Palavras do Abismo

Estava num festival qualquer, mas era uma cena muito alternativa e underground que se passava num cenário urbano com casas e terrenos abandonados, grafitados e meio sujos. Havia música, arte, e ajuntamentos de pessoal a jogar snooker ou à malha (!).

Eu andava por lá no meio do pessoal marado, até me dar a vontade de fazer xixi. Para meu desespero, não vi casas de banho em lado nenhum e ninguém mas conseguia indicar. Então, teve de ser. Tive de urinar pelas pernas abaixo. Estava de saia e até foi fácil - consegui fazê-lo sem me sujar. O meu jacto de urina foi tão forte e visível que muita gente ficou a ver, e o único comentário foi feito por uma menina com todo o ar de ser lésbica, que ia a passar e pediu-me para, pelo menos, jogar um balde de água para cima do mijo.

Aceitei a sugestão, mas e encontrar um sítio com água ou uma torneira? Muito complicado. Quando acordei ainda o meu eu, no sonho, andava de casa em casa a perguntar por um recipiente e água enquanto o pessoal tripava e não me ligava nenhuma...

Já lá vai mais de um mês de gralha. Ainda não foi corrigida a citação de Fernando Pessoa num banco no Cais do Sodré. Esta pérola continua de pedra e cal cravada na madeira a assombrar as almas literárias deste mundo e arredores... por favor, corrijam lá isso que o meu coração não aguenta mais.

BUSCA O OCEANO POS ACHAR;

Mas... como é que quem fez isto não reparou? Ok, pode ter sido um trabalhador estrangeiro, mas foda-se. Não metam estrangeiros a gravar citações em português, ou estejam em cima do seu trabalho como falcões. E para que serve o ponto e vírgula? Isto é uma facada no meio das costelas. O senhor se ainda tivesse corpo estaria a dar voltas no caixão.

O busto mais famoso do momento está uma bela caca. Não sei quanto tempo foi perdido a fazer aquilo, mas se demorou mais de 5 minutos, não parece. Pode ser aceitável se o "artista" for uma criança, ou tiver Trissomia 21, ou se for autista. Ou cega. Ou ter feito com os pés. Caso contrário, não sei em que cenário uma pessoa faz aquilo e acha que está um bom trabalho. Até podia estar, se:

. O CR7 andasse metido nos ácidos
. Tivesse acabado de ter um ataque cardíaco ou uma trombose
. Tivesse ficado estrábico e mau da tola depois de uma bolada na cabeça a 200km/hora
. Fosse uma versão do CR7 no SpongeBob
. Fosse primo do Tino de Rans
. Se se tivesse passado dos cornos e morto todo o clã Aveiro e ficado com aquele ar assustador
. Ou então aquilo estava muito fixe ao início e caiu ao chão uma hora antes da inauguração do aeroporto e deixaram assim deformada a ver se passava

Ai, senhor Emanuel Santos, você pode ser filho da terra, mas deve ter bebido demasiada poncha.

"The Handmaiden" (título original "Ah-ga-ssi", traduzido como "A Criada") é um filme sul-coreano que não é fácil de ver e de entender. 

Tudo começa com a história de uma criada, nascida pobre e um pouco tonta, mas que desde cedo foi ensinada a roubar e a enganar. É aliciada por um conhecido a enganar uma herdeira, rica e solteira. O objectivo dele era seduzi-la para casar com ela, para logo a despachar e ficar com metade da sua fortuna. Ela, a criada, só tinha de ir trabalhar para essa misteriosa mulher, e convencê-la de que é amada por este farsante, que ele é o seu destino e a sua oportunidade de libertação - ela vive com o tio, oprimida desde pequena.

Tudo é marado neste filme. Mencionando apenas um dos aspectos, e explicando a opressão do tio... bem, ele obrigava-a a ler em voz alta desde criança durante horas a fio, até ter uma dicção perfeita e, em adulta, fazer saraus de leitura de livros pornográficos para uma audiência masculina, enquanto 'montava' um boneco de madeira. Pois. Outro dos aspectos, e bem importante, é o twist que existe a meio do filme. Basicamente, tudo o que disse no parágrafo anterior deixa de fazer sentido. O ponto mais impressionante é a relação da criada com a sua senhora, que se torna íntima de um modo muito doentio. Mas... só vendo se entende.

