Palavras do Abismo

Agora que o verão está quase a terminar, termina também um problema que nos aflige a todos, pelo menos uma vez na vida. As putas das melgas. 

No entanto, o meu problema em si não são os insectos - eles estão apenas a fazer o seu trabalho, que é ser chato e chupar-nos sangue. O que me faz sentir estúpida é que estou naquele estado de pré-sono, ouço o zzzzzzz típico da bicha perto do ouvido, e a minha reação é esbofetear a minha própria cara. SEMPRE. SEMPRE. Acabo por acordar estremunhada com a violência e perder o sono. 

E porque sou o epítome da benevolência, ainda me levanto para tentar colocar a culpada dentro dum tupperware e soltá-la lá fora, porque me custa matar um bom trabalhador que faz turnos da noite.

O Facebook vai de mal a pior. Antes, era como uma sala de espera onde todos os desocupados passavam o tempo a fecar* a vida dos outros, a postar selfies mostrando quão bem na vida estão (antes de chorarem no canto da sala em posição fetal), ou a ver memes (eu). Agora, é como um consultório onde todos os desocupados são especialistas. Devido aos tempos que correm, o que mais se vê são virologistas, cientistas, médicos, enfermeiros e assistentes de saúde que tiraram o curso de mantinha polar em cima do regaço repousando na chaise longue emborcando leitinho quente em frente à TV e smartphone na mão.

Já nem falo dos movimentos "Pela Verdade", esses seres que vivem apenas e só para serem do contra, espalhando desinformação e fazendo os pobrezinhos que não estiveram atentos na escola salivarem por um bom escândalo. Quem acredita nessa gente, coitadinhos, benza-os deus.

Em cada post de uma notícia relacionada com saúde, eles lá estão. Os especialistas de chaise longue sabem tudo sobre as vacinas - que os velhos deviam tomar primeiro, que os ministros é que deviam tomar primeiro (a ver se morrem de efeitos secundários), que são uma mentira, que são a salvação, que nunca chegarão, que não são eficazes, que são um esquema da China para acabar com o resto do mundo, que a da Pfizer é a melhor, que a da Moderna é que é, que vai ser só para ricos, que vão dar aos pobres para os matar, afinal vão dar aos velhos para os matar e poupar em reformas, que não devemos acreditar na comunidade científica porque da cura também se morre.

Sabem tudo sobre o Covid-19, aliás, já o sabiam bem antes de todos nós. Para o resto do mundo foi inesperado, mas os especialistas de chaise longue sabem exactamente de onde veio, que foi fabricado na China, afinal foi na França, afinal foi na Itália, que é um embuste, que é a pior cena do mundo, que é irrelevante, que as máscaras deviam ter sido usadas desde o início, que as máscaras não fazem nada. Sabem perfeitamente que amontoados à porta da tasca não há risco de transmissão, nem em família, as almoçaradas são demasiado boas para perder ("não posso almoçar com a família toda? as pessoas andam de transportes públicos por isso eu faço o que eu quiser!"). De repente, estes especialistas ficaram cientes que existem mais doenças no mundo, doenças que até março nunca tinham entrado nas suas conversas - então agora não há mais doenças? E as pessoas que morrem de gripe, AVC, de cancro, de fome, de alergia à pulga? 

E claro, surgiu-lhes agora uma nova costela - a política. Não sei como é que a abstenção é sempre tão enorme, porque toda a gente domina o assunto. Só não saem à rua para votar porque o cu está decerto colado à chaise longue de tanto trabalharem sentados nas redes sociais. Todos concordamos que a economia está na merda, mas eles sabem-no melhor. E sabem que não há apoios suficientes, mas que deviam mas é ir trabalhar em vez de esperarem apoios, que a restauração e a hotelaria estão a sofrer, mas que há muita obra por aí e cimento para fazer, que devia fechar tudo, mas que não devia fechar nada, que as medidas são insuficientes, mas ficar em casa a partir das 13h é chato, que as pessoas deviam ficar em casa, mas devia ser possível ir à bola, que devíamos fechar a fronteira, que devíamos abri-la toda a ver se pingava algum, que o Natal deve ser recatado, que o Natal deve ser como o bacalhau - com todos.

Sempre estive farta de pessoas, mas desde que andam com muito tempo em mãos que estão ainda mais insuportáveis. Não há cortesia, não há benefício da dúvida, não há conversas produtivas, trocas de ideias saudáveis, nada. É tudo uma luta muito intensa entre pessoas que não sabem nada e ainda influenciam outros, criando uma bola de neve suja e triste de desinformação e acusações feias. Vá, deixem-se de merdas. Vocês não são especialistas em saúde e muito provavelmente nunca o irão ser. Dediquem-se àquilo em que são bons (verter veneno nas redes não conta) e deixem esses assuntos para quem sabe. Senão:

Devido ao documentário transmitido na RTP1 (disponível aqui) algumas pessoas estão agora a acordar para a vida. Outras continuam a dormir, a olhar para o lado e a assobiar, que não é nada com elas.

Eu não vi o documentário. Não vi porque me custa, porque choro, porque faço parte de grupos de defensores dos animais e já estou farta de saber o conteúdo. Sei o que se passa, e não preciso de ver e ouvir novamente os gritos e as lágrimas destes seres.

Não sei como as pessoas conseguem dormir à noite descansadas, sabendo que a comida que aparece no prato é obtida à custa do sofrimento e da dor de seres vivos, cuja inteligência e sensiência, sabemos hoje devido à evolução científica, equivale à de uma criança pequena. Não sei como conseguem ser egoístas ao ponto de pôr o seu paladar acima do modo como se tratam os outros habitantes do planeta. É uma questão de dignidade, de respeito, de sensibilidade.

