Palavras do Abismo

Estes a quem chamo de anormais são os promotores da festa dos touros de fogo e a população que aplaude e participa nessa merda e não, claro, aos habitantes em geral. Até porque há por lá boa gente.

Mas não o são, decerto, aqueles que vibram ao ver pegar fogo aos cornos de um touro e que ficam a bater palminhas ao vê-lo enraivecido, humilhado e em pânico. Esses, são apenas anormais de merda, sádicos, pessoas sem escrúpulos, deficientes mentais, excrementos em forma humana.

Ora depois das queixas feitas por várias organizações de defesa animal e pelo público em geral, esta prática foi cancelada. As associações, em especial a Animal, foi até às últimas instâncias para garantir que tal não se realizava. Só que... os deficientes mentais são insistentes e afirmaram desde logo que iam fazê-lo à mesma.

As autoridades foram avisadas desta intenção, mas como em tudo o que tenho testemunhado em relação à defesa animal da parte deles, cagaram de alto. E assim, esta merda realizou-se. Os cornos são sensíveis - os touros têm dores reais quando estão em chamas, e ficam também com o focinho todo queimado. É um cenário de loucos, que apenas excrementos humanos podem apreciar.

Por isso, seus excrementos de merda, se gostam de ver fogo em cornos, ponham os vossos a arder. Ou metam um pau no cu, peguem-lhe fogo e fujam. Ou simplesmente apontem um lança-chamas uns aos outros e matem-se de vez. Vocês merecem morrer, e sofrer. Julgam-se os reis do universo, a maior e melhor das espécies, mas não passam de um vírus nojento que é preciso destruir. E espero que sejam destruídos rapidamente. Espero que se fodam, que vão para o inferno, que tenham uma morte lenta. Joguem-se dum prédio, afoguem-se. Tanta gente boa a morrer e vocês de pé. Mundo injusto. Morram.

Trouxe da biblioteca um livro que me deu a conhecer um período negro da História, conhecido agora como o Holocausto Brasileiro. Fiquei estarrecida, em primeiro lugar por aquela realidade ter acontecido durante tanto tempo nas barbas de toda a gente; em segundo lugar, porque o desconhecia. E a ignorância que tinha disto envergonha-me. Foi negro, horrível, doentio, e como tal sinto a necessidade de falar sobre isso. Se mais alguém tomar conhecimento do que se passou, nem que seja uma pessoa, será um passo de formiga dado para que não volte a acontecer.

Ora o Holocausto Brasileiro refere-se a um manicómio, o Colônia, em Minas Gerais, em funcionamento entre 1903 e 1980 onde morreram 60 mil pessoas. Logo por aqui se vê algo de muito errado. O número de mortes tão elevado deve-se, muito resumida e assertivamente, ao facto de as pessoas serem colocadas lá para morrer.

Qualquer pessoa que revelasse problemas mentais, desde os mais profundos até às coisas mais simples como depressão, tristeza, ou patologias como epilepsia, estava sujeita a ir lá parar. De todos os cantos do Brasil, homens, mulheres e crianças eram lá depositados pelos seus familiares ou instituições para nunca mais saírem. Como se estivessem a jogar um papel no lixo. Outros havia, claro, que as famílias achavam que estavam a fazer o melhor para eles. Mas não.

As condições no manicómio eram as piores que se possam imaginar. Logo à partida, os "doentes" eram despojados da roupa e ficavam nus, num clima que era bastante frio no meio das montanhas. Para além da vergonha, que acabavam por perder porque andavam todos assim, o frio matava. Para dormir, empilhavam-se uns em cima dos outros para procurar algum calor, e muitos acabaram por morrer sufocados. Também não haviam camas na maior parte dos locais. Para ganhar espaço para mais e mais pessoas num espaço já de si sobrelotado, foram retiradas as camas e substituídas por montes de relva.

A comida era pouca e a subnutrição também matava. Para se ter comida, eram obrigados, em jejum, a ficar horas numa fila porque quem ficasse para trás já não teria nada para comer. Para beber, era água do esgoto, bebida a partir do chão.

