Palavras do Abismo

O vídeo da campanha BPI de apoio à seleção de futebol feminina, que tem tido tantas reações positivas e emotivas, trouxe-me à memória lembranças antigas e um motivo de orgulho que não tenho vergonha de celebrar.

Corria o ano de 1998, ou 1999. Era uma adolescente que praticava bastante desporto e que sempre gostou de futebol. O meu grupo de amigas e colegas também gostava, e era frequente andarmos de patins, de bicicleta, jogarmos à bola, ao elástico, e por aí fora. E conversávamos sobre como seria bom que o clube de futebol da terra tivesse uma secção feminina. Impulsionadas pelo espírito empreendedor de uma de nós, decidimos ir à sede do clube e perguntar o que seria preciso para a criar. Lá fomos, cinco meninas representantes da ideia. Receberam-nos, curiosos, meio reticentes, colocando entraves - que não havia verbas para nada, nem equipamentos, nem transporte, nem motorista, nem alimentação, que já era difícil para os rapazes, que não havia balneários femininos, não podiam pagar a um treinador, existiam poucos campos e a conciliação de horários era difícil. Portanto, uma missão improvável.

Fomos embora, mas em vez de esmorecermos, curiosamente, começámos imediatamente a pensar em formas de ultrapassar esses entraves. E se fizéssemos rifas? Vendêssemos bolos? Puséssemos um mealheiro nas lojas para nos ajudar? Se falássemos com as pastelarias e cafés a ver se algum nos patrocinava? E se os pais ajudassem e pudessem conduzir as carrinhas do clube, e dividir o combustível com os outros pais?

Acabámos por voltar noutro dia. Levámos alguns dos pais. Viram que estávamos realmente empenhadas. E as coisas começaram a materializar-se. Uma antiga glória do clube, o grande Belchior, homem que admirarei até morrer, estava presente e ofereceu-se para ser nosso treinador, sem nada em troca. Mais tarde, trouxe outra glória, o Patã, como adjunto. Um dos contactos que fizemos (julgo que era uma gráfica, mas a memória falha-me) aceitou patrocinar-nos e pumba, já tínhamos equipamentos. O Belchior, que estava por dentro de tudo, começou a mexer-se no sentido de encontrar buracos nos horários onde pudéssemos treinar e usar os balneários dos rapazes. Usou também os seus contactos para saber de outras equipas femininas do Alentejo que se dispusessem a jogar contra nós e fazer torneios. Começámos a treinar e a palavra espalhou-se. Raparigas das vilas e aldeias ao redor telefonavam ao clube, queriam saber se havia transporte para poderem ir treinar a Sines. Alguns dos pais disponibilizaram-se para as transportar. O meu pai era um dos nossos maiores apoiantes (bem-hajas, pai), e fazia tudo o que fosse preciso. Assim como a minha avó materna, viciada em futebol, que se empolgava demasiado e que me envergonhava mandando caralhadas aos árbitros e às jogadoras adversárias. Nos jogos, éramos recebidas com muita simpatia por todos os clubes, e em todos os jogos havia convívio depois, com muita comida feita pelas famílias das jogadoras, e nós retribuíamos nos jogos em casa. 

Foi uma época muito especial para mim. Senti-me parte de algo, senti-me realizada por fazer algo que amava, e muito orgulhosa por termos conseguido levar para a frente a nossa teimosia. 

Chegou a altura de rumar para a Universidade, e como muitas de nós tínhamos a mesma idade, tememos pelo futuro da equipa. A verdade é que, depois de partirmos, a equipa quebrou e houve um período de intermitências. No entanto, a equipa feminina do clube continua a existir e, das notícias que me chegam, está bem e recomenda-se. Quase 25 anos depois dos primeiros passos, o sonho de algumas meninas abriu portas para que as meninas de hoje possam ter um local e condições para praticarem futebol. Isso enche-me de orgulho e aquece-me o coração.

Apesar das adversidades e de algumas bocas que nos despejavam em cima, a maioria dos familiares e amigos das jogadoras sempre nos apoiaram, e não podem imaginar como estávamos e estamos ainda agradecidas por isso. No entanto, hoje, em 2023, ouço coisas como que não percebo nada de futebol, que devia era estar na cozinha. Que se foda a masculinidade tóxica, que se fodam todos os que se apegam a papéis tradicionais de género, que se fodam os machistas! Todos podemos ser aquilo que quisermos. Como eu, que, com 1,63m, fui guarda-redes. E competente. Quem diria?

