Palavras do Abismo

E a nós veio o vosso reino. 

Há meses que andava a suspirar por este momento. Agora, no rescaldo dos concertos dos Ghost no Porto e em Lisboa, vejo que tudo o que esperava foi superado. Que banda, que entrega, que concertos fantásticos. Dos melhores que vi na vida, os melhores do ano decerto.

Sim, eles estão mascarados, mas comunicam mais com os olhos e com o corpo do que qualquer outro artista que eu já tenha visto. Criam uma empatia e uma proximidade com o público como nunca imaginei. São uns músicos do cacete, e arrebentaram tudo ao vivo. A juntar a isto nunca pensei que os fãs portugueses da banda fossem tantos e tão aguerridos. Fizeram parte da magia.

Foi impressionante. Dói-me o corpo, a garganta, estou exausta, doente, mas a minha alma está limpa e preenchida desta magia negra boa e reconfortante. Ver o meu Papa pertinho de mim é indescritível por palavras, por isso vou guardá-las para mim.

Que o Senhor Negro esteja convosco e vejam as minhas fotos.

Quero acordar todos os dias suavemente. 

Não quero ouvir os carros, as motas, os autocarros, as sirenes das ambulâncias e da polícia. Quero ouvir os pássaros.

Não quero ouvir o despertador a avisar-me para mais um dia. Quero ouvir as galinhas a chamarem-me para ir apanhar sol com elas.

Não quero ouvir os gritos dos adolescentes nas ruas, quero ouvir as folhas das árvores com o vento a bater nelas.

Não quero sentir o cheiro a tubos de escape ou a fritos, quero o cheiro da erva molhada, da lama e de flores.

Não quero entrar em elevadores. Nem subir quatro lances de escadas. Quero atravessar caminhos de terra para ir para casa. Quero sujar as botas de terra. Quero que seja a natureza a tirar-me o fôlego, e não o cimento.

Não quero o cloro das piscinas. Quero banhar-me em lagos, rios, lagoas, cascatas e poças de lama.

Não quero andar de carro. Quero correr e caminhar em paisagens a perder de vista.

Não quero iPhones ou jogos de computador. Quero ler ao sol ou à sombra das árvores, trabalhar a terra e tratar de animais.

Não quero estar num escritório todo o dia. Quero ter o céu, os vales e os montes como quatro paredes e levar com o sol ou com a chuva na cara.

Não quero perder tempo com pessoas que não gosto. Quero estar comigo e com os que valem a pena na solidão e no silêncio da amizade profunda.

Não quero ouvir as queixas, as críticas destrutivas e a falência da moral. Quero abster-me do que me faz mal.

Não quero participar mais nisto.

Um dia.

O Luisão é um gato velhote que apareceu há cerca de um ano no bairro do meu pai. Não tem orelhas. Algum acéfalo filho da puta as cortou. Não tem um único dente. Sangra da boca. Está sempre a aparecer com feridas - provavelmente é atacado por outros gatos, ou por putos estúpidos. É bastante debilitado, tem medo de quase toda a gente e não faz mal a ninguém. E é lindo.

Desde então o meu pai tem cuidado dele. Deu-lhe o nome em honra do capitão do Benfica. Dá-lhe patés molinhos todos os dias, desfaz comida com um garfo para ele poder comer, deixa-lhe água. Não o pode levar para casa porque se a cadela se passa, ataca o gato e é o fim dele, mas providenciou uma caixa de cartão forrada e mantas, que colocou num canto do prédio junto ao estacionamento.

É nessa caixa que o Luisão está quase o tempo todo, especialmente nos dias frios ou de chuva. E já é a 3ª vez que alguém faz uma denúncia à Câmara para irem tirar de lá a caixa. O meu pai volta a meter outra e o ciclo repete-se.

E eu pergunto-me: não têm mais nada que fazer na vida? Não têm coisas com que se preocupar? Porque é que não despendem essa energia toda em assuntos que vos toquem? Sejam eles a fome, o desemprego, crianças desfavorecidas, idosos isolados, a educação, não me interessa. Há tantas causas em que podem fazer a diferença, e importam-se com a merda duma caixa de cartão que estraga o ambiente do bairro?

Se não querem ajudar, deixem o bicho viver o tempo que lhe resta em paz. Não atrapalhem. Não dificultem. Se não querem ter uma caixa de cartão a um canto, que tentem arranjar uma casa para ele. Ou ganhem colhões e falem com o meu pai. Não se escondam por trás de um telefonema cobarde que prejudica um ser vivo debilitado que não vos faz mal algum.