É algo macabro, negro, tem (muito) sexo, misticismo, interpretações fantásticas, uma luz fabulosa (como tudo o que tem vindo da Coreia do Sul) e é um autêntico desafio às nossas percepções. Recomendo aos aventureiros pouco convencionais por aí.

Depois de décadas a fazer ponto cruz em quadros, aventurei-me nos acessórios. Estas são as primeiras peças que fiz, dois anéis. Estão tortos, mas funcionou. Com a experiência, vou lá!

O novo CD dos Korn, "The Serenity of Suffering" foi lançado na passada sexta-feira, e agora, depois de o ter ouvido à vontade pelo menos 30 vezes posso opinar e dar graças a deus ou ao diabo por estarem de volta à sua antiga e boa forma.

Já tinha perdido a esperança de voltar a gostar de um álbum deles - tem saído só cocó nos últimos lançamentos e as poucas coisas aceitáveis não enchiam as medidas, nem de perto nem de longe. É daquelas bandas que me marcou fortemente a adolescência, principalmente com os álbuns "Follow The Leader" e "Issues", com aqueles sons míticos e inesquecíveis como "Falling Away From Me" ou "Freak On a Leash". Pensei que nunca mais iria ouvir nada assim. Ainda bem que estava enganada.

O mais recente álbum é um exemplo infalível do nu-metal e contém as caracteríticas que fizeram dos Korn uma das bandas mais importantes no género: as batidas fortes, secas e irrepreensíveis, as mudanças de ritmo bem esgalhadas, as tiradas estranhas do Jonathan (ba-dum-ba-mu-van-ti-bu - para bom entendedor estas meias palavras bastam) e a sua voz está também no ponto. A colaboração do vocalista dos Slipknot (o meu rico Corey) num dos temas é fantástica e os seus gritos até me dão os calores.

23 anos de carreira não é para todos, principalmente num género em que poucos se aguentam preservando as suas raízes, vergando-se a todo um espólio de influências estranhas e sem sentido. Eles desviaram-se e voltaram. Ainda bem. Bem-vindos de novo e até ao Campo Pequeno, dia 15 de março.

Passei os últimos dias em Roma e vim de lá encantada. Tanta história e beleza num só sítio parece irreal, agora que revejo os acontecimentos. Parece mentira ter estado em locais com tanto peso, onde tanto se passou e onde tudo parece impossível. Aqui fica o resumo de uma pequena viagem numa das cidades mais importantes da história da humanidade.


Os marcos principais
Obviamente. Visitámos tudo o que era imperdível e nada desiludiu. Por vezes chegamos aos locais mais turísticos das cidades e a impressão fica um pouco aquém do que se imaginava e não é, totalmente, o caso. Os principais marcos - o Coliseu, o fórum romano, o Vaticano, a Fontana Di Trevi, por exemplo, fazem-nos engolir em seco de tão impressionantes. Tudo é grande, enorme, gigante, e parece impossível como é que obras tão colossais foram feitas há tanto, tanto tempo. Parece humanamente impossível mesmo para os dias de hoje. Andar pelo Museu do Vaticano é ganhar uma dor no pescoço para se apreciar aqueles tectos, as tapeçarias penduradas, as estátuas... A beleza, o traço e as técnicas de pintura daqueles tectos altíssimos e intermináveis é de cortar o fôlego. E quando se chega à Capela Sistina e se olha para o "dedo" de Michelangelo... pfff... Assim como a Basílica de São Pedro - aquelas arcadas, a estrutura, as esculturas, os vitrais - tudo é imponente e impressionante e, mais uma vez, parece impossível. É mesmo a palavra do dia - impossível - não parece real e humanamente realizável. Tudo pertence a uma época notável e irrepetível e nada do que o futuro nos traga, e a tecnologia e os avanços de tudo, se comparará a isto.