Durante o transporte, os animais são sujeitos a temperaturas de mais de 40º e a água disponível depressa desaparece. Não têm espaço sequer para se virar, vão uns em cima dos outros, pouco importando aqueles que já mal se conseguem manter de pé, que têm feridas ou lesões. Seguem assim, horas intermináveis, dias, semanas, o tempo que for preciso até chegarem ao destino. Quando o transporte tem dois andares, os animais da parte de baixo ficam cobertos de merda, o que aumenta ainda mais a sua temperatura corporal e pode dar origem a infecções. Na transladação, são pendurados pelas patas por uma grua, esperneando, levando com choques eléctricos, e gritando por ajuda que não virá. Muitos morrem antes de chegar, apenas eles sabendo a dor por que passaram. São jogados para o mar, se estiverem num barco.

Mais valia que fossem mortos à partida. Mortos em meios controlados, com anestesia, e transportados em meios refrigeados. Mas isto sai muito mais caro. E nestas coisas o lucro fala sempre mais alto. Para além disso, nos países para onde são transportados são seguidos rituais de morte próprios. Ou seja, para além de tudo o que passam na viagem, muitas vezes são mortos a sangue frio em rituais bárbaros.

Portugal é um país civilizado e não pode permitir isto dentro das suas portas. A petição do PAN para existir um limite de horas de transporte diárias e a presença de um veterinário é assim tão descabida? E ainda assim é apenas uma gota no oceano. Temos de parar de exportar para o Médio Oriente e Norte de África, simplesmente. Mas como isto escapa às leis nacionais e europeias, valem a lei daqueles países. E o lucro, sempre o lucro.

Por mais que os responsáveis joguem areia para os olhos do povo, basta estar presente num dos portos onde atracam os barcos para ver a realidade tal como ela é. A realidade é muito suja, tem lágrimas a escorrer pelos focinhos, ossos partidos, fome, morte. Não podemos ficar de braços cruzados, chega de compactuar com o sofrimento alheio. Estes animais não têm culpa da vergonha que devíamos sentir. Se não sabem o que fazer, comecem por assinar esta petição. Se querem fazer mais, procurem os grupos nas redes sociais, informem-se, a acção está por todo o lado e o maior cego é aquele que não quer ver.

Ultimamente, ir ao cinema tem sido um martírio. As pessoas deixam a educação em casa (se é que alguma vez tiveram) e comportam-se como selvagens, num local onde supostamente o maior interesse está no que se passa no ecrã.

Apenas supostamente. Na minha última ida, há uns dias, fui ver um filme de terror. A sala estava apinhada de adolescentes. Ver um filme em silêncio pelos vistos é coisa do passado. Devo ser muito velha para compreender, mas as meninas estavam mais preocupadas em sentar-se ao pé do rapaz mais giro e discutiam em alta voz quem iria ficar ao lado dele. Durante o filme, chamavam a sua atenção com comentários inoportunos e risinhos. Outros, gozavam uns com outros por terem apanhado um susto em certa cena. Outros adivinhavam em voz alta quem iria morrer a seguir. Os "shius" e pedidos de silêncio aconteceram durante todo o filme, e houve quem fosse chamar o pessoal do cinema, mas em vão. Os pirralhos de merda de hoje em dia fazem de um evento outrora cultural um acontecimento social onde vale tudo, inclusivé deixar o espaço TODO cagado. E o pior era que um dos paizinhos estava presente, e era como se fosse um cadáver, ignorando os pedidos de silêncio dos outros adultos, provavelmente contente por simplesmente não estar a ouvir a esposa.

Na ida anterior, os adolescentes irritantes também estavam presentes mas em menor número e por isso foi mais fácil controlá-los. Mas tivemos o desprazer de ter, ao nosso lado, um casal que se foi abastecer ao Jumbo. Já é irritante ter alguém a comer pipocas ao lado, mas eventualmente as pipocas acabam e o silêncio repõe-se. O abastecido casal tinha não só as pipocas do Jumbo, mas também nachos, batatas fritas, frutos secos, pacotinhos de sumo, e mais, que nunca pararam de resmalhar durante todo o santo filme. Sacos a abrir, sacos a serem amachucados, lixo a ser armazenado em sacos de plástico, em repeat. Sim, no intervalo mudámos de lugar, e mesmo assim ao longe ainda se ouvia o resmalho.

Há uns tempos fui ao cinema e um homem ria-se como se lhe tivessem a fazer cócegas nos pés enquanto lhe arrancavam as unhas com um alicate. Não era uma comédia. Noutra ocasião, um homem entreteve-se a dobrar e a desdobrar um saco de plástico vazio. Noutra vez ainda, um homem gordo e grande passou o tempo a imitar sons de explosões e a proferir uns "BOOM!", "JÁ FOSTES", "TOMA LÁ QUE JÁ ALMOÇASTES", e para além do incómodo sonoro ainda levei com pontapés no português. Uma vez em que fui ver um filme de animação, em versão original, um burro de um pai levou a filha pequena que não parava de perguntar: "O que é que ele está a dizer agora?", "O que está a acontecer?". Também mudei de lugar ao intervalo.

Já não se consegue ir ao cinema e desfrutar de um filme normalmente. Não há prazer quando o espaço que é de todos é profanado, nem que seja por um só asno. Se o respeito é raro em todas as circunstâncias, no cinema e noutros locais a tendência é seguida. Os espaços de cultura e lazer são vítimas dos tempos em que a partilha, o dizer "estou aqui", "faço coisas", "olhem para mim", e as hashtags são mais importantes do que desfrutar do momento. Um minuto de silêncio pelas pessoas que não conseguem olhar para além do umbigo e do ecrã do telemóvel.