Palavras do Abismo

Os menores já podem ser forcados. Palminhas para vocês, Governo! Com tanta merda a acontecer neste país, era importantíssimo que menores de idade pudessem pegar num touro pelos cornos. 24% da população vive na pobreza, o desemprego é um flagelo, a criminalidade e a segurança estão pelas ruas da amargura, a depressão é a doença do momento, mas... Pára tudo! Os menores já podem ser forcados.

Era urgente manter os nossos jovens interessados nesta espetacular tradição, que tão bem lhes vai fazer. Vão-se fazer homens ali, naquelas arenas. Para mim os homens fazem-se numa casa de putas mas eu sou antiquada.

Epá deixem mas é os touros em paz e vão apanhar comas alcóolicos, experimentem drogas, vão às putas, joguem-se nus ao rio, façam loucuras, estejam com os amigos, cresçam normalmente. Querem lidar com animais? Voluntariem-se num abrigo de animais abandonados e vão dar o litro por aqueles que precisam. Seus merdas.

Ontem foi Dia dos Namorados e centenas de casais foram aos cinemas ver o filme Cinquenta Sombras de Grey. Ora eu e o meu mais que tudo fomos ver coisas à séria.

O Erotissima é um salão erótico francês que esteve presente na FIL em Lisboa. Muito erotismo, mulheres sexys, homens musculados, nudez, bondage, striptease, sexo e fetiche. Quando se entra por aquelas portas, os preconceitos e tabus ficam do lado de fora e o melhor é que sentimos isso imediatamente. Ali, não há vergonha. Os desejos são para se concretizar, para tocar, as fantasias estão à mão de semear e ninguém tem medo de as assumir.

Gente de todas as idades que assume de cara lavada que gosta de sexo, que é parte importante e natural da vida de cada um.

Se as donas de casa que se enfiaram no cinema a ver um filme sobre pseudo-masoquismo fossem ver com os próprios olhos e experimentar com as próprias mãos aquilo que as fez tremer por dentro, provavelmente enfiariam a cabeça entre as pernas e teriam fugido a sete pés desse vexame.

Estar no escuro do cinema a suar as virilhas é fácil. Para a próxima o meu conselho é que não se fiquem por ver e sonhar. Vão experimentar as vossas fantasias, aproximem-se sexualmente dos vossos parceiros, experienciem por uma vez não ter vergonha e alimentar a chama que eu sei que têm. E vejam as minhas fotos.

Tess Christian decidiu, aos 10 anos de idade, que nunca mais iria sorrir, a fim de evitar as rugas.

Nem sei por onde começar. Talvez pelo início. Ela era uma menina com 10 anos quando decidiu que nunca mais iria sorrir na vida. Para evitar as rugas. Esta menina, em vez de se preocupar com Barbies ou com as Navegantes da Lua, com Nenucos ou em brincar às casinhas e aos médicos, preocupou-se com o seu aspecto dali a décadas. E estava a falar a sério. Não consigo imaginar a motivação que leva uma criança cuja maior preocupação deveria ser divertir-se e brincar, a estipular ali o seu maior objectivo de vida - não ter rugas dali a muitos, muitos anos.

Tess cresceu, foi à escola, teve amigos, foi a festas, tirou fotos, sem nunca esboçar um sorriso. Teve um filho, diz que se sentiu encantada mas que não sentiu necessidade de sorrir. Numa coisa tiro-lhe o chapéu. Esta mulher tem auto-controlo. E tem de se rir muito para dentro.

O riso é espontâneo. É uma das nossas marcas mais vincadas. Conseguimos distinguir alguém no meio duma multidão pelo modo como se ri. Apreciamos a beleza do sorriso das pessoas que nos rodeiam. Atribuímos uma relação entre o sorriso e a simpatia da pessoa. Tantas vezes rimos até chorar, até nos doer a barriga. Damos por nós a sorrir ao lembrar-mo-nos de determinado episódio engraçado que se passou.

Prefiro sorrir e rir a bandeiras despregadas. É bom, é saudável. E senhora Tess, lamento dizer-lhe, mas não encontrou o elixir da eterna juventude. Você parece ter a idade que tem. Alguém lhe devia dizer que rir faz bem aos abdominais, e aí acho que você iria fazer o contrário e teria agora uma barriga de ferro. Para além disso, parece que está sempre a fazer força para não rir, e isso faz com que pareça ter apenas gases.

O Eddie Redmayne complicou-me as contas. Depois de ver "A Teoria de Tudo" já não sei quem merece o Oscar de Melhor Ator - ele ou o Michael Keaton. O drama, o horror. A Academia está a contar com a minha opinião e estou bastante dividida.

By the way, "A Teoria de Tudo" é um filmaço. A verdade é que um filme sobre a história de vida de Stephen Hawking e a sua mulher só podia ser um grande filme. A história está lá, é interessante, comovente, e por isso considero-o um filme "fácil" com uma premissa que já era vencedora antes de chegar ao grande ecrã. E é por isso que não considero que mereça o galardão de Melhor Filme.

Já relativamente ao ator principal a conversa é outra. Interpretar um dos maiores génios que este mundo já conheceu, com profundas deficiências físicas, mostrando o progredir da doença desde que esta era um borrão longínquo até aquilo que sabemos que é hoje, não é para todos. Boa, Eddie!

As pessoas estranhas que se cruzam no meu caminho são tantas que acho que merecem um cantinho especial neste meu certame.

A minha primeira homenagem àquelas pessoas que fogem ao normal (não as chamando anormais, que parece mal), é o senhor que viaja na Fertagus que ama a sua mochila preta.

O senhor de meia-idade entra todos os dias no comboio, procura dois lugares vagos ao lado um do outro e pousa a sua mochila preta ao seu lado. Quando o comboio começa a encher e os passageiros lhe pedem licença para sentar, ele faz um ar enfadado e contrariado enquanto tira a mochila do banco e a deixa no colo. Tenho umas quantas teorias sobre isso.

1) Ele vai rebentar o comboio. O homem esconde uma bomba dentro da mochila. O cuidado com que a trata é para prevenir que rebente no momento errado. O senhor faz viagens todos os dias durante meses, com a mochila minada, até decidir qual é o momento em que vai causar o apocalipse na Ponte 25 de Abril.

2) Ele é o próximo Tom Hanks. Tal como em "O Náufrago", o senhor vê naquela mochila a sua amiga, companheira, parceira nas horas de solidão. O elemento que o liga à realidade. A única coisa que lhe resta. Uma história triste.

3) Ele tem gases. Vive com este drama há anos. Tem de andar de transportes públicos mas tem vergonha da sua fratulência aguda. Todos os dias ocupa o lugar vago ao seu lado com a mochila, na esperança de ninguém se pedir para sentar, e assim poder evitar mais um vexame na sua vida. Mas não. É obrigado a encolher-se e assim que sai do comboio e se mistura com a multidão começa o festival da bufa, qual metralhadora letal misturando-se afortunadamente com o mau cheiro de Lisboa. E assim vive mais um dia.

Eu voto na última.