Os "doentes" também eram recebidos com choques eléctricos. Quando se "portassem mal" também os recebiam. Outra causa de morte. Nem todos os aguentavam. Quem já era maluco ficava ainda mais, e quem não era acabava por se tornar. Com a fome, comiam os pequenos animais que se atravessem a aparecer nos pátios, matando-os com as próprias mãos e comendo-os a sangue frio.

Num ambiente aberto ao sexo, muitas das mulheres engravidavam. E, claro, não eram autorizadas a ficar com os filhos. Para impedirem que os médicos e enfermeiros se aproximassem, cobriam o corpo com as próprias fezes.

Os cadáveres resultantes deste terror eram mais que muitos. Foi feito negócio com muitas faculdades para ficarem com os mesmos, mas isso não impedia que os corpos que sobravam fossem sendo amontoados no cemitério anexo.

Isto é uma pequena parte do que acontecia. Sugiro que leiam o livro ou que vejam o documentário. Este, ainda não tive coragem para ver. Alguns dos sobreviventes ainda são vivos e mal conseguem contar o que foi feito das suas vidas. Nem eu tenho palavras para dizer o que sinto. Quem é capaz de manter estas pessoas assim, não tem qualquer humanidade dentro. O ser humano consegue ser para lá de repugnante. Hoje, o manicómio é um museu. Da vergonha.

As fotografias em baixo são de Luiz Alfredo, repórter fotográfico que nunca mais foi o mesmo depois de ver o que viu.

Ia a sair do meu prédio e um homem dos seus 50 e tal anos passa por mim a puxar um escarro. Olha para trás, apercebe-se da minha presença e espera até virar a esquina do prédio para mandar o dito cujo para o chão.

Portanto, tive de ouvir aquele sonoro, demasiado audível, puxar de escarro, mas tive o prazer de não o ver ser enviado ao chão. Só o ouvi. A bater nas pedras da calçada como se tivesse caído um martelo do primeiro andar.

Obrigado senhor, você é um gentleman. Assim, em vez de assistir a tudo, fiz uma bonita imagem mental.

Faz lembrar o hino, mas em vez de "nação valente e imortal", neste momento é mais "doente e imoral". E hipócrita. E porca.

O casal de meia-idade que fez sexo em Paredes de Coura, durante o dia e à descarada aos olhos de todos os que passavam deve ter algum tipo de deficiência mental. Assim o espero. Porque gostarem do deboche e de fazer sexo em público é aceitável, e ninguém tem nada a ver com isso a não ser quem se depare com o sucedido. Fetiches são fetiches. Mas fazerem-no com a filha ao lado já roça o 'atrasadismo' mental. Se não for isso, são apenas uns filhos da puta, e prefiro o primeiro cenário.

Não há justificação para estarem a foder com a filha ao lado, enquanto esta está ali deitada a comer como se nada fosse. Aliás, a descontracção da miúda só mostra que não foi a primeira vez que isto sucedeu. Não há desculpa para tirarem a inocência de uma criança desta maneira. Não é com a visão dos pais a foder que ela deve crescer. Não é o vídeo da mãe a olhar deleitada com ar lascivo para a câmara enquanto cavalga o pai que deve ver quando for à internet. Não está certo, em lado nenhum do mundo.

A única coisa boa de isto ter acontecido é que o casal vai ser investigado. Gostava de ter visto alguém das pessoas que por ali passavam a tirar a miúda dali. Isso é que era. Por agora, era bom que este país se preocupasse mais com os maus exemplos que influenciam negativamente a vida de muita gente, em vez de meterem o bedelho na vida privada dos outros que não prejudicam ninguém. Porque há quem, por exemplo, apenas se ria com este exemplo de depravação imoral, e aponte o dedo aos homossexuais como se de criminosos ou doentes se tratassem.

