leve isso e os bichos todos para a sua casa!
Eu: Levaria se pudesse! Isto faz-lhe assim tanta comichão?
VE: Faz!
Eu: Então olhe, coce essa micose no escroto! É por causa de pessoas de merda como você que o mundo está podre!
VE: Badalhoca!
Eu: Pois aqui a badalhoca manda-o ir foder-se pró caralhinho, está bem?

E seguiram-se mais trocas de mimos aos berros na rua enquanto me afastava. Infelizmente como estava atrasada não tinha tempo de lhe chamar mais nomes mas espero encontrá-lo novamente porque tenho mais no meu portfólio.

Já onde o meu namorado alimenta uma gata as pessoas volta e meia jogam a comida e a água para o lixo e destroem as coisas no local, já para não falar de outro Velho Estúpido específico que atiça os cães de caça contra os gatos e já conseguiu matar dois... perante a passividade das autoridades, que nada fazem apesar nas queixas apresentadas.

O mundo está cheio desta gentinha que se julga dona das ruas e do mundo. Não lhes faz impressão ver todo o lixo que está no chão, as sarjetas entupidas, os buracos nas estradas, o património destruído. Pequenos tupperwares com ração arrumados e limpos são a pior coisa para estes filhos da puta. Não suportam a ideia que hajam pessoas que queiram ajudar animais de rua, esses 'ratos que apenas transportam doenças'.

Esta cena repete-se por todo o lado, em todo o país. Não digo no mundo, porque sei que há países civilizados onde o respeito pela vida, seja ela qual for, existe. A estas pessoas, que na maioria são velhos de merda, só lhes digo que fico contente por a morte estar à espreita à esquina e espero que fiquem tão arreliados com estas demonstrações de respeito que lhes dê um AVC que os torne vegetais ou cadáveres rapidamente.

Se não gostam que outras pessoas alimentem animais de rua, não se metam e não atrapalhem. Não têm de participar, não têm de gastar dinheiro ou tempo, isso é comigo e com os outros cuidadores. Não se têm de preocupar com a limpeza do local - está garantida. Será assim tão difícil não meterem o bedelho? É um incómodo assim tão grande uma taça colocada a 10 metros das suas portas? Se colocassem essa energia toda para resolver problemas sérios, o mundo era tão, mas tão bom. Resumindo: estimo que morram!

O Intermarché de Beauvais, França, está a fazer uma promoção nos frascos de Nutella - €1,40 em vez de €4,50. Ora a mim e provavelmente a você que está a ler isto, isto não seria um motivo para provocar o caos completo e uma luta pela sobrevivência em pleno supermercado. Mas aconteceu.

O stock de hoje evaporou-se em menos de uma hora. Foi publicado este vídeo em baixo que mostra a anarquia - pessoas aos berros, outras a tentar roubar o frasco alheio, num local já completamente desarrumado e destruído. A polícia foi chamada a intervir.

É tão estúpido, tão mesquinho. Somos umas meras peças de xadrez nesta sociedade de consumo onde devia ser o consumidor a mandar, mas em vez disso são os interesses económicos a fazer-nos de parvos, e caímos que nem patinhos. Nunca na minha vida pensei ver uma situação destas por causa de Nutella em promoção. Insultamos, somos violentos, tornamo-nos bestas, por um bocado de chocolate mais barato.

A Nutella é nociva, um completo poço de açúcar refinado, e talvez advenha daí esta agressividade toda. Há produtos no mercado tão ou mais saborosos, e até mais baratos, que este veneno. Há produtos que não usam esta quantidade de açúcar, e que utilizam alternativas como açúcar de cana, de côco, entre outros. A Nutella também utiliza óleo de palma, grande responsável pela desflorestação e pela extinção de vários animais. Por isso, se você é guloso, como eu, saiba que pode continuar a ser, respeitando o próximo e o planeta. Algumas sugestões:

. Fazer em casa (a melhor opção) - é fácil, saudável, barato, e só precisa de 4 ingredientes. Ver aqui.
. Costumo comprar este online. É óptimo, com açúcar de cana e óleo de girassol.
. Esta opção existe no Continente e já apanhei imensas vezes em promoção.