Por enquanto, deixem o Luisão em paz. Imaginem-se velhos, sem casa, doentes, constantemente a ser atacados, e ainda por cima tirarem-vos os poucos pertences que têm. Tenham respeito.

The Last Man On Earth!

Um vírus assolou a Terra e Phil é o único sobrevivente. Como único habitante do planeta acha-se no direito de fazer tudo - decorou a sua casa com as grandes obras primas da pintura, ossos de dinossauro, elementos da Casa Branca ou túmulos egípcios; usa a piscina do vizinho como sanita gigante; anda só de boxers, não faz a barba e não toma banho; desenha caras em bolas e fala com elas como se fossem os melhores amigos (sim, tal como o Tom Hanks!); leva para casa tudo o que é pornografia; pega fogo a carros, casas, perucas e a tudo o que não lhe faça falta; usa a própria casa como caixote do lixo.

Parece uma vida espectacular, mas passado algum tempo sente-se aborrecido e reza afincadamente para encontrar mais alguém, uma mulher, com quem possa falar, mas sobretudo, pinar.

E Deus mete-lhe uma mulher no caminho, mas nem tudo são rosas... Para saberem mais, têm de ver. É hilariante!

Hoje é um dia importante. Os casais homossexuais já podem adoptar crianças. Caíu uma grande barreira que nos separava da civilização moderna. Estou contente por este passo em frente, pelos casais que poderão realizar um sonho e pelas crianças que vão ter um tecto e amor. Só é pena que o processo de adopção em Portugal seja escabroso, mas isso são outras núpcias. Ter uma maioria de esquerda no Parlamento já serviu para alguma coisa!

No entanto, também é um dia muito triste. É nestas alturas que surgem todos os Velhos do Restelo a expôr a sua opinião (de merda) e a fazer comentários (de merda).

Os comentários que se vêem nas redes sociais e nos sites noticiosos sobre o assunto são perturbantes, insultuosos e denotam bem que somos um país de atrasados mentais. Eu tento respeitar as opiniões dos outros, mas comentários de ódio não são opiniões.

Aqui fica um resumo:

- Os homossexuais querem adoptar crianças para as venderem no mercado negro ou para praticarem pedofilia.
- Deus não aprova a homossexualidade, é contra-natura, e os gays são deficientes mentais.
- Pais e mães gays vão fazer com que as crianças sejam gays também.
- As crianças ficarão com problemas psicológicos no futuro por não terem um modelo macho a seguir, e podem vir a ser terroristas.
- Mais vale uma criança ter só um pai ou só uma mãe, ou nenhum, do que assistir a actos que vão contra a vontade de Deus.
- Grandes filhos da puta, só falta legalizarem as drogas.
- Preferia que o meu filho fosse terrorista do que paneleiro.

É com pesar que leio coisas como estas. Devíamos apoiar todos os actos de liberdade, todas as formas de amor, todos os passos que se dão para juntar as pessoas e para que sejamos todos iguais. Independentemente da cor da pele, do género, da idade, da orientação sexual ou do país onde se nasce. Todos devíamos poder ser livres, da forma que quisermos, desde que não prejudiquemos a liberdade dos demais.

Católicos, Deus também criou a homossexualidade, não é? Ele criou todas as coisas do mundo. E também criou maus pais, que não quiseram saber dos filhos. E também criou pessoas que se amam e que querem dar amor a essas crianças tal como se fossem delas. Querem dar-lhes um lar e ter algo a que chamar família. O vosso problema é que sofram de bullying? Então eduquem os vossos filhos para serem tolerantes e não cabeças de merda como vocês.

Tanta ignorância, burrice, preconceito. Chega de internet por hoje. As crianças ganharam.

Não são famosos, não fazem parte de nenhum governo, não são líderes mundiais. São pessoas como tu e eu. Quase todos rondam a minha idade, quase todos eram movidos pela música, pelas artes. Tal como tu e eu, gostavam de se sentar numa esplanada com os amigos, assistir a um bom concerto, jantar fora, conviver.

E de um momento para o outro foi posto um ponto final injusto nas suas vidas, e nada mais será o mesmo. Nem para as famílias e amigos que ficam, nem para a cidade, ou para o mundo.

Estas pessoas estavam em Paris, no local errado à hora errada. São vítimas de uma guerra que não era delas. São rostos que vale a pena conhecer, porque, tal como tu e eu, viviam numa normalidade que julgavam inabalável e tiraram-lhes tudo. Eles merecem que os conheçamos, que prestemos esta homenagem singela, mas sentida, hoje, em que nada faz sentido e dificilmente voltará a fazer.

