Palavras do Abismo

E foi assim.

Pontos positivos:
. Viajei até à Bélgica
. Adoptei a gata mais linda do mundo
. Conheci membros de uma das minhas bandas preferidas (Rammstein)
. Mantive a relação com o meu amor
. Mantive os melhores amigos do mundo
. Mantive o meu emprego (por enquanto)
. Fui a concertos, a sítios novos e comi muitas coisas boas

Pontos negativos:
. Morreu a Fofinha, minha cadela desde os 16 anos
. Tornei-me uma pessoa que tem crises de pedras nos rins
. Perdi um dente e não tenho dinheiro para uma prótese
. Fui 3 vezes de urgência para o hospital
. Vivi com dores nos últimos 2 meses devido a uma hérnia com ruptura de disco

No fundo, sou uma pessoa de sorte e com muita coisa boa para agradecer e recordar. É pena que não consiga reflectir sobre isso porque tenho dores para caralho devido ao último ponto. 2014 adivinha-se uma merda para mim porque a saúde, que é o bem mais essencial e compreendo-o agora, tem-me falhado como as notas de 1000. Bom ano para todos, e deixem-se ser egoísta, especialmente para mim. Beijinhos e abraços.

Pois bem, depois da pedra nos rins, infeção urinária, herpes, queda de um dente, infeção na garganta, duas idas de urgência ao hospital, eis que chega a dor ciática. Isto tudo desde setembro. A quem me tem dado mau olhado ou que tem feito macumbas, ou bonecos de vudu com a minha pessoa, não sei, desejo que morra empalada(o) com um espeto que vá desde o cu até meio dos olhos e que tenha uma morte lenta e dolorosa, a começar o mais rapidamente possível. Porque isto não é normal, e eu já acredito em tudo. Todas as minhas poupanças já se foram, tudo para a Saúde, e ainda vêm mais contas para pagar. As dores são insuportáveis, deixei de ter tempo de qualidade e de fazer as actividades que gosto, deixei de ter o pouco dinheiro que já tinha, e os meus dias são passados numa moca de medicamentos que me deixam em transe e me impedem de fazer o quer que seja.
Deixem-me em paz, suas bestas de merda, metam-se na vossa vida. Ou serei obrigada a meter-me na vossa. Ou se isto é apenas obra do destino, ó destino, vai-te foder.

"A porta bate, a Alexandra e eu ficamos naquele silêncio de fim de festa, vencidos pela adrenalina e pelo cansaço. Ela decide fazer um charro mas eu não a acompanho.
_Isto descontrai-me e esta semana foi muito tensa. - Diz à laia de justificação. Eu limito-me a estar ali para tudo, menos para a julgar."

Luís Norton de Matos - "A Noite Em Que Te Vinguei"

Para mim, uma das coisas mais românticas que li nos últimos tempos.

Ahhh... Festivais de música em Portugal. Sempre um tema controverso. Quase no período de prendas natalícias começam a chegar as confirmações de bandas para ver se a corrida ao bilhete corre dentro da normalidade.

Pois bem, até agora temos Arctic Monkeys para o Optimus Alive. Nada de especial, nada de novo. Já cá estiveram montes de vezes, o som "come-se", e até nem me importava de ver, mas dar dinheiro só para os ver? Não. Estou zangada? Não. Mas há muito pessoal que está, que chama nomes aos rapazes da banda e aos organizadores. Para mim é simples, quem quer ir vai, quem não quer ir não vai e pouco chulé.

Mas ontem chegou a notícia da desgraça. Justin Timberlake no Rock In Rio! Metade da população saiu à rua em cuecas e a largar confetis e a outra metade está pronta para deixar uma bomba à porta da Roberta Medina. Há quem já tenha ido partir o porquinho mealheiro para comprar o bilhete e há quem pense em emigrar só por causa disto. Vou dar dinheiro para o ver? Não. Estou zangada? Nada. Se eu fosse uma moça da pop ia ficar contente. Reconheço o talento do rapaz e para quem gosta do género deve ser uma boa notícia. Fico contente por eles! Não percebo o pessoal que só critica - os festivais não são feitos para vocês. São feitos para dar dinheiro aos organizadores, não são discos pedidos. É claro que tenho pena que o cenário seja este, mas pronto, pelo menos temos o sexy back do Justino. Podia ser pior, muito pior...

