Palavras do Abismo

Em 1983, no norte italiano, num cenário verdejante de cortar a respiração e com uma fotografia fantástica que ajuda na criação de um imaginário romântico e idílico, Elio é um jovem que passa o tempo na villa dos seus pais. Estes, uma tradutora e um professor especializado na cultura greco-romana, proporcionaram-lhe uma educação excepcional. Elio é então muito precoce, e com 17 anos, passa os dias a transcrever e a interpretar música clássica, a ler, ou a relaxar naquele lugar paradisíaco.

Todos os anos o seu pai recebe um assistente, e eis que chega Oliver. O americano alto, loiro e sagaz vai cair nas graças da família e da população. Conforme o tempo passa, Elio e Oliver estabelecem uma relação especial que, não imediatamente, vai ganhar contornos românticos.

Observar o desenrolar e florescer dessa relação é uma das melhores partes deste filme onde tudo é belo, mas nada é simples. Apesar da maturidade que tem, Elio ainda é no fundo um adolescente que se está a deparar com algo nunca antes sentido e que se está a conhecer a si próprio.

É uma película de grande beleza visual, sonora, de uma enorme sensibilidade e sensualidade, e que conta com Timothée Chalamet no papel de Elio (nomeado para Melhor Ator nos Globos de Ouro), um jovem muito promissor num papel nada fácil. O filme levou também a nomeação para Melhor Filme e Melhor Ator Secundário, e não me admirarei se aparecer nos Oscares.

Da minha parte, só o achei um pouco longo (tirava-lhe uns 20 minutinhos), mas é um dos melhores que vi do género, sem dúvida. Mas não é um filme para todos. De salientar ainda uma das coisas que mais me impressionou - os pais de Elio. Se o filme fosse passado nos dias de hoje eles já seriam espectaculares, mas ver tamanha abertura de espírito e apoio para com o filho e a atitude para com a vida, na década de 80, impressionou-me.

Mais um assunto (que é um não-assunto) para os haters das redes sociais. Então a mulher do futuro presidente de França tem mais 25 anos do que ele. E então? 

Era a professora dele. E então? Realizou o fetiche de muito boa gente que fantasiou com os seus professores. Disse-lhe, e na altura ela era casada, que ia acabar por casar com ela, e conseguiu. A fantasia afinal era mesmo amor e acabaram juntos, apesar dos protestos dos pais dele e de muitos amigos que repudiaram a relação.

O primeiro filho dela é mais velho que o actual marido. E então? Pelo menos aprendeu a lidar com rapazinhos.

Ela diz que não lhe resistiu aos encantos. E então? Se fossem uma mulher quarentona a viver a vida típica de casamento-filhos-vida-perfeita e fossem assediadas por um rapaz novo e inteligente não se iam sentir no mínimo lisonjeadas? Ela abriu uma fresta na sua vida típica e decidiu seguir por esse caminho. Para mim, é coragem. E se a fresta foi aberta, foi porque não era inteiramente feliz.

Quando os homens são mais velhos que as mulheres nada se diz. Basta olhar-se para o casal Trump e Melania, que é muito mais esquisito socialmente e na demonstração de afectos do que a Brigitte e o Macron. Para além disso, esta mulher está na casa dos 60 mas não é aborto nenhum. É elegante, ágil, enérgica, inteligente, bonita, e tem tudo para se tornar um exemplo para todas as mulheres que a vão ter como primeira-dama, e não só.

Por isso, acalmem lá o pito e preocupem-se com coisas que valham a pena.

O filme Passengers tem uma premissa interessante - uma nave espacial transporta 5000 passageiros para uma colónia noutro planeta, e encontram-se todos a hibernar, porque a viagem tem a duração de 120 anos. Devido a um erro provocado por meteoritos, uma das cápsulas de hibernação avaria, libertando um passageiro do sono (Jim, interpretado por Chris Pratt).

Cedo se apercebe que foi o único a acordar e que esteve a dormir apenas durante 30 anos. Ou seja, faltam 90 para a nave aterrar, o que significa que ele vai morrer ali, caso não arranje uma maneira de voltar a hibernar. Segue-se o desespero deste homem ao ver as ideias a esgotarem-se e a solidão a tomar conta da sua mente. Esta é a parte realmente interessante e que devia ter sido mais explorada.

Mas não. Por alguma razão o realizador achou que devia pôr o amor ali. Numa história de ficção científica que prometia, sentiu necessidade de explorar... o amor. E o que podia ter sido um grande filme, passou a ser um filme mais ou menos que se tornou uma mistura de outros que já vimos inúmeras vezes.

Para além disso, acontecem algumas coisas nonsense, colocadas ali por mera obra divina para resolver problemas que surgem, suspendendo a crença na acção.