Conheçam-nos aqui.


Marie Lausch e Mathias Dymarski, namoravam há 5 anos. Morreram no Bataclan.

Não é pela música. Hip hop não é para mim (pelo menos desde a adolescência). É por ter uma grande cara de pau sem vergonha, e se estar a cagar para o que os outros pensam. É talvez a pessoa que mais demonstra o seu amor pela marijuana no mundo inteiro. E agora lançou a sua própria marca de erva, o que me faz gostar dele ainda mais.

Não é só a planta propriamente dita. Ele é gomas, chocolates, pastilhas, doces de fruta e até manteiga de amendoim, feitos com o precioso material verde. A linha está muito gira - jovem, clean, o packaging está altamente, assim como o logotipo. Podem espreitar tudo aqui.

Se cá a erva fosse legal isto seria um negócio ideal para mim. Gostava de entrar em todo o processo, desde a agricultura da coisa até aos inevitáveis testes de qualidade, criação de uma marca, marketing, tudo me agradaria, especialmente porque acredito piamente no produto.

Como é que algo que nasce na terra é ilegal? Não sei. Mas quando não for, o solo que me aguarde.

Mais deplorável do que os actos terroristas de ontem à noite, em Paris, é que, assim que estes começaram, começaram também as manifestações de ódio contra os refugiados.

O cidadão desinformado (e que não se quer informar) não percebe que é deste tipo de ataques que as famílias refugiadas estão a fugir. Não compreendem que bombas, tiroteios e mortes acontecem todos os dias nos países de onde os refugiados provêm. Não entendem que os extremistas radicais de um grupo de loucos nada têm a ver com as crianças que morrem todos os dias às mãos destes.

Ainda ontem, no Líbano, morreram 40 pessoas num ataque suicida planeado pelo Estado Islâmico. Também ontem, em Bagdad, 18 pessoas morreram num ataque suicida levado a cabo num funeral. Os últimos 3 meses registaram o maior número de ataques pelo Estado Islâmico, e acontecem por todo o mundo. Paris é o mais mediático, mas é uma pontinha do iceberg.

Adoptar o lema "por um pagam todos" é tão perigoso como dizer, por exemplo, que todos os alemães são nazis... Ou que os portugueses também são culpados, porque recentemente um português se juntou ao movimento jihad. Isto é o que eles querem. Querem o ódio, que partamos para a vingança, para a morte, que derramemos sangue, que desconfiemos, que sejamos intolerantes, que tenhamos muito medo, tudo em nome de algo que nunca compreenderemos.

Não arranjem desculpas fáceis para justificar a vossa xenofobia. 

Há que pensar antes de apontar o dedo. Podemos estar a ser muito injustos e dar origem a actos irreflectidos contra inocentes. E se assim for, temos algo em comum com aqueles loucos que se arrebentam por aquilo que acreditam ser a verdade absoluta.

O tuga está sempre a queixar-se que não tem voto na matéria no que acontece na sua cidade ou no seu país, e que não votou para isto e para aquilo, que não é para isto que paga impostos, blá blá blá.

Pois com o Orçamento Participativo de Lisboa (OP) o tuga pode sugerir projectos para a cidade e colocá-los em votação. Os mais votados pelos cidadãos recebem a verba necessária e o projecto é levado avante.

Muita gente não sabe que isto existe e eu própria assumo com vergonha que só soube o ano passado. E é muito fácil. Visitem o site, consultem os projectos em votação, e podem votar em dois - um de alto e um de baixo orçamento. É só enviar uma mensagem para o 4310 (é grátis), colocando no texto o número do projecto.

Há propostas para todos os gostos: a construção de um pombal contraceptivo, de casas de banho públicas nos jardins e outros espaços, a criação de circuitos de corrida, reabilitação de jardins, criação de uma rede de parques para cães, de parques infantis, adaptação dos passeios e rodovias para deficientes, enfim, são centenas, é escolher aquilo que gostavam que se concretizasse e votar (até dia 15!). Não custa nada.

Usem os meios que têm à disposição para mudar alguma coisa e mostrem interesse neste tipo de projectos que dão voz à população. Senão, perdem o direito de se queixar... Mesmo Lisboa não sendo a vossa cidade (também não é a minha, embora me desloque para lá todos os dias), ao mostrar interesse é meio caminho andado para que isto se estenda a outras cidades, visto que até no estrangeiro este modelo foi premiado e copiado.

Toca a dar ao dedo!

Ver os Queen sem o Freddie Mercury é como comer pão duro sem nada, nem sequer um pouco de manteiga para aligeirar a coisa. Mas quando a fome aperta, come-se na mesma. É assim que me sinto.