Vá lá, não temos de ser umas bestas para poupar uns trocos, ainda por cima por coisas que não valem a pena. Eu sei que a guerra por comida e água vai acontecer, mas por Nutella? Get a life...

Este gajo é um autêntico atentado à democracia, ao bom senso, à evolução e a tudo o que nos faz humanos. Mas uma coisa é brincar com a própria pilinha - outra coisa é brincar com o planeta.

Já não basta vir dizer, e fazer os outros pacóvios acreditar, que o aquecimento global é um mito, como agora veio permitir que os caçadores importem as cabeças de elefante para os Estados Unidos. O Obama tinha-o proibido, numa tentativa de refrear a caça destes animais em perigo de extinção, e agora o cabelo de trampa tinha de vir fazer merda.

Os seus filhinhos riquinhos e chorões que adoram caçar devem ter chorado muito, e o paizinho lá deixou que eles possam trazer os seus troféus para casa. Porque não há nada que os faça sentir mais machos e mais poderosos do que acordar de manhã e olhar para o cadáver de um dos animais maiores do mundo. Dá-lhes aquela tesão matinal que a uns é provocada pelo mijo, e a outros pela testosterona em alta que resulta de matar um animal com as próprias mã... ups, não, com uma espingarda, a uma distância segura. Machões.

Desde 1978 que os elefantes constam da lista dos animais em perigo, mas que se foda! O único ser vivo que importa é o humano, principalmente aquele cuja masculinidade se mede pelo tamanho da pistola e que as agarra pela pussy.

Não sei se estou mais triste ou revoltada. Odeio este homem, tudo o que ele representa, todas as suas decisões de merda, mas acima de tudo, odeio que meta a raça humana - os homens, leia-se  - no topo do mundo com ele como Deus. Família nojenta, vão todos para o caralhinho que vos foda.

Notícia aqui.

No meu trabalho é raro o dia em que chego à casa de banho e digo "benza-te deus". O cheiro a peido misturado com perfume é uma constante que me dá vómitos, mas não é o pior. O pior é querer mijar e todas as cabines terem uma surpresa.

Há senhoras que não querem poisar o seu lindo e limpo traseiro na sanita. Tudo muito bem, respeito. Só que estas porcas devem mijar-se de cócoras e das duas uma: ou têm um chuveiro no lugar da rata, que dispara para todos os lados; ou não aguentam a posição de cócoras e começam aos tremeliques, criando o tal efeito de chuveiro na mesma.

Portanto, o cenário com que me deparo quando quero vazar a bexiga é o de um tampo completamente mijado, assim como o chão, que às vezes, se tivermos sorte e nos calhar o Kinder Surpresa, ainda pode conter umas pingas de sangue. E pode-nos calhar o Kinder Surpresa duplo, que é quando cagaram, também, e não quiseram pôr o seu dedo limpíssimo no autoclismo.

E depois deste pandemónio não há nada como puxar a calça para cima e bazar. O próximo que se foda. Ou a empregada de limpeza há-de chegar entretanto e limpar o cagalhão alheio.

Se não querem poisar as bordas na sanita, forrem-na com papel, ou usem o desinfectante, que está mesmo ao lado. Só que estas porcas nunca devem ter limpo nada na vida, nem a sua própria rata que deve ser lavada uma vez por semana pelas empregadas lá em casa.

Porcas do caralho armadas em finas! Já mijei em feiras e festivais com sanitas mais limpas!

Kasatka morreu no passado dia 15 de agosto. Foi finalmente eutanasiada - estava doente desde 2008. No entretanto, foi usada como parideira e como entretenimento mórbido para quem a quisesse ver no SeaWorld de São Diego.