É uma práctica nojenta que existe há tantos anos e ainda ninguém conseguiu acabar com ela. Todos os cães que aparecem no Santuário de Fátima são apanhados e levados para uma caixa nas traseiras onde ficam retidos muitas vezes semanas seguidas, sem água ou comida, sem protecção para a chuva, o frio ou o sol intenso, simplesmente ficam ali a morrer até serem abatidos de vez.

Sempre que contactada, a Reitoria alega que procedem assim para defender a saúde pública. Claro. É super eficiente enviar dezenas de cães atafulhados para uma caixa a sofrer e a morrer lentamente. É completamente ético o que estão a fazer. Vai completamente ao encontro da mensagem de amor e fraternidade que apregoam. Mas que merda de demagogia é esta? Porque é que não admitem que o que querem é manter a área "limpa" para os peregrinos, os turistas e a imprensa do mundo não verem o "degredo" que é ter cães abandonados num local tão "sagrado"?

Degredo é não respeitar a vida do próximo, seja em que forma ela vier. Degredo é optar pela solução fácil em vez da ética. Degredo é pôr os problemas debaixo do tapete para parecerem santos imaculados. Degredo é usar a palavra de deus para recolherem os donativos dos crentes e não usarem a desmedida riqueza que têm para ajudar a construir um canil e promover a esterilização e a adopção. E, se não quiserem ter esse trabalho, que contactem quem queira, porque já muita gente tentou fazê-lo e esbarrou com o vosso descaramento em encobrir a situação. Degredo é dizer que deus é amor, estender a mão ao próximo, ser solidário, ajudar, e pelas costas serem uns assassinos.

Numa zona onde o que conta é fazer dinheiro à custa da crença dos outros, é muito difícil fazer da ajuda aos animais uma prioridade, mas por favor, saiam da frente. Não se metam. Valham alguns dos seguranças que conseguiram resgatar alguns animais mas que não vão mais para a frente com medo de represálias. Infelizmente outros há que se vão divertir a bater nos animais já de si em sofrimento. Também há quem os mate com veneno para a praça estar sempre "limpinha" de bichos. Que vão todos para o inferno e levem os vossos santinhos convosco!

Entretanto o que podemos fazer? Assinar a petição, pressionar a reitoria do santuário com telefonemas (249 539 600), fazer pressão para a Câmara de Ourém dar seguimento a um canil (249 540 900 ou preenchendo o formulário aqui - embora seja difícil porque eles sabem o que se passa e não fazem um corno). E é apelar à queixa-crime (por parte do PAN ou da Animal por exemplo) e para o pessoal da zona é ir lá e tentar salvar um patudo. Não podemos ficar indiferentes. Chega de crueldade totalmente não-cristã!

Nos países asiáticos existe uma prática nojenta, uma indústria suja que move demasiado dinheiro. É a extracção de bílis dos ursos. Estes são mantidos em jaulas do tamanho de cabines telefónicas e sofrem horrores e em condições deploráveis para que lhes seja extraída a bílis, usada naqueles países para a medicina tradicional.

Depois de anos a sofrer desta tortura, o urso Tuffy foi resgatado por um santuário vietnamita, a Animal Asia. Estava magro, desidratado e numa tristeza e agonia absolutas. Assim que tomou consciência da sua salvação e se viu com um lago à disposição, o urso tem uma das maiores manifestações de alegria que já vi e que podem testemunhar no vídeo abaixo. É impossível imaginar o que é ser-se preso e maltratado para benefício de outros, mas a palavra para isso é escravatura. Escravizar é errado seja com humanos ou animais. É não ter escrúpulos, não olhar a meios, não ter um pingo de respeito por nada e achar, erradamente, que se está no topo da cadeia de comando do mundo.

Desde a sua existência, a Animal Asia já resgatou mais de 600 ursos desta indústria macabra, mas só na China ainda existem 10.000 ursos a sofrer da extracção da bílis por métodos dolorosos e indignos. Apesar da alegria que sinto ao ver o chapinhar da liberdade do Tuffy, há um longo caminho a percorrer e muito a sensibilizar, há que passar a palavra, ajudar, denunciar, porque não têm o direito de fazer isto. Não têm.

