Palavras do Abismo

Era dia de Natal e eu estava em casa da minha tia com a família reunida. Não tinha prendas para dar - deixei tudo para a última hora - por isso o meu plano era passar pelo Continente antes da abertura das prendas e despachar a coisa.

Depois do jantar, estavam todos a ajudar a levantar a mesa até que tudo começa a tremer e uma nuvem negra forma-se no centro da sala. A minha tia, que segurava o seu maravilhoso pudim, estava a abrir a boca para perguntar que raio era aquilo, até que "aquilo" lhe entrou pela boca adentro e ela começa a ter convulsões, deitada no chão. Ficámos todos a olhar embasbacados, até que a nuvem negra lhe saiu pela boca e entra pela da minha prima, que começa também a espumar-se no chão.

Aí eu penso - "Porra, se quero ir ao Continente tenho de sair já". Que é um pensamento perfeitamente normal quando a tua família está a ser sodomizada por uma nuvem negra. Vou a um armário e pego numa metralhadora (também muito útil para disparar contra aquilo), meto uma bandana a tapar a boca, pego na mala, e preparo-me para sair de casa, deixar aquela confusão e ir às compras. Portanto, não me preocupo minimamente com a saúde da minha família, mas quero desesperadamente comprar-lhes prendas.

E lá fui. Lá fora reinava o caos - carros a arder, pessoas a fugir, gritos, e aqui e ali viam-se aquelas nuvens negras a entrar pelas bocas e a consumir os espíritos (de Natal?). Fui-me escondendo entre os carros e as esquinas, já a vislumbrar ao longe as letras vermelhas do Continente. Depois o meu despertador tirou-me do sonho, o que foi uma pena, porque não fiquei a saber se atingi o objectivo.

Isto é que foi - uma mistura de Stranger Things, com um anúncio da Popota, um conto de Stephen King metido numa história de Natal.

O dia da mãe está a chegar, e para comemorar fiz este bordado em ponto cruz, com uma frase e um pequeno motivo floral com coração. A moldura é branca com cerca de 3cm de largura. Está disponível!

A minisérie começa com uma morte, mas não sabemos de quem, nem quem cometeu o assassínio. Aliás, vou no segundo episódio e ainda não há respostas. Concerteza vai ser um dos muitos suspenses até ao final.

Sabemos que um assassínio foi cometido porque vamos tendo acesso a vislumbres de uma investigação em curso - uma conferência de imprensa por parte de detectives, testemunhos de membros da comunidade, e o mistério vai-se adensando. Mas quem raio morreu e quem matou é a pergunta que assalta os fãs.

Há quem diga que Big Little Lies é uma mistura de Donas de Casa Desesperadas e Pretty Little Liars. A última nunca vi, mas as Donas é das minhas séries favoritas de sempre, e pode ser por isso que estou a gostar tanto desta. Contudo, só acho parecida no sentido de existirem protagonistas femininas, mães, mulheres de família, e importantes para a comunidade. De resto, existe uma certa violência doentia, uma paranóia, uma aura negra, que a distingue.

Reese Witherspoon, Nicole Kidman e Shailene Woodley são as protagonistas, formando um trio de mulheres bem diferentes, mas extremamente fortes, e só por elas a série vale a pena. Estão formidáveis. Big Little Lies está a ser transmitida no TVSéries e para o mês que vem estará disponível no N Play da NOS.

Há vícios muito estranhos, este é só estúpido. Cheryl Prudham é uma inglesa que não aguenta estar sem ter um bebé nos braços, e quando o mais novo já está crescido, pumba, já pôs outra sementinha lá para dentro. Preferia que ela não tivesse filhos e fosse viciada no cavalo, porque assim brincava apenas com a sua vida. Assim, lá vai parindo, pondo mais alminhas no mundo ao desbaratado. Já lá vão 13 e, segundo ela, mais estarão por vir.

Compreendo que em algumas sociedades parir equipas de futebol é super normal, e que há pessoas que sempre tiveram o desejo de ter uma família grande, mas quando a justificação é um vício que não consegue parar, é apenas assustador. É imoral, é incorrecto, é parvo. E se não tiver homem na altura para lhe fazer mais filhos, admite recorrer a um banco de esperma.

Com isto tudo, recebe 800 e tal euros por cada miúdo, o que lhe dá uma pequena fortuna por mês, motivo (também) pelo qual está a ser criticada. É apelidada de "rainha dos benefícios" na Inglaterra e ela e o ex-marido enfrentam um processo em tribunal por roubo de dinheiro dos parquímetros (porque quase 50 mil euros por ano em benefícios não são suficientes!). Enfim, pessoa estranha e estúpida.