A comida
Comemos muito do óbvio, claro - pizzas, massas e gelados. E fizemos muito bem. Mas atenção, fica o conselho - se querem comer pizzas como deve ser vão às lojas de rua que vendem à fatia. Foi aí que tive orgasmos alimentares e que realmente valeu a pena. Nos restaurantes as pizzas são mesmo muito finas e na maioria das vezes desenxabidas. Já comi por cá pizzas muito melhores. Mas as da rua... credo.
Os gelados parecem ser bons em todo o lado, mas tenho de dar destaque à Gelataria Romana, que partiu tudo. Tão, tão, tão bom. Era capaz de pagar agora um avião para comer aquilo outra vez. Não achei os preços assim tão caros como tenho ouvido dizer. Um gelado maravilhoso de tamanho grande na Romana foi 3€ e consegue-se uma refeição completa num restaurante, com bebida e sobremesa, à volta dos 12€.

O verde
Há verde em todo o lado. Há imensos jardins, árvores, canteiros, heras a subir pelos prédios acima, vasos nas janelas... Mesmo fora do centro e nos subúrbios, o verde nunca é descartado, e é uma das coisas que mais falta me faz em Portugal. E parece que cada italiano tem um cão, e é vê-los a correr à solta nos pontos verdes principais, e cocó, nada!


A porcaria
É uma cidade porca. Fora do centro histórico é mais grave, com lixo no chão por todo o lado - garrafas de plástico, invólucros de comida, beatas, enfim, não é muito bonito de se ver. Os prédios estão todos "pixados" com grafitis e tags, as pontes, os baldes do lixo, nem sei como aquela gente tem tanto spray para gastar. Não é nada bonito. No centro os edifícios históricos parecem ter sido poupados ao spray mas não ao lixo e é muito mau estar nas ruínas romanas e ver por lá garrafas de água e de coca-cola jogadas ao deus dará. O ser humano é uma porcaria em todo o lado.

Tanta gente 
Nunca visitei uma cidade com tantos turistas. Havia ruas em que andar era uma tarefa praticamente impossível, e foi uma pena ver monumentos completamente à pinha. Acredito que com menos gente teria gostado ainda mais.

Os italianos são malucos a conduzir e não são especialmente simpáticos
Nunca vi nada assim. Eles simplesmente andam a abrir por todo o lado e as passadeiras existem só para enfeitar o chão. Eles não param e ponto final. Nos dias todos em que lá estive, apenas um condutor abrandou para passarmos. Uma pessoa tem de se meter à frente e rezar para não ser atropelada. Mesmo quando há semáforos, estes duram apenas uns segundos no verde. Não sei como pessoas com mobilidade reduzida conseguem passar, porque quando fica verde para eles, aceleram e pronto, esteja à frente quem estiver.
Os italianos simpáticos que encontrámos e dispostos a ajudar contam-se pelos dedos de uma mão. Não fazem qualquer esforço para nos entender e raramente falam inglês. Até chegámos a ser gozados e a assistir a muita má educação. Não são nada receptivos, nunca pensei que ainda fossem piores que os espanhóis...

Resumindo, valeu mesmo a pena e agora que já cá estou parece que estive num sonho. Não vou comer pizzas durante uns tempos, agora é desintoxicar e correr muito para queimar isto tudo. Umas fotozinhas para recuerdo:

Não é que ele tenha algum problema em despir-se - é um dos artistas mais desinibidos e sem qualquer problema em mostrar-se tal como veio ao mundo. Agora, Iggy Pop despiu-se para servir de modelo a estudantes de desenho. Imaginem o privilégio que é chegar às aulas e ter um dos maiores dinossauros do rock que o mundo já viu completamente a nu. Eu ia. Aliás, até me deu vontade de voltar a estudar. Os alunos baldas devem ter ficado com um melão para todo o sempre por terem perdido isto.

O resultado é fantástico. Os desenhos têm mesmo muita qualidade e mostram as diferenças artísticas de cada um, e ver o Iggy sob o olhar de cada artista é único. Aquela foto de grupo no fim enche-me de uma inveja louca. E o sorriso dele? Delicioso.

Acho que estes artistas inspiradores se deviam despir mais vezes e dar o corpo ao manifesto. Em nome da arte, claro. Já viram o que era aparecer o Adolfo Luxúria Canibal ou o Fernando Ribeiro em pelota numa sala de aula? Valha-nos deus, que assistir a isso e desenhá-los seria um verdadeiro poema.

Todas as fotos no site da Sábado.

