Depois do trabalho, aguardava eu na plataforma pelo comboio, como sempre de cabeça metida no livro. Nisto, começo a ouvir uma menina a tossir. Cof Cof. Cof cof. Um tossir fininho e com uma cadência fixa que começou a prejudicar a minha atenta leitura.

Começo a maldizer a miúda nos meus pensamentos e a procurá-la pelo canto dos olhos. Mas nada de gaiata. Que raio. Até que reparo que não é uma criança, mas sim um homem dos seus 50 anos. Cof cof fininho sem parar e um leve olhar para os lados que sugere que o próprio sabe que tosse como uma menina.

O homem recebe uma chamada e - ó, surpresa - tem voz grossa, e não tosse uma única vez enquanto fala. Deve ser uma síndrome do tipo Joacine, que não gagueja quando grita. Telefonema terminado, recomeça a tosse de menina. "Foda-se, que não se sente ao pé de mim no comboio", é a única coisa em que penso. Mas não, toda a gente com tiques estranhos tem de acabar na minha esfera de alguma maneira. Agora imaginem o que é estarem a ler um terror do Stephen King com um homem com um tique de tosse de menina ao vosso ouvido esquerdo. A magia perde-se, o mergulho nas trevas vai para o caralho.

Tenho-o apanhado todos os dias desde então. Não sei se tenha pena do homem ou se o empurre para a linha e acabe com o sofrimento sonoro de vários passageiros. E com o sofrimento da sua senhora que, no momento de fazer o amor, tem de ouvir uma criança. Duvido que tenha líbido. Pobre gente.