Levo para as cinzas um apreço desmedido pelos misters Belchior e Patã, exemplos de paciência, entrega e aceitação. Pelo mister Dino, guarda-redes dos juniores e séniores, que se ofereceu para ser meu treinador de guarda-redes e me obrigava a fazer 500 abdominais e a correr na praia de areia grossa com ela pelos joelhos. Pelo Limão, que já lá mora, sempre disponível para atender às nossas lesões. Pelo clube inteiro, meu Vasco da Gama. Pelas famílias das jogadoras, que nem por um segundo ficaram de pé atrás por sermos mulheres a jogar futebol. E por cada uma das minhas colegas de equipa, com quem passei alguns dos momentos mais fantásticos de sempre.

Que nenhum sonho ou vontade se castre por causa do género com que se nasce.

E aqui estamos nós, para a posteridade.

Rosamund Pike é Marla Grayson, tutora legal de idosos. Ao contrário do que pensamos serem as características de alguém com essa função, onde pelo menos esperamos compreensão e empatia, Marla é implacável, calculista, fria, e também uma boa actriz no que toca a esconder os seus verdadeiros sentimentos relativamente aos idosos. No fim de contas, são só isso, contas, números, legados que ela pode vender e rentabilizar. Juntamente com a sua sócia e namorada, Fran, dirige este negócio com mão de ferro e inteligência, o que lhe rende fama, muito dinheiro e boa reputação junto daqueles a quem pretende enganar, tornando a sua vida muito fácil.

No meio deste mar de rosas de enganos, surge uma idosa que é a vítima perfeita. Tem um óptimo pé de meia, uma casa valiosa e, mais importante do que tudo, não tem familiares que possam levantar entraves ao processo que se está prestes a iniciar - alegando que está a perder as faculdades mentais e que é um perigo para si própria, Marla e companhia conseguem facilmente convencer um juiz de que esta idosa, que até então era perfeitamente independente e tinha uma boa vida, deverá ser encaminhada para um lar, medicada, sedada, e que Marla deverá ficar responsável por ela e pelo seu património. Txaran!

Mas eis que esta idosa não é uma mulher qualquer, anónima, sem ninguém, como inicialmente Marla pensava. É então que entra em cena Roman (Peter Dinklage, devem lembrar-se do saudoso Tyrion de Game of Thrones), com a pretensão de resgatar aquela mulher a qualquer custo, sem ainda saber que Marla é uma autêntica leoa dura de roer. Dá-se início a uma troca de galhardetes menos simpáticos de parte a parte.

Rosamund já ganhou um globo de ouro por esta performance, e não ficarei admirada se for nomeada aos Óscares. Ela está para este papel como os meus livros para a estante - ficam tão bem ali encaixados. Capaz de despertar no espectador tanto sentimentos de repulsa como de admiração, é um dos pontos altos de I Care a Lot. Odiamo-la, mas odiamo-la com paixão. Símbolo do capitalismo desenfreado, a sua personagem é o epíteto da manipulação.

Não é um filme que vai agradar a todos. Penso que a maioria das pessoas, que anseia por heróis, vai ficar desiludida - aqui, não os há. Não existem personagens boas (tirando algumas de participação curta) para lhes aquecer o coração e dar esperança - alguém por quem torcer. Isto é uma guerra entre pessoas promíscuas, e o prazer de assistir a este filme está também na observação desse confronto caótico de egos e de poder. Outro ponto que podem não gostar é que há não só um, mas dois plot twists, que vão mudar tudo, e quiçá estragar a experiência a espectadores que não estão para aí virados. 

Para além de toda a ação e humor negro, o filme é um retrato da realidade podre do sistema de saúde e cuidados americano, onde há engano, conluio, violência e muito pouca dignidade para os visados.