Mas depois vemos esta imagem e aquece-nos o coração saber que há pessoas com corações do tamanho do mundo, que se importam, e que permitiram que isto acontecesse:

Em março deram à costa 13 cachalotes na Alemanha. Depois da autópsia, veio a ser revelado que os estômagos dos animais estavam cheios de lixo, incluindo uma rede de pesca de 13 metros e uma parte de um carro. Não morreram intoxicados - morreram à fome. Os estômagos estavam cheios, mas de merda, e os antes majestosos cachalotes sucumbiram. Tinham apenas 15 toneladas, quando deviam ter no mínimo 32.

Tenho poucas palavras para isto. O ser humano é uma porcaria pegada que só olha para o próprio umbigo e procura o caminho mais fácil para tudo. Aqui, o caminho mais fácil é atirar todo o tipo de merda para o mar e voltar para trás a assobiar, com as mãos nos bolsos, como se nada fosse. É como acender o fósforo e atirá-lo para uma bomba de gasolina enquanto se afasta devagar. É doentio. Somos culpados pela degradação do planeta, das espécies, da natureza, dos mares, do ar, da terra, sem nos apercebermos que também estamos a provocar a nossa própria morte e das próximas gerações.

Não sabemos agir com respeito para o que está à nossa volta, não temos compaixão por algo que é tão maior do que nós, tão melhor, mais puro, mais belo. Vamos destruir tudo e a nós também tão naturalmente como ir à casa de banho. Tenho asco a quem não respeita a vida, a quem se acha no topo do mundo e da cadeia alimentar, a quem cospe na própria casa, este planeta que não merecemos. Metem-me nojo. Dão-me vergonha.

Faça cada um a sua parte. E nós, que nos compadecemos, que temos a capacidade de amar outros seres, que sabemos o que é o respeito e apreciar a beleza das coisas, temos de fazer a parte dos outros também.

Não é um exagero - todas as semanas vejo alguém a cortar as unhas em locais públicos. Mas que raio? Sou só eu que acho que cortar as unhas é um acto de higiene pessoal e que deve ser feito dentro de portas? Seja no metro, no comboio, nos bancos dos jardins, em esplanadas, vejo vezes demais pessoas que sacam do corta-unhas e despacham a coisa logo ali.

Primeiro - quem é que anda com um corta-unhas para todo o lado? Será que não saem de casa sem ele e o consideram tão importante como a carteira ou o passe? Será que voltam atrás para ir buscar o corta-unhas caso se esqueçam dele em casa?

Segundo - é nojento! Eu não quero ver as vossas unhacas a cair nos locais por onde passo. Sei lá onde andaram a meter as mãos e quantos milhares de bactérias elas transportam para o meu caminho.

Terceiro - é lixo! Os vossos restos corporais não são para ir para o chão, ainda para mais as partes que não são biodegradáveis. Preferia que arreassem o calhau na rua (nada que eu não tivesse já presenciado também). Pelo menos cocó é bem-vindo na natureza e ainda serve de fertilizante.

Quarto - as unhas saltam para todo o lado! Se estão a cortá-las no comboio, é impossível que controlem a direcção para onde as unhas voam, tanto pode ser para o chão como para dentro da minha mochila, para o cabelo de alguém, para o carrinho de algum bebé ou para a boca de alguém que a tenha aberta...

Sou eu que estou a exagerar? Se calhar fiquei traumatizada porque quando dividia casa com duas raparigas, tive de entrar no quarto de uma delas para ir buscar o ferro de engomar e deparei-me com várias dezenas de unhas no chão. Ou estiveram lá as amigas a fazer uma pijama party em que o tema era cortar as unhas para o chão, ou então era só uma porca do caralho.

Será o próximo passo levarem cotonetes nos bolsos e tirarem a cera à frente da minha cara?

