Palavras do Abismo: stephen king

Estava a ler o meu livrinho no comboio, a caminho do trabalho, quando reparo em movimentos estranhos e em burburinho vindos da pessoa à minha frente. Olhando de revés o melhor que pude, vi que era uma rapariga nova, com os seus 20 e poucos anos, e estava, nada mais nada menos, do que a benzer-se e a rezar. Agarrada a um terço e tudo. Mas não era noviça nem nada - pelo menos estava vestida normalmente.

Ora, apesar de achar a igreja uma palhaçada, não foi isso que me deu uma vontade incontrolável de rir. Cada um acredita no que acredita e qualquer sítio é bom para rezar - quantas vezes não ajoelhámos e rezámos onde deu vontade? Hum?

A questão é que, quando a rapariga se começou a benzer e tal, e ouvi o roçagar do terço nas suas mãos, tomei consciência de que a capa do meu livro - Samitério de Animais, de Stephen King - é uma cruz de madeira, bastante velha, num cenário sombrio, com trelas, correntes e teias de aranha penduradas. Não sei se ela reparou ou não (é provável, estava mesmo à minha frente), mas a associação de ideias começou a remoer e nasceu-me um riso sabe-se lá de onde, daqueles que tentamos reprimir mas que só fazemos pior e acaba por parecer que estamos a dar puns com a boca.

Quanto mais a rapariga fazia o burburinho da reza - bzzz bzz pecadores bzzz hora da nossa morte bzzz - mais vermelha eu ficava, do esforço para não soltar a gargalhada, que já tinha passado a fase embrionária e estaria perto de dar à luz. A coisa podia não ter nada a ver, ela podia estar a pedir ao seu deus para a ponte não cair, para não haver avarias na linha, por Moçambique ou para dar uma queca em breve.

Felizmente controlei-me, com os ensinamentos do ioga - respira pela barriga, deixa-a inchar como um balão, conta os segundos da inspiração e faz com que a expiração seja o dobro, blá blá blá - mas mesmo assim deixei escapar a lágrima da vergonha e o nariz ficou um tanto ou quanto ranhoso. Mas consegui. Consegui, sem chegar a rezar para não deitar uma pinga de mijo. A culpa disto tudo é do Stephen King.

séries

Castle Rock (série, 2018)

Eu adoro o Stephen King. Amo-o de paixão. Quando soube que ia ser lançada uma série baseada no universo das suas histórias, fiquei toda eu com borboletas na barriga. O facto de ter Stephen King e J. J. Abrams como produtores executivos aguçou-me ainda mais o apetite. A ideia da série era um argumento totalmente novo, mas tendo vários elementos dos escritos de King.

Comecei a ver, e foi para mim um delírio começar a identificar os elementos ligados a Stephen King aqui e ali - um dos locais da acção é a prisão de Shawshank (The Shawshank Redemption); uma das actrizes, Sissy Spacek, foi a Carrie no filme original; no genérico aparece referência ao Misery; um dos protagonistas é Bill Skarsgård, que foi o palhaço do It na versão do ano passado; há uma personagem - Jackie Torrance -, sobrinha de Jack Torrance (The Shining). E mais não digo, porque fazer estas descobertas foi o maior prazer que tive ao ver a série e acredito que outros fãs irão sentir o mesmo.

Em Castle Rock, um homem aparece misteriosamente numa zona vazia da prisão de Shawshank - não há qualquer registo dele, não é um prisioneiro e ninguém o conhece na comunidade. Ele não profere uma palavra e torna-se impossível identificá-lo, ao mesmo tempo que os responsáveis da prisão lutam para que este súbito aparecimento não seja mencionado nos media. Depois de alguns dias, finalmente o estranho profere algumas palavras - um nome, na verdade - Henry Deaver, um advogado que outrora viveu na cidade.

Chamado à prisão de emergência, Henry depara-se com um cenário surreal - vai representar um desconhecido que não falou nada para além do seu nome, numa cidade com um grande historial de desaparecimentos, assassíninos, desastres, eventos misteriosos sem explicação, e de onde saiu para fugir ao seu passado envolto em mistério. E, à volta do desconhecido que já é considerado o próprio diabo, a história vai-se desenrolando.

Devo dizer que adorei os primeiros episódios - parecia algo realmente diferente, uma história medonha, onde os elementos do Stephen King se misturavam perfeitamente. Com uma boa fotografia, óptimos actores, uma aura negra, tinha tudo para ser uma série que iria adorar. Mas, para mim, tudo descambou a partir, mais ou menos, do 6º episódio. Uma história que estava a ser linear, apesar de estranha, por vezes, tornou-se uma confusão quando começou a misturar o espaço temporal e colocou o espectador numa rambóia de emoções. Pensava que estava a perceber tudo o que estava a acontecer, e afinal não. E fiquei assim até ao fim, na dúvida, obrigando-me a ir pesquisar sobre o que tinha visto, sem compreender.

Tornou-se, enfim, demasiado rebuscada, e culpo o J. J. Abrams por isso. Parece coisa dele, tal como acabou por fazer com o Lost. A temporada terminou com um apontamento que revela qual será o cenário da próxima temporada e fiquei entusiasmada com a ideia visto tratar-se da minha obra favorita do Stephen King. No entanto, não sei se irá acontecer. Neste momento temo que cancelem a série. Veremos.