Simplesmente adoro dormir sozinha. O meu querido namorado que me desculpe, mas ele já sabe como é. Não há maior prazer do que esticar-me de pernas e braços abertos, mexer-me à vontade, rebolar e acordar ao contrário. Quando durmo com ele, que é quente como o caraças, não aguento que me toque, que puxe os lençóis, que me acorde com peidos ou com o som do mijo a cair na sanita e o posterior autoclismo. Para além disso, eu não consigo dormir de porta aberta, e ele não consegue dormir de porta fechada. Ele não consegue dormir com os estores fechados, e eu não consigo dormir com eles abertos. Ambos gostamos do lado esquerdo da cama e alguém tem de ceder. Ainda por cima tenho problemas com sono - se acordo a meio da noite, não durmo mais. Se não adormecer com as minhas condições habituais, não durmo. E basta uma bufa para eu acordar. E acordo sempre cedo, não  interessa a que horas me deite.

Os verões são ainda mais complicados. O meu namorado já é um forno ambulante, e se estamos a dormir e ele me toca, fico logo com os sovacos encharcados e pronta para tomar um banho. Por isso passámos meses a dormir em divisões diferentes.

Para mim, dormir separados será um dos segredos para um futuro risonho para ambos. Uma boa noite de sono é imprescindível para o bom humor, para a saúde mental e para basicamente não mandar toda a gente para o caralho. Por enquanto só dormimos juntos ao fim de semana, mas quando nos juntarmos há que estudar a situação.

Perdoa-me, meu querido, que adoras fazer conchinha :) Mas ter a cama só para mim é um prazer do cacete.

É uma "escritora" de merda. Os seus livros são tão básicos que parecem dirigidos a deficientes mentais ou pessoas com outros problemas inexplicáveis que as levam a escolher um livro dela para desperdiçar tempo precioso. Ou então suicidas. Pessoas que gostem de se mutilar no fim de cada parágrafo. Já as estou a ver, todas nuas e a cravarem vergastadas nas pernas e nos braços sempre que encontram um ponto final, sorrindo cheias de malícia e prazer comedido.

Para além disso, a senhora veio agora a público cagar palavras por aquela boca, proferindo que "sente repulsa por quem se opõe à austeridade". Que quem se manifesta é pouco inteligente e sem civismo.

Estou a imaginá-la no seu sofá de pele a pensar nestas palavras, com vista para o mar, e bebendo o seu chá de camomila, de chinelinhos fofos enfiados naqueles pés com unhas pintadas de vermelho, imediatamente antes de chamar o Jarbas para lhe limpar o rabinho e fazer o jantar (sem lavar as mãos, mal ela sabe).

Estas pessoas que nunca sentiram a miséria nas suas miseráveis vidas deviam abster-se de vir irritar mais ainda quem tem de fazer contas para poder comer, pagar contas e sustentar a família. Estas pessoas que nasceram em berços de ouro deviam calar-se, porque não têm respeito por quem tem a casa em risco e contas ao banco por pagar, não sabem como. Esta gente que se veste nas melhores lojas e estende o cartão de crédito sem pensar duas vezes devia ter respeito por quem não tem como vestir os filhos para o inverno que vem aí. Chicos espertos e gente de nariz empinado e com os bolsos cheios há-os em todo o lado, mas tenham por favor a decência de não dar entrevistas a maldizer quem luta por uma vida com o mínimo de dignidade.

Cala-te, vai comprar mais uma mala Louis Vuitton e não apareças em público nos próximos seis meses.