Merda de mundo, merda de gente. Merda de era em que vale tudo para eternizar em pixels o que quer que seja que traga likes, comentários, notoriedade, partilhas. Merda para a falta de respeito pelos outros seres vivos para literalmente ficar bem na fotografia.

Uma turista búlgara arrastou um cisne pela asa para fora de um lago para tirar a merda de uma foto e acabou por matá-lo. O cisne, habituado aos humanos, não ofereceu muita resistência. E ela tirou a foto, foi-se embora, deixando-o cair e a morrer sozinho.

Minha puta sem respeito. Sabes o que merecias? Ser presa pelos cabelos ao meu tubo de escape e arrastar-te pela estrada fora. Que te arrancasse a porra da cabeça para tirar uma fotografia linda para mandar ao teu namorado que ainda tirou a merda da foto impávido e sereno.

Cambada de gente imbecil, tiram-me do sério.

Não, não é uma Personal Trainer badalhoca que anda no ginásio com as tetas e tudo o mais de fora. No meu ginásio por acaso elas são umas porreiras e parecem pessoas com um certo nível de decência, pelo menos neste tema.

Estou a falar sobre uma PT que é mesmo porca no sentido de suja. Já tinha reparado em alguém que, a uma certa hora e sempre aos mesmos dias, saía da casa de banho directamente lá para fora, passando pelas torneiras como se não as visse ou como se não soubesse para que serviam. Até que há uns dias soube finalmente quem era, porque passou atrás de mim a todo o vapor, depois de ter saído da casa de banho, onde claramente a ouvi mijar e a puxar o autoclismo, enquanto eu lavava as mãos, e reconhecia-a pelo reflexo no espelho.

Era nada mais nada menos que uma PT que também dá aulas de grupo, e que no fim destas costuma ficar à porta a receber high-fives da malta. E eu que lhos dei tantas vezes, sem saber que para além do suor dela, natural neste ambiente, ainda partilhámos restos de mijo, eventualmente cocó e o suor de toda a gente que lhe tocou desde a última vez em que ela tomou banho.

Já ando a pensar em formas de me esquivar deste high-five, quem sabe a apanhar qualquer coisa do chão naquele momento, a ser a primeira a fugir da aula simulando que estou cheia de vontade de urinar ou fingindo cegueira súbita e temporária. Que este post sirva para terem cuidado, os porcos e as porcas portadores de restos de xixi andam aí.

Um dos vídeos mais virais do ano passado foi o de uma jovem autista com Síndrome de Asperger que se atacava a si própria, e tinha um cão treinado para acalmar esses ataques (o vídeo pode ser visto aqui).

Acontece que recentemente ela trancou-se num quarto, sem a presença do cão, e ameaçou matar-se. A mãe, impotente para a ajudar, chama a polícia. Eles chegam, a mãe explica a situação e pede ajuda, e a certa altura a rapariga sai do quarto com uma faca na mão. Os agentes sentiram-se ameaçados e abriram fogo sobre ela. Morreu, ali, à frente da mãe e do melhor amigo.

E eu pergunto-me: mas que merda de mundo é este em que a polícia decide disparar a matar para uma miúda deficiente mental? Mas tá tudo parvo? Eles sabiam claramente que ela tinha problemas psicológicos, que não era uma ameaça para eles, e mesmo que fosse, dois homens feitos não conseguiam dominá-la sem lhe tirar a vida? Merda de abuso de autoridade, acham que por terem uma arma na mão podem fazer tudo! Pois olhem amigos, a merda da arma não compensa a falta de colhões que vocês têm!

Os agentes estão sob investigação, mas para mim deviam era estar com o cu enfiado na cadeia até morrerem. Este mundo é uma vergonha. Que tristeza, que revolta. Descansa em paz, miúda.

O título está em espanhol para perceberes bem, mas agora vou insultar-te em bom português. És um filho da puta. Um cabrão. Um gajo que não pensa sequer um bocadinho antes de fazer merda.