Os Queen são das minhas bandas preferidas de sempre e o meu amor ao Freddie será eterno. Quando soube a notícia da vinda da banda com o Adam Lambert ao Rock in Rio, fiquei sem saber se havia de pular de alegria ou chorar de tristeza (também se pode pular de tristeza e chorar de alegria). Alegria pelo peso mítico de uma banda que mudou a história da música cá vir. Tristeza porque quem vai estar ao microfone é o Adam.

Não sei dizer quem gostaria de ver no seu lugar. Não há ninguém capaz de substituir o Freddie e toda a gente o sabe, até o Adam, nem é sua pretensão fazê-lo. Se calhar até é a melhor escolha.

Fico mais motivada por ver este vídeo (arrepiante, principalmente no fim) e verificar que a magia não morre. Que ninguém quer superar o Freddie, querem sim homenageá-lo, integrá-lo no espectáculo e perpetuar o eterno rei dos palcos. Fazer dinheiro à custa dele, também? Talvez. Mas também podiam fazer dinheiro à custa dele sem a vassalagem que lhe prestam. Aliás, estes meninos nem precisam de mais dinheiro.

É com um misto de sentimentos lixado que vou, mas vou!

Quem é que, ao crescer, sonha em chafurdar na boca dos outros? Qual é a criança que diz: "Pai, mãe, quando crescer quero ser muito bom a tratar dos dentes dos outros!". Esta conversa nunca aconteceu em lugar algum do mundo, e se aconteceu, peço perdão, mas não são bons da cabeça.

Quem é que tira prazer em sentir o mau hálito dos pacientes, ver e cheirar dentes podres, levar com baba, fazer dentaduras, ver manchas de café e tabaco ou tirar comida de buracos com séculos de existência? Para além disso, estão demasiado perto da nossa boca, esse espaço tão íntimo com o qual fazemos coisas que não andamos por aí a dizer a ninguém. Mas eles sabem. Sabem tudo o que vocês fazem com a boca...

Ainda bem que os dentistas existem. A sério. Abençoados sejam vocês que fazem da boca dos outros a vossa missão e a levam tão seriamente. Eu não conseguia.

Acho que este sentimento advém de odiar ir ao dentista. Mas mais uma vez, quem é que já alguma vez disse: "Adoro ir ao dentista! O som daquela broca a partir-me a boca e a fazer-me tremer o crânio excita-me. Gosto tanto de estar uma hora de boca aberta e ter cãibras no maxilar! E no fim ficar a babar-me e a falar à Rocky Balboa durante 2 horas! Tão bom!" Ninguém. Nunca. No mundo inteiro. E se disseram, uma vez mais, não são bons da cabeça.

Sim, hoje foi dia de ir ao dentista e foda-se, o senhor é uma óptima pessoa, mas preferia ter o período de 2 em 2 semanas do que vê-lo de 3 em 3 meses. E isto significa muita diarreia para mim.

Em pequenos queremos brincar, mas outras prioridades são estabelecidas: comer os vegetais e a sopa, fazer os trabalhos de casa, para crescermos saudáveis e sermos alguém. Depois sim, a brincadeira, os amigos, as consolas. Mas primeiro as responsabilidades.

Em adolescentes queremos sair à noite, beber, experimentar coisas novas. É tempo de sair do armário, de gritar ao mundo que existimos. Mas também há que fazer os trabalhos de casa, estudar, fazer exames, pensar em entrar para a faculdade, ou em trabalhar. Para sermos alguém.

Como jovens adultos queremos ir a festas, conviver, estar em todo o lado ao mesmo tempo, somos incansáveis, donos do mundo. Mas há que fazer os trabalhos, apresentações e relatórios, estudar, tirar um curso superior, fazer mestrado. Há que ser alguém, não é?

Chegámos à idade adulta. Comemos os vegetais e a sopa. Fizemos os trabalhos de casa. Passámos o ano. Faltámos pouco às aulas. Entrámos na faculdade. Completámos o curso. Fizemos mestrado. Encontrámos trabalho. Temos um horário das 9 às 18h num escritório. Estamos sentados todo o dia atrás de um computador. Ou ao telefone. Ou a vender porta a porta. O melhor é quando chega o fim de semana, a folga, ou o dia de receber. O pior dia é a segunda-feira. Custa. Voltar à rotina. Olhamos para o relógio todo o tempo. Aturamos pessoas que não queremos aturar. Trabalhamos com pessoas que não escolheríamos para ser nossas amigas. Temos hipotecas e contas. Aparecem os filhos e as noites sem dormir. Estamos cansados. Esgotados. Não temos tempo para nós. Desejamos ter aproveitado mais quando tínhamos tempo e energia. Desejamos voltar atrás e fazer as coisas de outra maneira. Desejamos uma vida que não temos.