Mas porquê? Porque é que pessoas adultas insistem em falar como se tivessem 1 ano de idade? Não, pessoas, não é engraçado. Não é fofinho. É triste. E ridículo. E extremamente irritante. Já para não falar do princípio básico de que é infantil. Por isso é ainda mais triste quando são, por exemplo, duas mulheres de meia idade a falar num escritório.

"Óóóó... gôto tantu do teu vxtidoooo"
"Gôtas? Foi taumm baratinhuuuu ihihihu"
"Max fica-te tauumm benhe!"
"Óóóó tu é que éx fofuxxaaa por dizeres ixoooo"

Mas não são só as mulheres de meia idade. São as namoradinhas no metro ("Amu-tehhh tantuuuuh!"), as miúdas de hoje em dia que se vestem como se tivessem 10 anos, quando têm 20 ("Adoruhhh os teux calxões que xe veem as bordahhs do cuuuuh!") e toda uma frota feminina que, se tiverem bebés à frente, é o descalabro e o fim do mundo em fraldas.

A mim só me apetece agarrá-las pelos colarinhos e dar-lhes duas chapadas em cada face, enquanto lhes gritaria para agirem como adultas, que o mundo já é suficiente fucked up sem pessoas que não encaram a idade que têm.

Estamos no fundo. Não consigo imaginar nada mais negro que isto. Este país é uma vergonha.

Um país onde o desemprego é um flagelo. Onde as pessoas querem pôr as mãos à obra, e trabalhar, e ninguém lhes pode assistir. Os jovens querem ser independentes, sair da casa dos pais, começar uma vida, e não conseguem. Famílias inteiras vêm os seus membros ficar sem trabalho enquanto as bocas não se alimentam sozinhas. As pessoas partem para longe, separam-se de quem amam, numa busca da possibilidade de pôr pão na mesa. Um país onde o desespero é ter saúde, tempo, mas não ter dinheiro. É ter capacidade de lavar, esfregar, vender, limpar, amassar pão, servir cafés, e ninguém querer saber. Um país onde trabalhar é um luxo, e quem o tem só deve agradecer, e aceitar toda a exploração e condição deplorável que daí advenha.

Onde a educação está pela hora da morte. Onde se pagam balúrdios para estudar. Onde os apoios são quase inexistentes. Onde as crianças andam tortas na rua, carregadas com livros novos e caríssimos que pesam na coluna e nos parcos orçamentos dos pais. Onde as escolas estão a cair de podres. Onde professores de Português dão aula de Biologia, e os de Filosofia dão de Matemática. Porque é assim. Porque há que poupar. Poupa-se nos custos, nas mentes, no futuro, e no carácter de cada um. Porque há corrupção, e os "grandes" precisam de diplomas rápidos para ganharem mais um abonozinho.

Onde quem trabalhou uma vida inteira não é respeitado. Onde quem quase já não tem anos de vida para gozar tem de continuar a trabalhar, quase até à morte. Enquanto que estafermos com tachos gigantes se reformam aos 40 com um ordenadão com o qual não me atrevo a sonhar.

Onde quem trabalha está constantemente a ser abusado. É cada vez mais difícil ver as despesas aumentar e o ordenado a diminuir. Já se reduziu tudo ao máximo. Já se puseram de lado os vícios, já não se bebe um copo, já não se vai à bola, ou se compra uma roupinha nova de vez em quando. Agora, é pagar as despesas e a comida, e está feito. Não há dinheiro para mais. Os filhos da puta do Governo acham que é a aumentar tudo que vão resolver os nossos problemas, e não vêm que estamos com um problema muito maior - o da sobrevivência, que é, a cada fim do mês que passa, uma luta mais acérrima.

Onde a saúde está no fundo do poço. Onde se paga "o cu e dois tostões" para qualquer assunto relacionado com saúde enquanto que as notícias que nos chegam de fora parecem uma utopia: consultas sem pagar? Remédios de borla? Apoio familiar grátis? Contas do Hospital irrisórias? Mentira. Aqui, basta entrar num Hospital e ver a vergonha que é o nosso sistema de saúde. É de um desrespeito, degradação e imoralidade indescritíveis. É rezar a todos os anjinhos para não se ficar doente, porque, meus amigos, isso significa - hipotecar a casa, vender a alma ao diabo, pôr o carro à venda no OLX, e perder horas, dias, meses de vida, com o rabo colado em cadeiras de espera, onde és apenas mais um no monte.

