Palavras do Abismo

"As pessoas hoje conhecem o preço de tudo e o valor de nada."

Oscar Wilde

A valorização que damos ao próximo é mais importante do que à primeira vista possa parecer. Quem se sente valorizado, eleva-se acima do chão sem perceber, caminha sobre terrenos muito menos tortuosos que os demais, e vai ganhando, ao longo do tempo, uma camada defensiva por cima da pele. 

Todos devíamos dar mais atenção ao modo como tratamos quem nos importa: fazer com que cada pessoa sinta que tem valor é das prendas mais simples e úteis que se pode oferecer. 

Ansiosa, espero pela minha quota parte, que me faz falta subir mais uns degraus, e sem ajuda, não consigo.

"A palavra amor é uma palavra muito gasta, muito usada, e muitas vezes mal usada, e eu quando falo de amor faço-o no sentido absoluto... há uma série de outros sentimentos aos quais também se chama amor e que não o são. No amor é preciso que duas pessoas sejam uma e isso não é fácil de encontrar. E, uma vez encontrado, não é fácil de fazer permanecer."

José Luis Peixoto

in Notícias Magazine (2003)

Somos é uns grandes preguiçosos. Queremos que tudo nos caia nas mãos e lá se mantenha, sem esforço e dedicação. Esperamos que tudo venha do céu, mantemos apenas os olhos atentos, e o resto, num desafogo despreocupado de quem não quer saber. Amar é um trabalho, como os outros. Se recebemos uma compensação monetária por aquilo a que chamamos emprego, temos de estar conscientes que o amor é o trabalho de cá de dentro, mas que não deve custar, deve dar prazer, e vontade de continuar. A compensação, essa, rodeia-nos e é muito maior do que bolsos cheios e corações vazios. Fazer permanecer é o difícil, mas é que nos enche, nos motiva, nem que seja para termos alguma noção de que algo vale a pena neste mundo onde já nada vale.

Depeche Mode - "I Feel You"

in Songs of Faith (1993)

É o sentir que nos diferencia uns dos outros. É bom saber que esta música, e todas as outras, nos transmitirão diferentes sensações. É curioso sermos tão únicos, e existirem tantas coisas para serem sentidas. Tantos seres humanos a serem interpretados.  

Quando esbarramos em alguém que sente o mesmo perante um estímulo, eleva-se a natureza da partilha, do gratificante que é poder falar sobre o que se sente e ser compreendido. Aliás, nem precisar de falar. Estar, só, e ser bom. Atravessar todas as portas do sentir e a casa nunca estar vazia, porque reza a memória, a história, a presença de tudo o que foi sentido dentro de 4 paredes e no Universo.

Deftones - "Diamond Eyes"

in Diamond Eyes (2010)

O tempo é estranho. A passagem dos segundos, dos anos. Assim, sem avisar.

Dá tempo ao tempo, dizem. Não, não quero dar nada, quero todas as paragens do ponteiro para mim. Quero mais do que isso, que se invente tempo, que se dê tempo, que se esbanje tempo, que sobre tempo. 

Só o tempo o dirá, dizem. Não, quero ser eu a dizer, falar por cima do tempo, mandá-lo calar, ignorá-lo.

O tempo irá unir-nos, digo eu. Sim, nem que seja debaixo da terra, acima das nuvens, atravessando túneis intermináveis pela eternidade, ardendo no Inferno, reinando no desconhecido, de bicos de pés no limbo, renascendo. Não temo o fim do tempo, estaremos juntos.

Scars on Broadway - "They Say"

in Scars on Broadway (2008)

Cheira a podre, a malvadez, e a mãos atadas, nesta sociedade. Cheira a mentira, a povos encarcerados pela razão imposta por chefes maiores. Uma nuvem de gás lacrimogéneo mata a força da massa, silenciosamente, sem dor, até que as almas amorfas percam o olfacto, e aí, já não sintam nenhum cheiro. A vontade é de andar ao pontapé, ao murro, de deitar tudo abaixo. Já que irá tudo pelos ares de qualquer maneira, pelo menos que seja destruído pela mão do povo. Sequemos os rios, queimemos as casas, quebremos os carros, as janelas, os pulsos e as pernas. Vamos tirar o prazer de nos tirarem tudo, por não termos nada.

"Cracked eggs, dead birds

A morte sobrevoa as nossas cabeças, planando apenas, silenciosamente. Passa-nos ao lado, na rua, sem nos tocar, imperceptível. Rodeia-nos, e nós, embevecidos debaixo do sol,  não damos conta da atenção que nos é dada. Um pássaro morto no chão. O fim de uma vida estatelada sobre a pedra da calçada. Ardendo ao sol, já decomposto, o corpo inerte. A morte passou por ali também. 

Tudo o que vemos, tudo o que tocamos. Todos aqueles com quem trocamos um olhar ou uma palavra. Tudo vai ser engolido, um dia, sem piedade, pelo breu do fim da vida. Nada fará falta a este mundo - tudo será substituído, reconstruído, actualizado. Principalmente a raça humana, até ver.

Na nossa finita inutilidade, resta-nos a dedicação que somos capazes de dar e receber, que nos enche de uma alegria provisória, mas justificada, e é aquilo que temos.