Lembram-se da Bigbrand? É a agência de comunicação responsável pelo fantástico anúncio de emprego, há um mês e pouco, onde pediam uma designer charmosa, cheirosa e talentosa:

Estamos no Século XVIII e a Inglaterra está em guerra com a França. A rainha Anne (Olivia Colman) tenta governar como pode mas, devido à progressão da gota, o seu discernimento e capacidade de decisão incertos dão poder à sua amiga, Lady Sarah (Rachel Weisz) para tomar decisões em seu nome. As duas têm uma relação muito próxima e misteriosa, mas parecem entender-se, de uma forma ou outra, sobre os destinos do país e da guerra, que assentam nestas duas mulheres naturalmente líderes.

A relativa paz foi perturbada quando Abigail (Emma Stone) chegou. Prima afastada de Lady Sarah, chega aos aposentos reais pedindo trabalho e o seu charme e juventude sensibilizam a parente. Aos poucos, Abigail vai impondo a sua presença e, com a sua jovialidade e os seus modos prestáveis, ganha a confiança da rainha. Forma-se um trio de mulheres de força que ao início funciona como uma máquina oleada, mas onde a sede de poder e a ambição vão afectando as engrenagens...

Este filme era o meu preferido na corrida ao Melhor Filme nos Óscares, por diversas razões. É realmente diferente - apesar de ser um filme de época, tem técnicas que não estamos habituados a ver neste género. Tem uma abordagem sarcástica, explícita e inteligente, num argumento fortíssimo. A fotografia e cinematografia são de topo. A banda sonora é inesperada e assenta que nem uma luva. O casting é maravilhoso. O realizador Yorgos Lanthimos fez um trabalho extraordinário. É daqueles filmes que vai ser visto daqui a 20 anos e vai continuar a ser um marco.

Para além dos aspectos mais técnicos, explora a natureza corrupta humana de uma forma que extrapola convenções, inserida numa tragédia barroca que provoca a moralidade. Há também toques de surrealismo em determinadas situações mas que, curiosamente, não nos provocam estranheza. Outra coisa inédita é que não existem personagens especialmente simpáticas ou que inspirem confiança, coisa que vai totalmente contra "as regras" que estamos habituados a observar no cinema. Aliás, este filme proporciou-me uma experiência rara - mudei completamente de opinião sobre algumas das personagens, sem reparar, durante o filme. Uma autêntica lavagem cerebral do Yorgos.

Olivia Colman ganhou, merecidamente, o Oscar de Melhor Atriz, e o filme teve outras 9 nomeações - incluindo Melhor Atriz Secundária para as outras duas grandes mulheres da trama, e Melhor Filme. Se ainda não viram, The Favourite é paragem obrigatória - um monumento ao cinema, imoral, absurdo, cativante, emocional, belo na sua estranheza. Vai originar algumas torcidelas de nariz se não tiverem a mente um bocadinho aberta...

Estava no trabalho e chega uma colega com um ar muito triste e miserável... e então conta-me que uma putarrona se anda a meter com o marido dela e não sabe o que fazer. Diz-me ainda que a cabra trabalha perto de nós. Então, a minha singela sugestão foi que lhe passasse com o carro por cima à hora de saída.

E como nos sonhos as coisas são assim, simples e de fácil resolução, à hora de saída ela despede-se com um "até amanhã", e passados alguns minutos ouve-se um grande estrondo na rua, tão grande que até o prédio de 20 andares onde trabalhava no sonho abanou. De imediato desloco-me à janela, mesmo a tempo de ver a puta estendida no chão e o carro da minha colega a fugir a alta velocidade.

E lembro-me de sentir um pico de orgulho. Boa, colega. Lutaste pelo que é teu e ainda seguiste o meu conselho. Desconheço o que aconteceu à saúde da provocadora senhora a partir daí, porque acordei para mais um dia de trabalho em que ninguém morreu. Mas espero que tenha aprendido a não se meter com o homem das outras, mesmo que no mundo dos sonhos. Vaca.

Ontem, enquanto se debatia o Orçamento de Estado no Parlamento, a deputada do PS Isabel Moreira foi apanhada pelo fotógrafo Rafael Marchante (Reuters) a pintar as unhas.

Admito que seja chato assistir a horas de conversa, mas porra, faz parte da função. Eu também me chateio bastante no meu trabalho, e gostava imenso de trazer o ponto cruz para adiantar a coisa, mas se calhar não seria de bom tom. Ainda por cima o meu ordenado, e o dos simples mortais, não se compara ao dela, por isso filha, se tiveres de apanhar a seca e aguentar à bomboca, fá-lo estoicamente. Não andamos a descontar balúrdios para isto, decerto.