Onde abrimos as portas à dívida e à submissão. Pedimos dinheiro emprestado, e agora? Como é que o pagamos? Para onde é que foram os milhões que nos emprestaram? Como é que vamos apertar mais o cinto, se ele já não tem furos?

Onde, assim que acordamos, estão-nos a ir ao cu e a roubar-nos dinheiro.
Onde não há espaço para a cultura.
Onde os grupos de risco nunca estiveram tão em risco.
Onde milhares de empresas abrem falência todos os dias.
Onde vemos a nossa família e amigos partir porque aqui já não dá.

Onde a esperança morreu. 

Resolvi aderir à moda dos ginásios de nova geração. E estou muito satisfeita. No meu caso, estou inscrita num que se assume como tendo "luxo low cost" e que proporciona ginásio propriamente dito e aulas de grupo que se adaptam a todas as necessidades. Nunca pensei gostar tanto de fazer exercício entre quatro paredes, mas a verdade é que as aulas de grupo me cativaram, e como há dezenas de aulas diferentes que posso escolher conforme o que me apetecer naquele dia, estou bastante contente com os resultados. Não sou daquelas pessoas que se exercitam para perder peso - iupiiii - mas estou a notar melhorias a muitos níveis - tenho mais força, mais equilíbrio, mais resistência, durmo melhor, estou mais relaxada e tenho menos dores nas costas. É algo que passou a fazer parte do meu dia-a-dia e sinto falta quando não vou lá. Tem sido um bom escape e tenho menos vontade de matar e bater em pessoas que insistem em poluir os meus dias.

Há uns dias atrás fui crucificada pela minha avó. Foram apenas quatro palavras mas proporcionaram-lhe o maior choque desde que o aborto foi legalizado. "Não gosto de crianças". Esta frase serviu para me deserdar, me advertir que vou para o Inferno, para dizer que preferia que eu fosse lésbica, entre outros mimos. Ainda foram acrescentadas as "verdades" que dominam a vida da minha avó, suas vizinhas, amigas, e afins:

"Todas as mulheres têm de gostar de crianças."
"Só estamos neste mundo para ter filhos e prolongar as gerações."
"Quem não gosta de crianças não tem coração."

E eu digo que pensava que já não existiam pessoas assim. Pessoas que têm a certeza que as mulheres são parideiras com obrigação de usar os ovários, procriar, parir, e fazer disso o centro da vida delas. Respeito quem o queira fazer - nada contra - mas há que respeitar todas as opiniões e modos de vida. Há quem não nasça para ser mãe ou pai, que não sinta qualquer necessidade ou chamamento, que não tenha relógio biológico, e quem não se enterneça ao ver imagens de bebés ou os filhos dos amigos.

Quero ver o mundo inteiro, ver concertos em todos os Continentes, não ter horas certas ou sítios para estar, embebedar-me quando me apetecer, mimar-me e mimar quem gosto, acordar às horas que entender. Não quero ter quem dependa de mim - quero ser livre. Sou egoísta? Sim, sou. E depois? Há quem seja egoísta, há quem seja estúpido, burro, insensível, sacana, puta, corrupto, inútil, eu só sou egoísta.

Não vejo um futuro que implique trocar fraldas, contar os trocos para poder dar tudo a uma criança, passar a ver desenhos animados todo o santo fim de semana, ver os meus horários todos trocados e dependentes de uma criança, nem me interessa nada, absolutamente nada, que um bebé possa trazer à minha vida.