Porquê? Para começar, porque achas normal segurar uma criança de meses ao colo enquanto toureias um animal com centenas de quilos, que a podia esmigalhar em caso de queda ou espetar-lhe um dos seus corninhos. Sabes, os acidentes só acontecem quando as pessoas se predispõem para tal.

Porque justificas o acto como uma tradição, que é uma das desculpas mais usadas para bestas como fazerem a merda que quiserem, apoiando-se em prácticas mórbidas que já deviam ter caído em desuso. Ainda bem que no teu país não é tradição cortar o clítoris das meninas, que de certeza é uma tradição como qualquer outra e que terias todo o gosto em seguir, certo?

Porque inicias um ser humano que nasceu inocente na barbaridade que são as touradas. Pelo menos deixavas a rapariga escolher, quando crescesse. Amar fazer mal aos touros e a outros animais não é normal, não vês isso? Tenho pena que ela cresça contigo como exemplo de "homem"...

Porque dizes que é uma honra e um acto puro segurar um bebé enquanto toureias. Puro? Já viste a ferida que o touro tem? O seu dorso rasgado e sangrento, a dor que sente, a humilhação, é pura para ti? É uma honra infligir sofrimento com a tua filha a ver? Meu amigo, ofereço-me desde já para ter a honra de te espetar a bandarilha no buraco do cu e a tua mulher pode assistir, achas que é puro o suficiente?

Trata-te, seu atrasado mental.

Hoje usei, no trabalho, uma camisola de malha que tem um colarinho branco falso, daquelas para dar a ideia de que temos uma camisa por baixo. É o mais perto de uma beta que alguma vez estarei.

Qual não é o meu espanto quando vejo que deixei de ser invisível. As pessoas responderam aos meus bons-dias (e por vezes disseram-me primeiro!), abriram-me portas e desviaram-se para eu passar. Tive direito a ser a primeira a entrar no elevador, pediram-me com licença e disseram desculpa, como se eu fosse uma pessoa e tudo!

Ora isto mete-me muito nojo.

Eu não trabalho com o intelecto ou sequer com as mãos, não sou tratada diferentemente pelo bom trabalho, pela resiliência ou pela eficácia. Só sou uma pessoa igual às outras se estiver vestida como uma menina de bem. Se estiver de ténis e uma camisola larga e confortável não tenho direito a ser tratada com educação.

Eu sei (ou tenho esperança) de que isto não é assim em todo o lado mas sei que o bolo é muitas vezes julgado apenas pelo topping.

Que diriam se soubessem que o colarinho é falso? Provavelmente nunca mais seguravam a porta para eu passar. Que seja! De qualquer forma, prefiro ser ignorada. Que sejam felizes, todos iguais, vestidos da mesma forma, com os mesmos gostos, as mesmas expressões, a mesma vida de cocó, ó carneirada.

O Luisão é um gato velhote que apareceu há cerca de um ano no bairro do meu pai. Não tem orelhas. Algum acéfalo filho da puta as cortou. Não tem um único dente. Sangra da boca. Está sempre a aparecer com feridas - provavelmente é atacado por outros gatos, ou por putos estúpidos. É bastante debilitado, tem medo de quase toda a gente e não faz mal a ninguém. E é lindo.

Desde então o meu pai tem cuidado dele. Deu-lhe o nome em honra do capitão do Benfica. Dá-lhe patés molinhos todos os dias, desfaz comida com um garfo para ele poder comer, deixa-lhe água. Não o pode levar para casa porque se a cadela se passa, ataca o gato e é o fim dele, mas providenciou uma caixa de cartão forrada e mantas, que colocou num canto do prédio junto ao estacionamento.

É nessa caixa que o Luisão está quase o tempo todo, especialmente nos dias frios ou de chuva. E já é a 3ª vez que alguém faz uma denúncia à Câmara para irem tirar de lá a caixa. O meu pai volta a meter outra e o ciclo repete-se.