Isto não é de todo o exemplo que a classe política tem de dar. Já não bastam todas as benesses de que gozam, e ainda gozam com o povo. Já para não falar do fedor a verniz - se calhar dizem-se tantas baboseiras no Parlamento porque está tudo com moca de acetona.

Camille Preaker, interpretada por Amy Adams, é uma repórter que é enviada à sua terra natal, onde não regressa há muitos anos, para cobrir a história de um assassinato. O seu editor, que é também seu amigo, acha que a proximidade de Camille àquelas pessoas e à pequena cidade de Wind Gap pode ser a opção certa, não só para dar luz ao mistério mas também porque acha que lhe vai fazer bem conviver com os demónios do passado.

E são muitos. Vamos conhecendo cada um deles, sendo talvez o maior a sua mãe. Patricia Clarkson dá corpo a essa mulher estranha, hipocondríaca, que acha ter o mundo a girar à sua volta, e que vive num drama constante. Vamos tendo alguns flashbacks que nos ajudam a perceber todos os males que afligiram Camille durante a sua infância e adolescência, e vamos compreendendo porque é que é tão difícil para ela regressar a casa e enfrentar aquelas pessoas e as recordações.

Em Wind Gap vive não só a mãe, mas também o padrasto e a meia-irmã de Camille. Esta, com 13 anos e dona de uma beleza invejável, tem em si um pouco da rebeldia de Camille mas também algo de sinistro, certamente herdado da mãe. É a oportunidade para as duas se conhecerem melhor, e vamos vendo interacções muito interessantes entre as duas. Antigas amizades, amores, desconfianças e vergonhas vão sendo também desenterradas.

Há sempre mais camadas por descobrir - as coisas são sempre mais profundas do que aquilo que parecem. E isto é válido tanto para a vida de Camille e da sua estranha família, mas também em relação à onda de crimes que insiste em tornar-se cada vez maior, e envolta em mais mistério. Camille não vai olhar a meios para chegar ao fundo da questão, dando origem ainda a mais animosidade com os habitantes de Wind Gap, onde já se sente uma estranha, e da sua própria família.

Esta é certamente uma das séries do ano. Tem uma realização, fotografia e edição do outro mundo, aliadas a interpretações fora de série. Eu nem simpatizava muito com a Amy Adams, mas Sharp Objects fez-me mudar completamente a razoável opinião que tinha sobre ela. Talvez porque é um papel diferente de tudo o que fez até agora. Aqui, ela é vulnerável, problemática, viciada, negligenciada, incompreendida, e não a mulher bonita e forte que normalmente vemos no grande ecrã. Por mim, o Emmy pode ser já entregue.

Há também que destacar Patricia Clarkson no papel da mãe. Está tão perfeita que nos desperta as piores sensações do mundo, como é o pretendido. Desde raiva, nojo, medo, desconfiança, aquela mulher loira com algo de angelical consegue passar-nos a completa imagem oposta das aparências que quer passar para a comunidade.

Tenho também de mencionar os fabulosos flashbacks. O passado e o presente, por vezes, enrolam-se, conforme Camille vai recordando certas pessoas e situações, e essas viagens ao passado são supremas. O trabalho de edição é fantástico, as passagens entre as duas épocas são sublimes e só mesmo vendo para perceber. O papel de Sophia Lillis como Camille adolescente também contribui em muito para esse sucesso.

Daqui a uns tempos (não agora, que tenho a história demasiado presente), quero ler o livro de Gillian Flynn com o mesmo nome, no qual é baseado esta série. Se tiverem de escolher uma série para ver nos próximos tempos esta é altamente recomendada. Tem apenas 8 episódios e vê-se num instante, e sem conseguir parar, e com uma grande capacidade de nos deixar de queixo caído.

Há uma mulher já entradota na idade e que é uma grande milf. Apanha o mesmo comboio que eu, e vejo-a menear as ancas conforme lá vai andando estação fora, provocando virares de cabeça nos elementos masculinos. Usa vestidos justos que lhe acentuam as formas, fazendo-me lembrar a música Popless dos GNR cada vez que lhe ponho a vista em cima - "lá vem ela, sabendo que é boa, e que esta cabeça ficou à toa".