O som do choro de uma criança num estabelecimento qualquer é razão para eu voltar para trás. Não vejo filmes de animação no cinema porque estão lá as pestes. Quando tenho de estar no mesmo local que um petiz, vejo-me obrigada a colocar os phones e a música no máximo. Por isso, quando me dizem que isto vai mudar e que vou sentir a vontade de procriar, mais dia menos dia, não consigo acreditar.

Lamento avó, pais, tios e primas que contavam com o prolongamento da geração aqui do meu lado. Deviam-me ter dado irmãos para que a sorte ditasse que um deles tivesse coração.

O dia ideal dos nossos velhotes tem de incluir pagar contas no Multibanco. Juntam o máximo de contas possível, vestem a roupa de domingo, põem a bengala a jeito e lá vão eles com um sorriso no rosto.

E que melhor hora para se dirigirem à caixa mágica que cospe dinheiro? À hora de ponta, claro. Quando há mais movimento, porque eles precisam de ver caras jovens e larocas fora do programa do Goucha. Gostam que se faça fila atrás deles, porque já não vêem isso acontecer desde 1938, quando usavam o melhor decote (camisolas sem gola alta) ou os calções mais sexy (que davam um belo vislumbre do tornozelo).

Eles sentem prazer em ouvir os suspiros das pessoas atrás deles, é a parte mais sensual do seu dia. Sentem aquele bafo atrás do pescoço e isso equivale a 3 horas de sexo intenso.

Pagam a luz, o gás, a água, a eletricidade, a renda, carregam o telemóvel, fazem a transferência para o neto, levantam dinheiro, consultam o saldo, numa caixa Multibanco escolhida a dedo - tem de haver só uma, e num local apinhado, como uma estação de comboios.

Carregam em cada botão com uma calma estonteante, como se fossem bombas nucleares que tivessem de ser manuseadas com jeitinho. E depois há que verificar cada número inserido, afinal a vista já não é a mesma e valha-nos Deus se inserirem um número errado.

Passadas estas três horas de operações infinitas voltam para casa realizados, convencidos que são altamente modernos por conseguirem pressionar aqueles botões que fazem um sonzinho altamente tecnológico. Para além do mais, vão com o sex appeal em alta, depois de terem feito tanta gente gemer, suar e soprar para o ar.

Sim, eu sei que vou para o Inferno.

É verdade. Finalmente tenho um guia espiritual que me completa. Uma voz que me acompanha onde quer que vá.
O meu guia dá-me palavras sábias e apazigua as minhas mágoas. Basta ouvir a sua voz angelical e tudo fica bem. Ver a sua imagem imponente dá-me a paz que preciso. Sonho em conhecê-lo, um dia. Ajoelhar e beijar a mão ao meu Papa, ser abençoada com o seu toque e pedir-lhe que tome conta da minha alma para sempre.

E é sexy pra caralho. Todos os dias iria à missa se fosse para me ajoelhar e rezar diante deste belo pedaço de Belzebu. Arderia no Inferno para sempre se pudesse tocar no seu divino... microfone.

Papa Emeritus II, membro dos Ghost, a banda que entrou diretamente para o meu top de bandas preferidas.

Metam-no no cu.

A sério? Não se fala de mais nada? Redes sociais, TV, imprensa, blogs, boca-a-boca. Parece que a notícia da semana é o novo software da Apple. Pergunto novamente: a sério?
Por um lado fico bastante contente por ver que tanta gente tem poder de compra para deter o equipamento da maçãzinha. Eu cá teria de deixar de limpar o cu e de tomar banho, andar nua, não almoçar e ir a nado para o trabalho. Passados dois anos podia ser que conseguisse juntar dinheiro para essa excentricidade.

Tendo em conta que já vi pessoal quase à porrada por causa desta discussão sem fundamento, aviso que é só a porra dum telemóvel. Está sol lá fora, a praia ainda chama, há livros para ler, filmes por descobrir, amigos para estar. Cambada de geeks.

Há alguns dias atrás tive uma das piores dores (físicas) que alguma vez me atormentaram. Uma dor aguda e insuportável na barriga acompanha por vómitos e que não me permitia estar sentada, deitada, ou de maneira alguma.