Não deixa de ser um filme com análise final positiva e com uma fotografia agradável, mas fico triste pelo rumo que as coisas tomaram. Adoro filmes sobre o futuro e ficção científica, e fiquei um bocado frustrada.

The Secret é uma minisérie (4 episódios) proveniente da Irlanda do Norte. Ao fazer zapping, apercebi-me que estava a dar no Sundance TV e decidi ver do início. Acabei por ver os episódios todos de rajada. O mais impressionante é que a história, que tem tanto de inacreditável, é baseada em factos reais.

Colin e Hazel eram conhecidos e ambos participavam activamente na comunidade, principalmente na Igreja que frequentavam. Algo mais surgiu entre eles e tornaram-se amantes. Tendo valores morais que consideravam fortes, o caso dá cabo deles por dentro. Não é, de todo, aceitável que pessoas tementes a deus e que defendiam os valores da família andassem a dar umas trancadas por fora. O divórcio estava fora de questão, para além de ser errado ficariam mal vistos para sempre na comunidade.

Perante este cenário, e cada vez mais apaixonado por Hazel, Colin convenceu-se de que deus os pôs no caminho um do outro por uma razão, e a única forma de ficarem juntos sem culpa, e cumprindo os seus desígnios, é com a morte dos respectivos cônjuges. Assim, armou um plano na sua cabeça e, com a ajuda e silêncio de Hazel, matou-os, simulando suicídio.

Ora isto foi em 1991 e a série abrange um período de 18 anos. Durante todo este tempo, o cenário de suicídio foi aceite pelas autoridades, e só mudou devido a uma série de eventos que fez com que Colin confessasse o crime. Os episódios mostram-nos um homem demente com muitos problemas e com uma contradição mental muito grande, bem como graves perturbações sexuais. As interpretações são fantásticas, principalmente por parte do par de pecadores. A questão da devoção à Igreja e ideias de que daí surgem é perturbadora, quase tanto como o sangue frio e elaboração do crime. Se puderem, dêm uma oportunidade.

Tenho uma vizinha na casa dos 60, viúva de há muitos anos, e que recentemente perdeu também um namorado para o maldito cancro. Há dias encontrei-a, feliz novamente, e lá me explicou os seus amorosos motivos. Tinha conhecido outro homem num cruzeiro e estavam a namorar.

E garantiu-me: "quem acha que o amor é diferente aos 20 ou aos 60 que se desengane. Amor é amor. Podemos conhecer-mo-nos de maneira diferente e viver uma relação diferente, mas as borboletas na barriga são as que eu me lembro de ter quando era jovem. Isso não muda. Eu julgava que o amor tinha acabado para mim, mas meti na cabeça que não havia de parar de fazer coisas, viajar, entreter-me e olha, foi exactamente num cruzeiro, a laurear a pevide, que o fui conhecer".

Contou-me mais sobre ele, que é algarvio, que adora estar com ele na casa de Quarteira e poder acordar e olhar para o mar junto dele. E garantiu-me que, seja também em que idade for, aquela fase do início da relação, em que se estão a conhecer, a impressionar o outro, a fazer surpresas, é a melhor. No dia anterior ele tinha feito centenas de quilómetros para a surpreender e tomar o pequeno almoço com ela. E a alegria dela, e o orgulho dela, o brilho no olhar, fizeram-me escrever este texto.

Não sou muito do amor (nada) nem de sentimentalismos, mas fico contente pelos outros, especialmente pelos mais velhos que não se deixam abater depois de uma vida de adversidades. Quem me dera continuar sempre assim, a cair e a levantar-me, como ela, sem parar nunca, porque parar é que é morrer. E apesar de não estar num início de uma relação, fico contente por ainda ter as borboletas sempre que o vejo, sempre que andamos à porrada ou a gozar um com o outro (isto há muitas formas de amar). Quando não me mói o juízo com merdas, claro.

Alex e Jason eram namorados há 2 anos. Estavam constantemente a ser alvo das piada dos amigos por serem tão parecidos que até pareciam irmãos. Para os calar, fizeram um teste de ADN que foi uma autêntica chapada nas trombas com um "positivo". Eram mesmo irmãos.

Foram separados à nascença e adoptados por famílias diferentes (também não sabiam que tinham sido adoptados). Dois rapazes que se conheceram e amavam, que esperavam poder passar o resto da vida juntos como um casal, descobrem que são sangue do mesmo sangue, a família há muito perdida, e não consigo imaginar uma faca de dois gumes com as duas pontas tão afiadas.

Enquanto Jason consegue ver o lado positivo da coisa e ficar feliz pelo reencontro, Alex está completamente abalado e não fala com ninguém.

Que situação lixada. Por um lado as parecenças são óbvias e é esquisito apaixonarmo-nos por alguém igual a nós... Por outro, como nem sabiam que tinham sido adoptados, é normal terem posto de parte qualquer desconfiança. Deixaram-se levar e pronto, como todos nós. O karma é um filho (ou irmão) da puta.