Apesar de admirar a sua forma e beleza, há ali um pormenor que não bate certo. A mulher usa duas ou três malas de ombro, e leva-as nos braços. Coloca os cotovelos dobrados a 90 graus e pendura as malas em si como se fosse um cabide. Portanto, vai andando com aquele andar sexy e com aquela roupa reveladora, mas com os braços dobrados e estáticos a servir de cabide, o que torna o retrato um bocadinho surreal.

Nunca vi nada igual, até pode ser uma cena normal e eu desconhecer esta tendência de moda. Mas parece-me estranho, e apetece-me perguntar-lhe porque é que não usa uma mala maior com tudo o que precisa. Assim talvez lhe apreciasse mais vezes o rabo arrebitado em vez de me questionar o que se passa exactamente com aquelas malas. Mas podem existir várias explicações, como ter falta de equilíbrio e precisar de pesos iguais nas malas, ou pode ser muito leve e leva pedras lá dentro para não voar. Um dia pergunto-lhe e divulgarei aqui essa informação dramática.

Lady Bird é uma miúda que está na fase difícil da adolescência - no último ano do secundário, já não é uma criança mas ainda não é uma adulta, e tem de fazer escolhas, pensar o futuro, lidar com a família, com as relações amorosas e as amizades. Portanto, é uma vida normal, igual à de muitos de nós que, de uma forma ou de outra, passámos por isso.

E é nesse reconhecimento da existência de um pouco de nós que consta a beleza deste filme. Sem ser pretensioso ou fantasista, encontra na realidade, que quase sempre é um pouco fria e cruel, o seu ponto alto.

O nome "Lady Bird" foi adoptado pela protagonista, e conseguiu "impingi-lo" a quase toda a gente. Ela está naquela idade em que tudo tem de ser rebatido e argumentado, em que as descobertas são diárias, ao mesmo tempo em que surge a necessidade de emancipação, que lhe traz algumas frustrações. Assistimos ao despertar do amor e naturais desilusões decorrentes; às mudanças e valorização da amizade; vemos a sua estranha relação com a mãe, ao mesmo tempo enternecedora e distante; e acima de tudo, à necessidade que tem de ser notada, de descobrir os seus sonhos, de voar sozinha para fora do ninho.

E é assim, sem artifícios e de forma natural, que a história de Lady Bird é contada e nos prende na sua normalidade, que, aliada a interpretações fantásticas e a uma personalidade fora de série por parte da protagonista, que este é um dos melhores filmes do ano passado, merecendo até a nomeação para Oscar de Melhor Filme, Melhor Atriz e Melhor Atriz Secundária, entre outros.

Eve (Sandra Oh) é uma investigadora do MI5 mas com um papel algo enfadonho e pouco participativo. Cedo percebemos que ambiciona muito mais. Os psicopatas atraem-na, ela quer entendê-los, percebê-los, desvendá-los e apanhá-los. E a sua vontade chama a atenção de uma superior, que está a levar a cabo uma investigação pela porta do cavalo acerca de uma assassina internacional. Eve é então convidada, para seu extremo gáudio, a liderar uma equipa para tentar apanhar uma das maiores assassinas de todos os tempos.

Villanelle (Jodie Comer) é essa mulher misteriosa, uma assassina profissional excelente no que faz e que ultimamente tem estado na ribalta porque as suas vítimas têm sido de alto gabarito. Eve e a sua equipa sentem dificuldade em acompanhá-la e a encontrar sentido nas mortes que vão ocorrendo em todo o mundo e que aparentemente não têm qualquer ligação.

É verdade que comecei a ver esta série pela Sandra Oh. Nos tempos em que ainda via a Anatomia de Grey adorava-a e quando percebi que este seria um registo completamente diferente a curiosidade surgiu. No entanto, acabei por me apaixonar forte e feio pela Jodie Comer. Deve ser um dos melhores desempenhos a que já assisti nas séries que já acompanhei, e já vi centenas.

A sua falta de empatia (que contribui para o bom desempenho da sua profissão de assassina) faz com que imite comportamentos para se adaptar às situações, o que origina cenas muito, muito cómicas, que, dentro do tema, fazem-nos perguntar a nós próprios porque é que estamos a rir tanto quando o tema é a morte e há sangue, cadáveres e violência no ecrã. O humor negro impera, fazendo desta série um sucesso numa área em que não é fácil brilhar - o thriller / comédia.