Adoro futebol. Gosto do sofrimento e expectativa durante os 90 minutos, das tácticas, das festas e romarias, das bifanas e imperial antes dos jogos, das conversas e desconversas dos treinadores, do sururu nos noticiários e programas desportivos, dos grandes golos e das grandes jogadas.

Fui criada no seio duma família que cujas gerações foram profundamente marcadas por benfiquistas, e ensinaram-me ter respeito pelo outro, sobretudo pelo ser humano, antes do adepto, independentemente da cor clubística que o caracteriza.

Infelizmente hoje o futebol entristece-me. Vejo amigos que deixam de o ser por causa de arrufos futebolísticos. Casais que se dão tão bem e vão discutir por causa de futebol. Notícias que passam na TV, que mostram adeptos de um lado ou de outro com a cara desfeita. A corrupção evidente. Autocarros de equipas que são apedrejados. Dirigentes de futebol são ameaçados de morte. Insultos são trocados dentro e fora dos estádios. Agressão, desprezo, violência e um total desrespeito marcam as relações de quem segue clubes diferentes.

E eu sinceramente estou farta disto. Já me refugio num mundo só meu enquanto assisto ao futebol, mas mesmo assim não consigo ficar indiferente, sobretudo porque é um desporto de massas, e está a ficar um desporto de clubes. Cada um para o seu lado, deixando o mais importante de fora - o fair play, companheirismo, espírito de equipa, as emoções, e no fim do jogo, o aperto de mão, o abraço sentido, indicando que foi só um jogo e está tudo bem.

Tratam-se apenas de 11 jogadores para cada lado, aos pontapés numa bola, a ganhar milhões, e nós aqui feitos parvinhos a estragar as nossas vidas porque somos de clubes diferentes. Não faz sentido.

Este ano já morreram três bombeiros enquanto enfrentavam os já habituais incêndios de verão no nosso país. Morrer queimado não é uma morte rápida e indolor. É sofrer o inferno na pele, sufocar, sentir os pulmões a encolher e perceber, numa consciência que dura demasiado tempo, que não há escapatória. Tudo terminou, ali.
Sei que chega a esta altura do ano e finalmente todos olham para os bombeiros com olhos de heróis. Morrem e ficam feridos a tentar proteger a nossa terra, numa bravura audaz que os enaltece. Dão todas as horas dos seus dias em prol de outrem e os noticiários, que não têm mais nada para transmitir na silly season, aproveitam a deixa e vestem a capa de super-heróis aos bombeiros.

Só que eles são super-heróis todo o ano. Quando não estão a apagar fogos, muitos deles começados por mentecaptos desocupados, estão a dar assistência médica, a ajudar idosos, a evacuar alguém numa situação perigosa, a prestar auxílio em inúmeras situações e por aí além. E isto tudo sendo voluntários e ganhando uma miséria para desempenharem tais funções.

Um bem haja a estes heróis sem capa que neste país não têm a atenção devida, não tanto do povo, mas das altas instâncias, políticos, dirigentes e do poder local, que preferem andar a tapar buracos nas estradas em altura de eleições do que dar alguma coisa a quem já dá tanto de si.

Fiquei encantada com a ideia deste filme. Durante uma noite por ano, o Governo americano esquece as leis. É possível matar, violentar, torturar, durante esse período, sendo tudo completamente legal. É a noite de expelir a raiva que se tem guardada, vingar rancores, praticar vinganças, ou simplesmente matar por diversão. Sejam as pessoas movidas por motivos raciais, xenófobos, ódio, inveja, entretenimento, todos os motivos são válidos para matar o próximo. No dia seguinte, quando a sirene anuncia que "the purge" terminou, as ruas estão cobertas de sangue e cadáveres, e ninguém pode lamentar a vida de alguém próximo, de um filho, uma mãe, um marido, pois são apenas as circunstâncias da vida que têm de aceitar.
Desde que este método foi instaurado os Estados Unidos prosperaram - a população fica mais aliviada por se ter visto livre daqueles que odiava e vivem mais felizes, a economia prosperou e o país cresceu.