Notícia aqui.

Todos os anos a mesma coisa, não é? O que oferecer neste dia tão comercial e cheio de mel que até enjoa? Chocolates, peluches, lingerie? Ou outro cliché qualquer enrolado em papel e laço vermelho?

Pois a minha sugestão é, especialmente se forem homens, que sigam aqui o exemplo deste amigo Canadiano, Brendon Williams, que preparou uma sessão fotográfica arrojada em poses tipicamente femininas para oferecer à sua esposa. A fotógrafa, amiga do casal, diz que mal conseguiu tirar as fotos com os frequentes ataques de riso, mas desenrascou-se muito bem.

Eu cá gostava que o meu fofucho fizesse uma sessão do género tal como veio ao mundo, mas não ia ter tanta piada visto que tem menos pelos do que eu.

Atentem só no sex appeal do senhor.

Na segunda-feira fui ao concerto de Machine Head no Coliseu de Lisboa e lembrei-me da existência desta profissão ingrata que são os guarda-costas do amor.

Eles abrem os braços à volta das suas namoradas, levam com a pancada toda por elas, protegendo-as do maldoso moshpit de forma heróica. Elas permanecem impávidas, serenas e incólumes no seu casulo fechado, abanando apenas levemente a cabeça, enquanto que os seus mais-que-tudo ficam o tempo todo a levar com a malta nas costas. Para além de não serem pagos por este trabalho (talvez um broche mais tarde se tiverem sorte, e elas não estiverem muito cansadas de abanar levemente o pescoço), ainda pagam bilhete para olharem pelas suas damas em perigo durante horas.

Está tudo errado aqui. Eles estão errados porque um concerto de metal é para se curtir à grande, para sentir o som, para fechar os olhos e deixar a música entrar no coração enquanto o diabo sai do corpo. É para suar os problemas do dia, expulsar demónios, gritar, pôr os braços no ar, ficar rouco, doente do ar frio lá fora. É tomar banhos de cerveja e do suor dos outros, ser selvagem e voltar aos tempos primitivos. Não é decerto para ficar ali estático de braços abertos para ninguém tocar na menina, não vá ela se despentear ou ficar com um dói-dói. Se estão à espera do broche de agradecimento, vocês merecem melhor.

Elas estão erradas porque se precisam de alguém que as proteja num concerto, é porque provavelmente não deviam lá estar. Ou pelo menos na frente. Isto é para conas bravas, não é para coninhas. E obrigarem, ou pedirem, ou admitirem esta protecção dos guarda-costas do amor não está certo. Cheguem-se para o lado ou para trás e deixem os homens ser livres e voar ou cair que nem passarinhos no meio das poças de suor, objectos perdidos, sangue e cerveja já quente.

Ou então arrisquem-se um bocadinho e deixem-se levar os dois pelo rumo da multidão. A vossa relação vai ser muito mais feliz, acreditem em quem tem conhecimento de causa. Quando caímos, caímos os dois, que é muito mais romântico.

Já vi muitas, mas esta arrepiou-me as entranhas. O coro Choir! Choir! Choir!, de Ontario, juntou mais de 500 pessoas para cantar a Space Oddity e é belo, muito belo.

Ver pessoas de todas as idades, religiões e etnias juntas pela música e pela memória de um dos grandes emociona-me, e dá-me esperança num mundo mais unido, onde as diferenças são aceites e bem-vindas. Mais do que uma homenagem, é um sinal para o futuro. De certeza que o David, onde quer que esteja, está orgulhoso para caraças.

Não tinha sequer ouvido falar do filme The Lobster e não sabia nada sobre ele. Foi a melhor surpresa que podia ter. Que filme! Para mim, um dos melhores ou mesmo o melhor filme de 2015.

A acção passa-se num mundo em que é proibido ser-se solteiro. Todos têm de ter um par, e quem não tem, ou quem se vê subitamente viúvo ou divorciado, tem de arranjar um par rapidamente. Para isso, os solteiros são enviados para O Hotel, onde têm 45 dias para encontrar o par ideal. Caso não consigam, são transformados em animais e largados numa floresta. Durante a estadia, os hóspedes à procura do amor podem aumentar o tempo de estadia caso consigam caçar, na floresta, solteiros solitários que se recusaram a viver segundo estas normas. Por cada solteiro que matem, a estadia n'O Hotel pode ser aumentada em um dia.

Não vou dizer mais do que isto, porque é pecado spoilar qualquer coisa deste filme, que tem pormenores tão deliciosos para serem descobertos. É triste, sádico, negro, e também me fez rir, e muito, com o inusitado desta sociedade.

Colin Farrell está brilhante no principal papel e devia receber pelo menos uma nomeação aos Óscares.