E eu pergunto-me: não têm mais nada que fazer na vida? Não têm coisas com que se preocupar? Porque é que não despendem essa energia toda em assuntos que vos toquem? Sejam eles a fome, o desemprego, crianças desfavorecidas, idosos isolados, a educação, não me interessa. Há tantas causas em que podem fazer a diferença, e importam-se com a merda duma caixa de cartão que estraga o ambiente do bairro?

Se não querem ajudar, deixem o bicho viver o tempo que lhe resta em paz. Não atrapalhem. Não dificultem. Se não querem ter uma caixa de cartão a um canto, que tentem arranjar uma casa para ele. Ou ganhem colhões e falem com o meu pai. Não se escondam por trás de um telefonema cobarde que prejudica um ser vivo debilitado que não vos faz mal algum.

Por enquanto, deixem o Luisão em paz. Imaginem-se velhos, sem casa, doentes, constantemente a ser atacados, e ainda por cima tirarem-vos os poucos pertences que têm. Tenham respeito.

Mais deplorável do que os actos terroristas de ontem à noite, em Paris, é que, assim que estes começaram, começaram também as manifestações de ódio contra os refugiados.

O cidadão desinformado (e que não se quer informar) não percebe que é deste tipo de ataques que as famílias refugiadas estão a fugir. Não compreendem que bombas, tiroteios e mortes acontecem todos os dias nos países de onde os refugiados provêm. Não entendem que os extremistas radicais de um grupo de loucos nada têm a ver com as crianças que morrem todos os dias às mãos destes.

Ainda ontem, no Líbano, morreram 40 pessoas num ataque suicida planeado pelo Estado Islâmico. Também ontem, em Bagdad, 18 pessoas morreram num ataque suicida levado a cabo num funeral. Os últimos 3 meses registaram o maior número de ataques pelo Estado Islâmico, e acontecem por todo o mundo. Paris é o mais mediático, mas é uma pontinha do iceberg.

Adoptar o lema "por um pagam todos" é tão perigoso como dizer, por exemplo, que todos os alemães são nazis... Ou que os portugueses também são culpados, porque recentemente um português se juntou ao movimento jihad. Isto é o que eles querem. Querem o ódio, que partamos para a vingança, para a morte, que derramemos sangue, que desconfiemos, que sejamos intolerantes, que tenhamos muito medo, tudo em nome de algo que nunca compreenderemos.

Não arranjem desculpas fáceis para justificar a vossa xenofobia. 

Há que pensar antes de apontar o dedo. Podemos estar a ser muito injustos e dar origem a actos irreflectidos contra inocentes. E se assim for, temos algo em comum com aqueles loucos que se arrebentam por aquilo que acreditam ser a verdade absoluta.

Que não hajam enganos - eu sou do Benfica. Mas todos os dias atravesso a pé o terreno ao lado do estádio do Sporting para cortar caminho até ao ginásio. E todos os dias está lá alguém a mijar!

Mas hoje, este dia que não irei esquecer, estava um gajo a cagar. Ali, num descampado que deve ter uns 500 metros (onde era o antigo estádio), tava o gajo no meio a tentar tapar-se dos olhares com uma mala de viagem. Moço, toda a gente dos prédios à volta pode ver. As pessoas que vão ao cinema ao Alvaláxia podem ver. Do edifício de onde trabalho vê-se. Os homens das obras do pavilhão também vêm. Quem passe ao lado também vê. Não é uma mala velha que te vai dar protecção na hora de arrear o calhau.

Já vi mulheres a baixar as calças e a mijarem, sem qualquer limpeza posterior, é claro. Já vi velhos, crianças, bêbados e sem abrigo fazer o mesmo. Todos os dias. Basicamente tenho de suster a respiração o mais possível e quando tenho de respirar é fazê-lo pela boca. Até porque há também vómito, lixo, garrafas partidas...

Sinceramente não entendo, porque dentro do estádio existem casas de banho públicas. Qual é o motivo que impede as pessoas de optar por uma solução limpa? Subir dois lances de escadas? E depois os outros animais de quatro patas é que são irracionais.

