Palavras do Abismo

Não podia deixar de desejar um Feliz Natal que, apesar de não ser das minhas épocas favoritas, dá sempre para comer e beber à farta, sem remorsos. Não é que os tenha, mas há por aí muita gente a soltar a franga nestes dias. Deixo aqui uma prendinha, do tempo em que ninguém desconfiava que o George Michael era gay. No entanto, já ele montava a rena, dando como desculpa o Natal.

"Once I had a love

"_Que mal têm as palavras" - disse Beatriz abraçando-se à almofada.
_Não há pior droga que o blá-blá. Faz uma taberneira de aldeia sentir-se uma princesa veneziana. E depois, quando chega a hora da verdade, o regresso à realidade, reparas que as palavras são um cheque sem cobertura. Prefiro mil vezes que um bêbedo te apalpe o cu no bar, a que te digam que um sorriso teu voa mais alto que uma mariposa!"

in O Carteiro de Pablo Neruda
de Antonio Skarmeta (1986)



As palavras enlouquecem, levam as filhas a cometer loucuras e põem as mães em sobressalto. Os sorrisos elevam-se perante a elevação das palavras, e perdem-se nas metáforas dos enamorados.
Provocam medos e palpitações, suspiros e tremuras.
Mas todo o mal que delas provém, só do remetente depende, ou do ouvido e astúcia do destinatário.

"Under blue moon I saw you

"When it's good its all so good

"How I wish, how I wish you were here
We're just two lost souls swimming in a fish bowl
Year after year
Running over the same old ground
What have we found?
The same old fears
Wish you were here"

Pink Floyd - Wish You Were Here
in Wish You Were Here (1975)

"Ceder a uma tentação é a única maneira de nos libertarnos dela. Se lhe resistimos, a alma enlanguesce, adoece com as saudades de tudo o que a si mesma proíbe, e de desejo por tudo o que as suas leis monstruosas converteram em monstruosidade e ilegalidade. Diz-se que as grandes realizações deste mundo ocorrem no cérebro. É também no cérebro que ocorrem os grandes erros do mundo"

in O Retrato de Dorian Gray, de Oscar Wilde (1891)



O mundo está cheio de restrições e proibições, isso é certo. O pior são as restrições que impomos a nós próprios, fazendo nossas as leis da maioria, aceitando-as como se fossêmos mais um membro do rebanho.
Mas fora dos rebanhos, as ovelhas negras são ainda mais criticadas.
E se simplesmente são os outros que estão errados?
E se tudo aquilo que seguimos não é o correcto?
E porque é que apenas não fazemos aquilo que nos apetece?
O medo de nos olharem de lado é tão horrível que nos iniba assim tanto?
O que é feito do "viver intensamente"?

Vamos todos dançar no meio da rua, beijar velhotas boquiabertas à passagem, agir como se tivéssemos dez anos, subir às árvores de fato e gravata, puxar o cabelo à miúda gira para nos metermos com ela, rir demasiado alto, pasmar no meio da rua a olhar aquela nuvem, correr nus sob um dilúvio, beber imperial às 8 da manhã, ...

...e não nos vão considerar loucos, nem imprudentes, mas sim génios.

"Mas, vendo bem, e se me é permitido um lugar-comum corriqueiro, não será que até as coisas inúteis têm cabimento neste mundo longe-de-ser-perfeito? Se desta vida imperfeita eliminássemos tudo o que é inútil, a imperfeição deixaria ela própria de fazer sentido."

in Sputnik, Meu Amor, de Haruki Murakami



Adoro coisas imperfeitas. Adoro o comum. Tudo o que dá equilíbrio à existência e nos liga à Terra.

Adoro uma ruga, um papel deixado no chão, uma ferida a sangrar, um defeito, um complexo.

Adoro o coxo, o velho, o cego. A que se ri demasiado alto, a tímida, a desequilibrada, a viúva, a gorda.

O vento gelado de que ninguém gosta, o piso escorregadio, o trânsito.

Olho, analiso, a atenção prende-se-me, sinto.
Sinto-me sortuda por ser espectadora de todas as imperfeições que se passam em mim, à minha volta. Procuro-as, mantêm-me os pés assentes no chão.
E não consigo imaginar o mundo sem elas.

"Já sei muito. Sei uma coisa. Sei que não são os vestidos que fazem as mulheres mais ou menos bonitas, nem os cuidados de beleza, nem o preço dos cremes, nem a raridade, o preço dos enfeites. Sei que o problema está algures. Não sei onde. Sei só que não está onde as mulheres julgam."

in O Amante, de Marguerite Duras (1985)

Tenho sempre dificuldade em escrever sobre mulheres, apesar de ser uma.
Raça fora do comum, espécie difícil, força rara, beleza sobrenatural.
Insatisfação.
Medo da mediocridade.
O querer mais.
Acredito que a força das mulheres é suprema, e que são capazes de aguentar o mais forte dos choques frontais, laterais, bilaterais, ou colaterais.
Sei que as mulheres se desdobram em mil, têm ombros tão largos que suportam amparar dezenas de almas.
Tenho a certeza que a beleza existe em cada ínfima parte de nós.