Ora então está a decorrer em São Petersburgo a exposição "Miguel Ângelo: Criação do Mundo". Tudo muito bem, a não ser uma réplica da Estátua de David colocada junto a uma escola. Uma senhora achou aquilo um desplante e achou por bem fazer queixa por atentado ao pudor.

Para os mais distraídos lembro que esta estátua é de um corpo masculino totalmente nu (sim, tem a piroca de fora) e foi criada entre 1501 e 1504. Portanto, mais de 500 anos depois de ter sido criada e de se ter tornado um símbolo ímpar do período renascentista e uma das imagens de marca de um dos maiores génios que este planeta já viu nascer e morrer, uma russa ficou chocada.

Eu é que fico chocada pelo pudor vindo de um país onde se embebedam e casam com lamas. Como se uma piroca de uma estátua ofendesse alguém, numa era em que toda a gente tem acesso a pirocas no computador, no telemóvel ou ao virar da esquina, infelizmente. Os olhares das crianças não têm de ser protegidos contra a arte e a cultura quando há tanto ódio e tanto mal que devia, esse sim, sair da vida delas. E provavelmente terão mais educação e cultura que a dita senhora.

O mais estúpido é que esta situação levou a que os organizadores levassem a cabo uma votação para saber o que fazer ao dito cujo do David, e qualquer um está convidado a aceder aqui e a dar a sua sugestão. Quem sabe se depois de encerrada não teremos uma Estátua de David de fio dental...

Fonte: DN
 

Já moram em mim mais duas homenagens estampadas na pele. A primeira recorda os Type O Negative, em especial o falecido vocalista e baixista Peter Steele. É uma das bandas que na adolescência me despertou para sons mais pesados e o Peter é um mito eterno. Uma das figuras mais enigmáticas de sempre na música, que chamava a atenção pelos seus dotes vocais graves e profundos, semblante carregado, enorme estatura e aparência vampiresca. Tinha uma aura negra à sua volta que incluía um extremo sentido de humor auto-depreciativo. Morreu demasiado cedo com um aneurisma na aorta aos 48 anos.

O facto de ser uma rosa simboliza o meu álbum preferido da banda, October Rust, cuja capa é composta por espinhos de rosa. É preta porque... bem, é óbvio. Tem um terço com uma cruz invertida que se está a desfazer em pó por causa da música Christian Woman e por Peter ser tratado como vampiro. Tem o "#1" em homenagem à minha música preferida da banda, Black No. 1.

Não preciso dizer a quem remete a segunda. Uma pequena homenagem a um homem único que influenciou o mundo de uma forma incontornável. Bowie será sempre o meu homem-artista preferido, o camaleão, o alienígena, o homem das mil caras, perpetuador da arte e ditador de tendências. Adoro-o. É o meu alien preferido, e num registo mais cómico, cá está ele.

Homenagens to be continued!

Tatuagens por Diogo Andrade, da Queen of Hearts.

Tarantino tem um cantinho especial no meu coração. Não há nada que ele faça que eu não goste. Acho que ele pode ser o irmão que nunca tive já que partilhamos tantos amores, como por litros e litros de sangue a serem despejados, mortes insólitas e hilariantes, personagens cheias de cicatrizes por dentro (muitas vezes também por fora) e bagagem emocional até dizer chega.

O filme "Os Oito Odiados" não foge portanto a nada disto. São três horas deliciosas. Os diálogos são fantásticos. Os actores estão perfeitos, a banda sonora também e o argumento é simplesmente brutal. A dinâmica do filme parece uma peça de teatro e a divisão por capítulos também ajuda a esta percepção. É quase como se fossem duas histórias separadas que se juntam para que tudo faça sentido, com um final apoteótico e alucinado.

Adorei cada personagem, todas elas cheias de traços de personalidade bem marcados que, quando em conflito, originaram situações bem cómicas. Há o negro, que ninguém respeita por ser negro, mas que dá cabo deles todos. Há o caçador de recompensas, que ninguém leva a sério por ser bronco e crédulo. Há o homem que diz que vai ser xerife, mas ninguém acredita nele. Há a mulher que foi acusada de assassínio e que está sempre a levar nas trombas.

E há muito mais. Incluindo as mortes e o sangue que tanto adoro. Para mim não são os odiados, são os adorados. Mas eu cá sou suspeita, não acreditem em nada do que eu digo.