Foi capturada muito jovem - mal teve tempo de conhecer o oceano. A sua casa. De onde os humanos sedentos de dólares a tiraram sem se importarem minimamente com o seu bem-estar. Passou do interminável oceano, cheio de sal, espaço, alimento, liberdade, para um tanque. Teve filhos, e foi-lhe administrado Valium para aguentar a perda dos que foram transferidos para outros tanques...

Quem pagou bilhete para a ver, e às outras orcas, no SeaWorld, alimentou uma das indústrias mais negras - a do cativeiro. A que, por meros minutos de entretenimento, priva os animais de uma vida em pleno. Em nome do dinheiro, apenas e só. É apenas mais um passo na direcção da destruição do planeta - das espécies, dos habitats, e da alma humana. Os animais não estão no mundo para nos arrancar umas palminhas, e isto tem de acabar.

Quem leva as criancinhas ao Zoomarine ou aos espetáculos de golfinhos do Jardim Zoológico está a fazer precisamente o mesmo. Para vossa informação, os golfinhos não estão a sorrir. Assim parece, mas é apenas a sua fisionomia. Eles pertencem aos rios e aos mares, e vivem numa piscina. Desenganem-se os que pensam que ali eles são felizes - são apenas escravos. Podem argumentar que são bem tratatos, alimentados, que têm os cuidados de saúde de que necessitam, que para eles vai dar ao mesmo. São prisioneiros, palhaços aquáticos num circo falso que só faz feliz o estúpido humano.

Respeitem a natureza, respeitem os animais, respeitem o planeta. Não colaborem com uma indústria que, como todas as outras, só quer o vosso dinheiro. Só que aqui estão vidas em jogo. Vidas de quem não quer ter nada a ver com a nossa sede de poder.

Descansa em paz, Kasatka, e todos os animais que morreram às nossas sedentas mãos, em cemitérios coloridos disfarçados de sorrisos.

Ou a ausência de revisor, totalmente. Ou só incompetência. Podemos exigir à população que tenha atenção à maneira como escreve, quando os jornalistas, que deviam servir como exemplo, não sabem escrever? E ninguém repara no erro? Este é só um caso, mas basta uma pequena volta por alguns sites noticiosos para os erros ortográficos e conjugações verbais erradas fazerem as suas aparições.

Portanto, o Cristiano 'ia lesionando-se'. É o mesmo que perguntar - 'o que passou-se'? Ridículo, não é, Record? Vocês chegam a um bar e perguntam 'o que bebe-se'? E em vez de dizerem 'vai-se andando', dizem 'vai andando-se'. Lá vai o Camões rebolar mais um bocado.

Um dia muito ocupado no trabalho. Sem tempo para respirar. As tarefas acumulam-se. O telefone toca. Pensas em deixar tocar e não atender. Aliás, pensas em tirar o telefone da tomada e desligar o telemóvel. E jogar ambos pela janela. Desejas acrescentar mais umas horas ao teu dia ou, melhor, que toda a gente desapareça. E que o edifício arda e não sobre nada. Mas lá atendes o telefone, e então...

(ler muito devagar, como se estivessem a saborear o último pedaço de chocolate existente no universo)

"Estou? Olha... tudo bem... então é assim. O motivo pelo qual te estou a ligar é porque, pronto, surgiu uma campanha e vamos ter de... bem, vais perceber pelo meu email. Vou explicar tudo por escrito. Para que não hajam dúvidas. Não vale a pena estar a falar disso pelo telefone. É só para saberes. Que vou mandar um email. Para estares preparada, para não estranhares. Não é urgente, não. Mas pronto. Para saberes. Que vais ter um email meu na tua caixa de entrada. Não agora. Ainda hoje, provavelmente."


Mas porquê??? Porque é que as pessoas são assim? Porque é que desperdiçam o tempo delas e o meu? Depois levo nos cornos porque desligo os telefones, mas é porque esta gente existe realmente e mói-me o dia inteiro! Parasitas anti-produtividade! Socorro! Ahhhhh!