E no entanto...

Vazio. Desespero. Tédio. Medo. Solidão. Incerteza. Dor. Insegurança. Insatisfação. Inferioridade. Complexos. Vergonha. Inércia. Azar. Dúvida. Inconstância. Ambiguidade. Afastamento.

E também não sei onde está o problema.

"Uma pessoa habitua-se a que as coisas fiquem mais difíceis; uma pessoa deixa de se surpreender que as coisas extremamente difíceis fiquem ainda mais difíceis."

in Desgraça, de J. M. Coetzee (1999)


É verdade, e acho extremamente triste que tomemos como certa a dificuldade. Como se disséssemos "é a vida" e continuemos uma pesada lamúria diária que nos leva para longe daquilo que procuramos.
Aceitamos que quanto mais velhos ou, digamos, mais experientes estamos, que isso traz agarrada a ideia de responsabilidade, aceitação, subjugação a algo que não nos faz particularmente felizes, nem tão pouco nos dá a ideia de comodidade.
E pergunto-me porquê.
De que vale tudo, se cada passo que damos estamos mais perto do abismo? Faz-me uma impressão tremenda este fechar de olhos, e uma vontade de regressar ao tempo onde tudo era fácil, tão fácil, que a maior preocupação existente era se haveria sobremesa depois do jantar, ou se as vontades natalícias iriam ser satisfeitas.
Passividade, odeio-a e amo-a.
O caminho é tortuoso, custa a ser escrito...

"Sejamos sinceros: todos fazemos certos planos, todos imaginamos determinadas situações, sobretudo ao limite, e ao espelho garantimos, se isto um dia me acontecer faço assim.
Dizemos juro, e cremos que um juro ao espelho vale mais do que qualquer outro. Conhecemo-nos tão mal."

in Canário - Rodrigo Guedes de Carvalho (2007)


Já todos sabemos que as regras são difíceis de seguir, mas a parte dura desta realidade é que aquilo que julgamos como certo, a maneira de agir que consideramos que vamos tomar, é uma mera ilusão. Um dia estamos bem longe, tão longe, que construimos as nossas próprias linhas mestras, que julgamos tão seguras, tão inquebráveis. Caminhos que sem dúvida seguiríamos, decisões que certamente tomaríamos.
Um dia, tudo por água abaixo. Simplesmente, um dia, mentira, desilusão, tormenta, dúvida.
E acontece.
E pior do que ter acontecido, é vermos que afinal somos tão frágeis. E conhecemo-nos tão mal...
Caímos do pedestral, quebramos.
O caminho foi apagado e teremos de o construir de novo, nem que seja novamente por linhas tortas.

«O tédio não é ter tempo a mais, é não ter vontade (...) A energia acumula-se mas não tem para onde ir.
Então começas por pensar muito, é a cabeça a compensar. Mas depois pensas em muitas coisas ao mesmo tempo e atrapalhas-te.»

in Canário, de Rodrigo Guedes de Carvalho


O tédio, esse estado de alma que, mais dia menos dia, nos apanha a todos.
A inércia, o deixar estar, a iniciativa que falta.
A moleza do corpo, da mente, o chamamento do nada.
Faz-nos tão mal, entorpece-nos.
E pior, não nos faz desejar mais. Desejar o amanhã. Porque simplesmente tanto faz...
E quanto mais, pior. E mais difícil a libertação.
É uma praga contra a qual todos temos de lutar. O tão indesejado tédio. O não fazer nada, e não ter vontade nenhuma de fazer.
O tempo está a passar, e simplesmente, o nada.
...

«_Você julga que seria possível fazer o que faço se as mulheres engolissem a minha energia? - admoestou-me, com repugnância na voz. - Julga que se podem produzir filhos e histórias ao mesmo tempo? Que se pode inventar, imaginar, se se vive sob a ameaça da sífilis? A mulher e a arte excluem-se, meu amigo. Em cada vagina está enterrado um artista. Que graça tem reproduzir? Não o fazem os cães, as aranhas, os gatos? Temos de ser originais, meu amigo.»

in A Tia Júlia e o Escrevedor (1988) - Mario Vargas Llosa


Um homem e uma mulher anulam-se mutuamente. E, nas suas relações, há que fazer escolhas. Se existem ameaças à liberdade criativa ou a qualquer outro tipo de liberdade, essas escolhas tornam-se mais prementes. O que é suposto é conseguir conciliar tudo. Mas, quando não é possível, teremos de ser originais, porque pares, todos na natureza têm um, desde os tempos da Arca de Noé... E criações, essas, são muito mais raras. No fundo, o sexo oposto não é necessário, a não ser que se crie uma necessidade da outra pessoa tão grande, que torne a solidão impossível.