Porra! Vou matar mais um borrego que faltava na minha lista de concertos. Os Radiohead vêm ao NOS Alive e se eu os perder novamente não sei que faça (não sei o que andava a fazer à minha vida para não os ter visto em 2012).

Só vou pular de contentamento quando tiver o bilhete na minha posse, mas já estou com o pito aos saltos com a possibilidade de ver o meu Thom Yorke, esse génio incontornável da música que admiro há décadas.

Covões, eu sei que eles são caros para caraças, por isso obrigada por mais uma vez abrires os cordões à bolsa e por trazeres alguma coisa de jeito aos festivais este ano.

Estou em choque. Dias após ter aqui escrito a celebrar-lhe a vida, David Bowie morreu. Morreu um homem-mito que é um dos responsáveis pelo meu amor pela música.

Ouvir agora o álbum que ele lançou dias antes de morrer é completamente diferente. Soa a despedida, à partida inevitável de alguém que sabia, e nós não, que ia ser finalmente levado por desígnios injustos. Mas resignado, aceitando o seu destino e o seu direito a perfilar para sempre como uma das maiores estrelas que o mundo já viu e ouviu. Uma blackstar.

Apesar de ter deixado uma obra imortal que vai ficar para todo o sempre, custa. É ver partir uma fonte de inspiração, um dos maiores talentos que o mundo já viu, uma força inesgotável, um deus.

Não me vou alongar. Estou muito triste e as palavras esgotam-se. É arrebatador. É um dia de luto para o mundo. Adeus, camaleão, estrela negra no céu, génio, mito, Ziggy Stardust.

Hoje um dos meus artistas favoritos de sempre faz anos. 69 anos de idade e 50 de carreira. Que marco do cacete. Quando eu era um espermatozóide já ele era um dos músicos mais influentes de sempre. Cresci a ouvi-lo, e continuo a ouvi-lo com cada vez mais prazer e admiração. De quantos artistas podemos dizer o mesmo?

Ainda por cima, em dia de aniversário, foi ele quem nos deu uma prenda - o novo disco Blackstar. Ouvi-o umas 6 vezes de seguida e fico parva em como alguém com quase 70 anos ainda consegue ser tão inovador e criar algo de tão único, como nada antes ouvido. Não consigo classificar o álbum - não é pop, nem electrónico, nem rock, nem jazz, nem experimental - é tudo, e mais ainda.

Este homem com idade para ser meu avô lança tendências, dita modas, supera estigmas, inova, constrói mitos, cria, adapta-se, muda, à velocidade da luz, não fosse ele o homem-camaleão.

Não queria morrer sem o ver ao vivo, está no topo da minha bucketlist. Mas o senhor decidiu não fazer digressão. Espero que mude de ideias. Se leres isto, Bowie, lembra-te que a minha geração quase não teve oportunidade de te ver. E ver-te é o Santo Graal de muito boa gente. Faz lá essa vontade à malta.

Não tinha sequer ouvido falar do filme The Lobster e não sabia nada sobre ele. Foi a melhor surpresa que podia ter. Que filme! Para mim, um dos melhores ou mesmo o melhor filme de 2015.

A acção passa-se num mundo em que é proibido ser-se solteiro. Todos têm de ter um par, e quem não tem, ou quem se vê subitamente viúvo ou divorciado, tem de arranjar um par rapidamente. Para isso, os solteiros são enviados para O Hotel, onde têm 45 dias para encontrar o par ideal. Caso não consigam, são transformados em animais e largados numa floresta. Durante a estadia, os hóspedes à procura do amor podem aumentar o tempo de estadia caso consigam caçar, na floresta, solteiros solitários que se recusaram a viver segundo estas normas. Por cada solteiro que matem, a estadia n'O Hotel pode ser aumentada em um dia.

Não vou dizer mais do que isto, porque é pecado spoilar qualquer coisa deste filme, que tem pormenores tão deliciosos para serem descobertos. É triste, sádico, negro, e também me fez rir, e muito, com o inusitado desta sociedade.

Colin Farrell está brilhante no principal papel e devia receber pelo menos uma nomeação aos Óscares.