"Capitão Fantástico" é, para mim, um os melhores filmes do ano transacto. Ao contrário do que possa parecer à primeira vista, não é um filme sobre super-heróis.

Viggo Mortensen é pai de seis filhos e vive com eles longe da civilização. Escolheu criá-los fora da confusão das cidades, do fumo e do barulho da modernidade e aparte da ideia da sociedade em que quase toda a gente vive. Os miúdos crescem assim com um elevado respeito pela natureza, pelo próximo, com um instinto de sobrevivência sobre-humano. Têm como principais recreações os livros, as actividades físicas exigentes, a caça, e bem, ajudam-se uns aos outros, cantam à volta da fogueira, fazem trabalhos manuais, sem saberem o que é um videojogo e distanciados de todas as distracções do mundo moderno.

Observar estas diferenças entre todas as crianças de hoje em dia já é um grande must see, mas não é só isto. Um evento faz com que toda a família se tenha de deslocar à cidade, e é brutal assistir ao choque das crianças quando se apercebem do que o mundo tem para oferecer, ou para retirar. Não dormir sob as estrelas será o menor dos seus choques, o que dá origem a situações muito cómicas.

É um filme com imensas lições que nos provoca uma nostalgia sobre algo que nunca tivemos - a liberdade de usufruir do mundo a nosso bel-prazer, com o devido respeito e devoção. Faz-nos pensar, e muito.

Viggo Mortensen está fenomenal no papel deste pai que, sim, no fundo é afinal um super-herói.

Sabem o que são bágoas? Eu não sabia. E graças a Valter Hugo Mãe e ao seu "O filho de mil homens" fiquei a saber:


Sim, bágoas são lágrimas. Estar-se lacrimejante é estar-se esbagoado. Este livro ensinou-me muita coisa, incluindo este novo termo que vou adoptar, porque bágoa rima com mágoa, e nada rima mais com estar magoado com que esbagoado.

Alex e Jason eram namorados há 2 anos. Estavam constantemente a ser alvo das piada dos amigos por serem tão parecidos que até pareciam irmãos. Para os calar, fizeram um teste de ADN que foi uma autêntica chapada nas trombas com um "positivo". Eram mesmo irmãos.

Foram separados à nascença e adoptados por famílias diferentes (também não sabiam que tinham sido adoptados). Dois rapazes que se conheceram e amavam, que esperavam poder passar o resto da vida juntos como um casal, descobrem que são sangue do mesmo sangue, a família há muito perdida, e não consigo imaginar uma faca de dois gumes com as duas pontas tão afiadas.

Enquanto Jason consegue ver o lado positivo da coisa e ficar feliz pelo reencontro, Alex está completamente abalado e não fala com ninguém.

Que situação lixada. Por um lado as parecenças são óbvias e é esquisito apaixonarmo-nos por alguém igual a nós... Por outro, como nem sabiam que tinham sido adoptados, é normal terem posto de parte qualquer desconfiança. Deixaram-se levar e pronto, como todos nós. O karma é um filho (ou irmão) da puta.

Notícia aqui.

"Sabes porque é as pessoas da minha idade querem netos? Para poder emendar os erros que fizeram com os filhos. Apesar de toda a pressão que te tenho feito até aqui, apercebi-me que criei filhos perfeitos e não preciso emendar nada. Logo, também não preciso de netos chatos".

Ouvi esta declaração ontem num programa de televisão americano, de um pai para um filho. E derreti-me. Isto era exactamente o que eu queria ouvir do meu pai. Podia não ser isto.

Podia dizer que não se importava com as perguntas dos amigos e dos vizinhos acerca de quando é que eu vou procriar. Podia dizer que a decisão era minha e que ele ficava feliz de qualquer maneira. Mas em vez disso só vejo o seu olhar de pena e desilusão quando digo que não quero ter filhos.

Nunca hei-de fazer coisas por pressão de outrem e hei-de manter-me fiel aos meus princípios. Mas há poucas opiniões no mundo que me importam e a do meu pai é uma delas.

A culpa é dele. Foi ele que me moldou a mente aberta, a paixão pelas artes, a vontade de ver o mundo. Foi ele que me levou a fazer a primeira tatuagem, quando ainda era menor. Fez-me abrir o coração e amar fazer montes de coisas. Despertou-me a paixão pelos animais e pelos livros. Tenho tanto para fazer, tanto para gostar, que não ficou espaço para amar, e para querer amar, outro ser humano que me descenda.

Não quero, não gosto, não tenho interesse.