O Dr. Gedis Grudzinskas defende que as mulheres devem poder usufruir de um período de licença quando têm dores menstruais.

Ao contrário de milhões de mulheres, tenho sorte de não ter dores menstruais, nem náuseas, tonturas ou vómitos. Só que tenho outro problema - diarreia e gases. Não é algo que me impeça de trabalhar. Simplesmente tenho de ter uma casa de banho por perto e rezar para que não hajam reuniões longas. Mas pronto, consegue-se apertar e aguentar.

O pior são as bufas. Não consigo mesmo evitar. Saem sem permissão e são autênticas bombas carnavalescas de mau cheiro. Como se tivesse dentro de mim um animal morto envolto em lixo tóxico. São silenciosas e mortais, umas autênticas ninjas do reino dos gases, e tenho de me apertar bem para não borrar a cueca.

Ainda hoje, no elevador do trabalho, não consegui conter um destes torpedos. Espero que tenham culpado o gordo. O pior é que o cheiro segue-me, parece que fica enrolado nas calças.

De uma forma ou de outra todas as mulheres sofrem o período, e no meu caso não me importava de trabalhar a partir de casa. Não quero fugir ao trabalho, e acho que todos ganhavam em safar-se das minhas bufas Terminator Nagasaki.

As sondagens de ontem indicam que o PSD vai à frente na corrida às legislativas, com mais de 40% da intenção de voto.

Parece uma anedota, não é? Se calhar é, e eu é que tenho pouco sentido de humor para me rir. É que só pode ser uma história inventada para nos rirmos um bocado nas tascas e esplanadas por aí fora. Porque não é possível que o tuga vá votar nos mesmos outra vez.

Ou se calhar isto é a sério, e o português afinal é gajo para levar no rabinho, sangrar, ficar a doer cada vez que caga, e ainda gostar. Afinal, o tuga gosta de trabalhar cada vez mais e de receber cada vez menos. Gosta de pagar mais IVA, impostos e adora descontar o ordenado quase todo. Gosta de ver o pessoal emigrar por não arranjar emprego, no fundo essa gente era uma seca e é fixe vê-los pelas costas. Gosta de não ter trabalho, porque receber do fundo de desemprego é melhor. Ah, mas já quase não há subsídios. Não há problema, o tuga está gordo, precisa de passar fome, e o cinto é para apertar como manda o nosso amigo Passos.

O português gosta de ver empresas locais a fechar, greves a acontecer, os preços a aumentar, a qualidade de vida a descer a pique. Gosta dos hospitais a abarrotar, das taxas, das portagens, do fim dos feriados, enfim, o tuga está satisfeito.

Às vezes também me esqueço que Portugal está cheio de gente rica. Quem vai votar no partido que nos partiu a vida, a carteira e nos penetrou por trás, é porque tem muita margem de manobra na conta bancária. É porque não tem muitos problemas com isto, crise não é para eles. E há muita gente assim, muita mesmo. Espero que vocês nunca venham a ter dificuldades na vida e não desçam à classe média porque, amigos, é uma luta diária. Nós fazemos contas, sabem? Contamos tostões, dizemos que não a quase tudo para amealhar uma miséria.

Que se lixem estes betos satisfeitos que sempre tiveram tudo e que nem sentiram na pele a mais pequena comichão nos últimos anos. Eles não sabem o que é sobreviver. Só sabem escolher o pólo da Lacoste que mais gostam ou o fio de ouro com a cruz mais gira. Continuem lá na JSD a mandar as franjas para o lado e a mostrar os sapatos de vela aos amigos da linha.

Quem votar no PSD é parvo. Quem votar no PS, desenganem-se, também é. Existem tantos partidos. Informem-se. A continuidade não é resposta. São sempre os mesmos a ganhar, desde há tanto tempo, e só nos enterramos cada vez mais. Quem sabe se a resposta não está em sangue novo e numa mudança radical de paradigma.


Seja como for, levantem o cu do sofá no dia 4 de outubro e vão votar. Quem não for, não se queixe que o chicote dói.