Para além disso, a relação platónica que se vai construindo entre Eve e Villanelle, entre perseguidora e perseguida, toma outros contornos, também eles engraçados e inesperados.

Se tiverem oportunidade experimentem ver, penso que serve a todos os gostos. Acho que nunca tinha gostado de uma série de investigação / crime que se desse tanto à comédia. Mas tem ali algo de refinado e raro, não é uma comédia óbvia. Só pelas interpretações vale a pena.

Os Belako são uma banda que apareceu pelo meu Spotify. Ouvi algumas músicas e achei a sonoridade bastante agradável, com influência palpável dos anos 80 e que faz lembrar um pouco Joy Division, Sonic Youth ou The Clash. Tudo coisas porreiras, portanto. Estão algures ali entre o rock indie e o post-punk e dão vontade de tirar o pé do chão à primeira audição. Prometo.

Fiquei bastante surpreendida quando percebi que são espanhóis. Não é muito normal os nuestros hermanos exportarem este tipo de som, mas também os meus conhecimentos são muito limitados e provavelmente estou errada. Decerto a minha estranheza deu-se porque falam bom inglês... Foi uma boa descoberta, de qualquer maneira.

É claro que não podia deixar de destacar uma banda cuja voz principal é de uma mulher. Supreendemente, não me irrita. A voz de Lore Nekane Billelabeitia salta directamente para o meu parco repertório de gajas que suporto ouvir. Embora, atenção, toda a banda participe nos vocals. Mas gosto mais dela. A música em baixo é para ouvir de olhos fechados.

Ninguém é perfeito. Muito menos o inglês da Catarina Furtado. Escolhê-la para apresentar o festival da Eurovisão foi um tiro no pé. Apesar de a mulher ser agradável à vista, isso não chega para não parecer que é uma russa a tentar falar inglês, completamente embriagada e sem horas de sono.

Ontem à noite passei na RTP e fiquei estupefacta. Cinco minutos bastaram para ficar de boca aberta e sentir a vergonha alheia. Por muito boa profissional que ela seja e ninguém o discute, não é admissível que não se perceba um cu do que ela está para ali a tentar dizer, desviando as atenções do que é realmente importante - a música -, tornando-se um motivo de chacota a nível europeu.

Se o problema fosse só a pronúncia não seria tão mau - ela chegou a dar calinadas na conferência de imprensa quando fugiu ao script e começou a falar das suas causas pessoais. Foi a Daniela Ruah que interveio em seu auxílio, especialmente na situação mais grave onde a Catarina disse que as mulheres eram as mais fracas - "Women are the weakest person in the world". É claro que não era isso que ela queria dizer, mas é um erro ao nível da escola primária e que incendiou os fãs do certame. Podem ver aqui a conferência, e reparem no reparo, passe a redundância, lá para os 18 minutos.

Não se fizeram tardar os comentários que dizem, entre outras coisas, para ela se preparar melhor em vez de ir para o solário, e perguntam onde arranjou esta cunha. Como mulher estudada, viajada, e até embaixadora da ONU, não estava à espera desta lacuna.

Mais uma vez, ninguém é perfeito. O meu inglês não é perfeito (embora seja melhor que o dela), mas eu não sou paga para apresentar um festival visto por milhares ou milhões de pessoas pela Europa fora. Acho que percebermos o que a pessoa está a tentar dizer será o mínimo indispensável. Compreendo a cena de ter quatro mulheres a apresentar um evento desta dimensão, mas senhores, às vezes menos é mais.

Marina Vidal é uma mulher transexual que encontrou o amor junto de Orlando, um homem com o dobro da sua idade. Os vivem uma relação dedicada e tranquila até que Orlando sofre um aneurisma e morre repentinamente. A partir daí, o cenário começa a ficar negro para Marina.

A família dele, especialmente a ex-mulher e o filho, que nunca aceitaram a opção do pai, vão tentar certificar-se que Marina sai o mais rapidamente da vida deles, devolvendo tudo o que os dois tinham - incluindo a cadela, a casa onde os dois moravam, o carro, tratando-a como se não fosse ninguém. Também querem impedi-la de ir ao funeral dele e despedir-se convenientemente do homem que amou - não só por ter sido a pessoa por quem Orlando se apaixonou, mas sobretudo por ter nascido homem, pela vergonha que a sua presença implica.

