Palavras do Abismo

No meu quarto, flutuam barcos sem mar, levados por ventos que não são mais do que pequenos suspiros de luz. No meu quarto, neste meu Universo onde cometas colidem e implodem, passam naves espaciais, junto à minha, em voos rasantes, só para conseguirem ver as borboletas verdes que cá habitam. Raras e belas, batem as asas em câmara lenta, e conseguimos ver todos os seus movimentos ondulantes, bamboleantes, e hipnotizantes, em pormenor, à frente dos nossos olhos. Até mesmo quando os fechamos, o verde permanece.
No meu quarto, as partículas acasalam no ar, numa dança silenciosa, de silêncios de pedra, e ritmos de raios de sol.
No meu quarto aparecem fendas. Quando espreitamos através delas, o sol bate-nos de frente, cegando-nos, e nunca a cegueira teve um sabor tão viciante. A doce de melão com chocolate.

Depressa a fenda se fecha, tímida e arisca, mas o seu sorriso ao partir parece indicar que há-de sempre voltar.

E é isto que acontece no meu quarto, quando as luzes se apagam e só a claridade da nave alumia.

Irradiamos. Como loucos. Sem fazermos conta do quanto iluminamos à nossa volta. A nossa existência, resumida a pequenos infernos diários dos quais nos lamentamos infinitamente, é composta por porpurinas, pequenos pedaços do céu, esperando um raio de sol para nos cegarem com o seu reflexo. Cornucópias. Poderíamos ser cornucópias, girando, girando, tomando novas formas a cada balanço.
No entanto, apagados.
No entanto, vazios.
Mártires, pobres, rotos, nus, estranhos. Embrulhados em memórias extremas, em vazios terrenos e dúvidas dúbias.
E quando acontece, brilhamos mais que tudo. Não precisávamos mais do que de um pequeno grande estímulo.
Brilha, diamante louco.