"Sabes porque é as pessoas da minha idade querem netos? Para poder emendar os erros que fizeram com os filhos. Apesar de toda a pressão que te tenho feito até aqui, apercebi-me que criei filhos perfeitos e não preciso emendar nada. Logo, também não preciso de netos chatos".

Ouvi esta declaração ontem num programa de televisão americano, de um pai para um filho. E derreti-me. Isto era exactamente o que eu queria ouvir do meu pai. Podia não ser isto.

Podia dizer que não se importava com as perguntas dos amigos e dos vizinhos acerca de quando é que eu vou procriar. Podia dizer que a decisão era minha e que ele ficava feliz de qualquer maneira. Mas em vez disso só vejo o seu olhar de pena e desilusão quando digo que não quero ter filhos.

Nunca hei-de fazer coisas por pressão de outrem e hei-de manter-me fiel aos meus princípios. Mas há poucas opiniões no mundo que me importam e a do meu pai é uma delas.

A culpa é dele. Foi ele que me moldou a mente aberta, a paixão pelas artes, a vontade de ver o mundo. Foi ele que me levou a fazer a primeira tatuagem, quando ainda era menor. Fez-me abrir o coração e amar fazer montes de coisas. Despertou-me a paixão pelos animais e pelos livros. Tenho tanto para fazer, tanto para gostar, que não ficou espaço para amar, e para querer amar, outro ser humano que me descenda.

Não quero, não gosto, não tenho interesse.

"Nunca mais faço pouco dos mil sapatos da minha mulher. Acabo de descobrir, através do meu resumo de compras no eBay, que nos últimos três meses comprei 17 canetas. As canetas são os meus sapatos. O facto de eu ser escritor justifica tanto as centenas de canetas que tenho como o Christian Louboutin dizer que a missão dele na vida é evitar que as mulheres andem descalças."

in "Como é Linda a Puta da Vida", de Miguel Esteves Cardoso (2013)

É isto. O meu homem está sempre a chagar-me o juízo por andar constantemente na net à procura de pechinchas em roupa ou por andar com o nariz metido nas livrarias e nas bibliotecas. "Não tens roupa suficiente?" ou "escusas de comprar mais livros, não tens estantes suficientes para os que já tens" são coisas que ouço todos os dias.

Mas os homens, o meu inclusivé, também têm as suas manias e colecções intocáveis que nem se apercebem, mas que se tornam vícios maiores que os nossos. Ok, eu tenho a roupa e os livros, mas ele tem os DVD's de filmes e séries, os blu-rays, CD's de música, e ainda as máscaras e bonecos de filmes. E, mais importante do que tudo, a sagrada colecção do Van Damme. Eu quero ir ver as modas e as livrarias, ele quer ir à feira da ladra, aos mercados de velharias, às FNAC's, Wortens e afins.

Moral da história - todos temos os nossos "sapatos" e quem não for sapatista, que atire a primeira bota.

Weeeeeee! Um dos melhores livros que li este ano é o 11/22/63 do meu eterno mestre Stephen King e rejubilei quando soube que iria ser feita uma série baseada nele.

Sem spoilar mais do que está na sinopse do livro, é sobre um homem que descobre um portal para o passado. Cada vez que nele entra, "aterra" sempre no mesmo local, à mesma hora, do mesmo dia. E sempre que volta ao presente, mesmo que tenha ficado anos no passado, apenas se passaram 2 minutos. Imagine-se, o protagonista pode ficar no passado, envelhecer, ganhar rugas e cabelos brancos, e na "vida real" do presente, quando volta, só passaram 2 minutos. É como se tivesse ido à casa de banho e voltasse 10 anos mais velho.

Esta possibilidade de voltar ao passado faz nascer uma ideia - impedir que o presidente JFK seja assassinado. Foram equacionados todos os acontecimentos que advieram dessa morte e tudo o que podia ser evitado na História caso não tivesse existido. E assim se dá início à história de Jake Epping, o homem que viaja ao passado para impedir um dos mais mediáticos e impactantes acontecimentos da História moderna.

Qualquer história sobre viagens no tempo me faz torcer o nariz mas como é do mestre, dei uma oportunidade, e fiz muito bem. E agora a série já tem um teaser que me deixou a salivar e o James Franco no papel principal. Weeeeeee!