Já somos alguém ou ainda não?

É como diz a música dos GNR - mais vale nunca mais crescer. Ou mais vale seguirmos o coração desde tenra idade. Desde o momento em que pensamos por nós. Porque depois crescemos, e somos alguém, sim, mas iguais aos outros.

Hoje é segunda-feira e é um dia mau.
 

Cheguei ao trabalho, abri a mochila do ginásio e a porcaria da tampa do shaker onde guardo a proteína estava aberta. Tudo o que tinha lá dentro estava coberto por um pó branco em tudo igual à cocaína, tirando o cheirinho a baunilha.

Cuecas, peúgas, roupa, toalhas, carteira, óculos, livro, até os tupperwares, tudo coberto por pó branco. Conforme abri a mala, mais saltou, e foi-me para o cabelo, cara, secretária, chão, cadeira, computador... O que vale é que fui a primeira a chegar e consegui montar uma operação de limpeza de coca na casa de banho antes que chamassem a moina.

Mesmo assim, o top da ginástica ainda tinha restos que deixei passar, por ser branco, e sem me aperceber fiquei com os ombros e braços empapados em suor e pasta de proteína, numa mistura sexy e apetecível de cheiro a cavalo com baunilha.

Basicamente foi isto:

Que não hajam enganos - eu sou do Benfica. Mas todos os dias atravesso a pé o terreno ao lado do estádio do Sporting para cortar caminho até ao ginásio. E todos os dias está lá alguém a mijar!

Mas hoje, este dia que não irei esquecer, estava um gajo a cagar. Ali, num descampado que deve ter uns 500 metros (onde era o antigo estádio), tava o gajo no meio a tentar tapar-se dos olhares com uma mala de viagem. Moço, toda a gente dos prédios à volta pode ver. As pessoas que vão ao cinema ao Alvaláxia podem ver. Do edifício de onde trabalho vê-se. Os homens das obras do pavilhão também vêm. Quem passe ao lado também vê. Não é uma mala velha que te vai dar protecção na hora de arrear o calhau.

Já vi mulheres a baixar as calças e a mijarem, sem qualquer limpeza posterior, é claro. Já vi velhos, crianças, bêbados e sem abrigo fazer o mesmo. Todos os dias. Basicamente tenho de suster a respiração o mais possível e quando tenho de respirar é fazê-lo pela boca. Até porque há também vómito, lixo, garrafas partidas...

Sinceramente não entendo, porque dentro do estádio existem casas de banho públicas. Qual é o motivo que impede as pessoas de optar por uma solução limpa? Subir dois lances de escadas? E depois os outros animais de quatro patas é que são irracionais.

É verdade. Aquele que é, na minha opnião, o melhor frontman de todos os tempos, era um refugiado. Nascido no Zanzibar, Freddie era parsi, uma etnia indiana perseguida após a independência do país. A sua família viu-se numa situação difícil e refugiou-se no Reino Unido, em 1964. O seu nome de nascença era Farrokh Bulsara. Apesar de ter adoptado o nome Freddie desde cedo, "Mercury" só surgiu depois de ingressar os Queen.

Outros refugiados que talvez conheçam. Steve Jobs, Dalai Lama, Bob Marley, Jackie Chan, Rachel Weisz, Milan Kundera, Isabel Allende, Mario Stanic, Jerry Springer ou Vladimir Nabokov são exemplos de pessoas que tiveram de sair do seu país e procurar auxílio fora de portas, por motivos políticos, pela guerra, por expatriação, por perseguição étnica, pela religião, ou outra razão qualquer estúpida que faz com que as pessoas não estejam bem no país onde nasceram e cresceram.

Aposto que todos os que adoptaram recentemente a profissão extenuante de ser anti-refugiados adoram ouvir um certo refugiado a cantar, têm iPhones criados por um refugiado, lêm livros escritos por refugiados, vêm filmes com actores refugiados, assistem ao futebol com jogadores refugiados, vêm programas apresentados por refugiados, e gostam, riem-se, dançam, batem palmas, gritam golo, compram cd's, e se soubessem o seu passado, de um momento para o outro, deixariam de gostar.

"Nunca gostei muito de Queen", é ouvi-los agora. "O Stanic era um coxo". Abram a mente. Sabem lá de onde vem a próxima pessoa que vai mudar o mundo.