Marina vai ter de ser uma mulher fantástica, superior, forte, e é-o, que é o que se espera de uma mulher que para estar ali teve se superar, todos os dias, vezes sem conta, elevando-se acima dos outros, lutando pelo seu sonho e identidade contra todas as adversidades.

Este é mais do que um filme sobre Marina Vidal - mostra a guerra travada por aqueles que só querem parecer por fora aquilo que sentem por dentro. Ninguém passa por esse processo pacificamente, é fisicamente e emocionalmente complicado e esgotante. Mas como isso não parece bastar, a sociedade dificulta-lhes a vida ao limite, porque a nossa intolerância à mudança e à diferença é infinita. Mesmo que nós não tenhamos nada a ver com o assunto. Mesmo que a vida seja deles, o resto do mundo faz questão de ter uma palavra a dizer - e nunca é abonatória.

A actriz que interpreta Marina é Daniela Vega, transexual. Como tal, devem imaginar que o papel lhe assentou que nem uma luva - para além do talento imenso, é-lhe natural expressar as frustrações da Marina e é em boa parte culpada pelo sucesso da película.

Este filme chileno ganhou o Óscar de Melhor Filme Estrangeiro. Ainda não vi os outros mas parece-me um prémio adequado. Grandes interpretações, argumento, uma fotografia brilhante e uma banda sonora tocante, assim como a temática polémica que mete os sentimentos à flor da pele.

Esta mulher, que é uma política abaixo do razoável e que raramente dá uma para a caixa, deu um tiro no pé que não posso deixar passar ao lado. Para além de ser uma oportunista, de se contradizer, de ser alheada da realidade e snob, agora veio dizer que a tourada, para ela, é como um bailado.

Dito isto, só me apetece bailar na campa dela. Mas até lá tenho de analisar esta comparação de merda. Uma poia, bosta, cocó de comparação.

Ora bem. Um bailado é feito por pessoas. Por bailarinos, que passaram anos, mesmo décadas, dedicados a esta forma de arte, treinando todos os dias, passando por sacrifícios, em nome da arte. Dão o seu próprio sangue, suor e lágrimas, deixam tudo de si no palco. E não são só eles - os cenários fantásticos, o importante espectáculo de luzes, a música, o guarda-roupa, e tudo o mais - trata-se de pessoas a montar um espectáculo inesquecível para pessoas, para contar uma história através da leveza dos gestos, da beleza, da composição, do entrosamento.

Numa porcaria de uma tourada, o sangue e as lágrimas são apenas dos touros. Não há uma história a ser contada, não há ensaios diários, porque não é uma encenação. É um animal, com sentimentos, que sente medo, raiva, dor, frustração. É um ser vivo que está ali contra a sua vontade e cuja vida nunca irá terminar bem. E poderá ser ali, na arena, o local da sua morte. Pode ser em frente àquelas pessoas que pagaram para o ver desnorteado e que aplaudirão o seu sangue derramado. Soltarão olés perante a sua humilhação e baterão palmas para o ver dominado. E mesmo que o touro tenha a sorte de atingir o seu provocador de pouco lhe servirá, porque este é um jogo no qual vai perder sempre. Eles choram, as lágrimas escorrem-lhes, porque o destino deles está selado e traçado desde que nasceram.

Não, senhora Assunção, você não compare estas coisas. Porque no bailado ninguém se esvai em sangue, ninguém está ali contra a sua vontade, não se está ali por um motivo sádico e nada nobre. Não compare um espectáculo a uma tortura. Não compare arte à morte disfarçada de tradição. Não quero saber se de onde veio isto é normal - felizmente o que não era normal há 500 anos já não é, à excepção desta merda de chacina que nunca mais desaparece. Não ofenda a inteligência de possíveis votantes e da população em geral, você é uma figura pública e deve abster-se de vomitar obscenidades na comunicação social - para isso já basta o seu discurso normal. (Será que veste as calças de ganga para ir à tourada ou essas estão apenas guardadas para as visitas aos bairros sociais?)

Aqui.