All the times that I've cried
All this wasted, it's all inside
And I feel, all this pain
I stuffed it down, it's back again
And I lie, here in bed
All alone, I can't mend
But I feel
Tomorrow will be ok

But I'm on the outside
And I'm looking in
I can see through you
See your true colors
Cause inside you're ugly
You're ugly like me
I can see through you
See to the real you

Staind - Outside
in Break the Cycle (2001)


Empurrar para dentro. Bem para o fundo da alma. Fechar a sete chaves, e deitá-las fora, uma a uma. Toda a mágoa, todas as lágrimas, engavetadas num corpo com um espírito cada vez mais deteriorado. E porque, como quase tudo o que se deteriora a olhos vistos, fede, acaba sempre por sair. Mais tarde ou mais cedo, a amálgama explode numa confusão de sentidos, choro, desespero, raiva, impotência. Nesse momento deseja-se o amanhã, pois já nada pode ser pior. A negra amálgama voa pelos céus e explode sobre ti, inteira, pois foste tu que a provocaste.
Pergunto-me porque fico, mas sei a resposta. Posso ver através de ti e sei que não querias provocar isto. Sei quem és na realidade, e a tua amálgama é tão negra como a minha.

I'll kill you and your dreams tonight
Begin new life
Bleed your death upon me
Let your bloodline feed my youth

I am the first not the last
Condemned by a single kiss
Betrayed eternally
I'll rip inside your soul
Contaminating the world
Defying god and son
Black heart that brings your death
Living in infamy

Drink the flesh of life itself
Prepare to reign a thousand years

"Bloodline" - Slayer
in God Hates Us All (2001)



Tudo tem um fim. Incluindo cada um de nós. Um dia, numa hora, estaremos debaixo da terra, queimados em cinzas, ou simplesmente a apodrecer num qualquer lugar do mundo.
Se pensássemos bem no assunto, talvez a "fonte da vida" já tivesse sido encontrada. O elixir da juventude. Mas evitamos. Continuamos na nossa vidinha, preocupados com "coisinhas" sem sentido nenhum. Desperdiçamos cada segundo a pensar não no nosso bem-estar, mas no futuro, em garantir algo que nunca vai estar garantido.
Aqui fica uma novidade para muitos: batalhar não serve de nada. É apenas um alimento inútil para a esperança.
A vida eterna não é ganha a pensar no dia de amanhã. É ganha absorvendo tudo o que nos rodeia. E os outros, absorvendo-nos, garantirão a nossa vida eterna. Odores, imagens, cores, palavras, texturas, sangue, suor e lágrimas.
E viveremos, por milhares de anos, através dos tempos.

Wish I was too dead to care,
If indeed I cared at all.
Never had a voice to protest,
So you fed me shit to digest.
I wish I had a reason;
my flaws are open season.
For this, I gave up trying.
One good turn deserves my dying.

You don't need to bother;
I don't need to be.
I'll keep slipping farther,
But once I hold on,
I won't let go 'til it bleeds.

Stone Sour - "Bother"
in Stone Sour (2002)



Foram inúmeras as tentativas. Tentei, vezes sem conta, e sempre sem sucesso. Um dia ainda vou conseguir, eu sei.
Não me preocupar. Simplesmente, estar-me a borrifar. Para toda a gente, para o mundo, para mim própria. Por enquanto, deixei de tentar. Ocupa-me demasiado tempo, o que é triste.
Olho para trás, e só vejo preocupações atrás de mim. Afinal, não tive mais nada na vida a não ser preocupações. Embora antes não tenham sido preocupações de verdade, mas sim as preocupações da idade.
Agora, que me sinto velha e cansada, os meus problemas parecem-me os maiores do mundo. Eu sei que não são, mas pesam-me nos ombros mais do que nunca. Dizem-me que estou a ficar marreca, e quando respondo que é o peso das preocupações, riem-se. E no, entanto, é a mais pura das verdades.
Deixar de existir. Acabaria com todas as preocupações que tenho. Pelo menos ser invisível já não era mau. Ninguém poderia reparar na minha cara de desilusão perante tudo o que me rodeia. "Merda para digerir", foi o que sempre tive, e não me consigo livrar do seu cheiro nauseabundo.
Eu não preciso de existir, não é?