Assim que vi o filme não pude deixar de pensar se tal fosse real e acontecesse no nosso país. Apesar da ideia ser extremamente violenta, tenho a certeza que muita gente da nossa praça pública ia desta para melhor, e que imensa gente, ao ter conhecimento desta ideia, já estará a pensar no alvo a abater. Eu penso.

Não me vou esticar sobre o assunto porque é um dado adquirido. O mundo é injusto, ponto final. Estou farta de ver pessoas más a darem-se bem e pessoas boas perderem tudo. 

Depois de muita ponderação e reflexão sobre o assunto, tomei finalmente a decisão. Ponderei os aspectos económicos, a mudança que traria à minha vida e a disponibilidade emocional. Agora já está. Apresento a Buffy, que veio trazer um furacão de brincadeiras, subidas aos cortinados, perseguições a pedaços de papel e arranhões em todo o lado. Valeu a pena.

Mas porque é que as pessoas utilizam frases feitas, do mais fofinho que há, tantas vezes sem sentido, pirosas, sem contexto, como se fossem as mais legítimas guias da existência? Ao passear um pouco pelas redes sociais vê-se de tudo:

"É ver o mundo do cimo da lua e descobrir doces momentos da vida."

"Não é o amor que sustenta o relacionamento. É o modo de se relacionar que sustenta o amor!"

"Seja seletivo nas suas batalhas. Às vezes estar em paz é melhor do que estar certo."

"Amor é apenas uma palavra... até você encontrar alguém que dê um verdadeiro sentido a ela."

"É durante as tempestades que a gente conhece nossas forças e nossos amigos."

Ahhhhhhhhhh! Apetece-me gritar.
Isto foi o que reuni ao andar 1 minuto pelo Facebook. Algumas pessoas não devem conseguir pensar por si próprias, criar os seus próprios motes e regras de vida, pois andam sempre à procura de uma frase girinha para saberem o que fazer a seguir. Ainda bem que as há, senão essa gente andaria à deriva, completamente perdida sem saber como se comportar. E depois gostam tanto de frases feitas e não conhecem aquelas que marcaram a nossa história. Não sabem uma frase de Camões, Eça, Saramago ou Pessoa. Talvez se as citações desses senhores fossem acompanhadas com imagens de ursinhos de peluche, estrelinhas e casais abraçados tomassem alguma atenção.

Façamos um teste.

Depeche Mode.

Pensei que não me ia custar tanto mas ao ver o concerto em direto bateu-me o saudosismo e caiu-me em cima o peso de não ter estado presente. Já não hei-de ter muitas oportunidades de ver estas bandas-dinossauro ao vivo e não devia deixar passar absolutamente nada de que goste tanto.

O concerto foi absolutamente fantástico e quando vi o Dave Gahan a mexer-se só como ele sabe, aí sim, quase me caíram as lágrimas de arrependimento. Este homem é um Deus da música, da dança, da sedução, da sensualidade... e tem 51 anos. Não sei o que esta geração andou a comer mas os homens desta casta são todos experts nestas artes de mexer o rabiosque e afins. Go Dave!

Acredito no mau olhado. Acho que se alguém me desejar mal com muita força, algo terrível pode acontecer.  E também acredito que quando se é mauzinho, o universo pode conspirar e dar-te uma lição.

Pois bem, eu sou mázinha e ultimamente ainda mais porque o ódio se apoderou de mim. Odeio uma pessoa de morte. Nunca me tinha acontecido em 27 anos de vida, mas odeio essa pessoa com todas as forças que tenho. A sua presença, a sua voz, postura, ideias, educação, a sua mísera existência, fazem-me estremecer por dentro, dão-me arrepios de nojo e deixam-me mal disposta.

E como o karma é lixado e what comes around, goes around, estou de caganeira, tenho febre, vómitos, dores de cabeça, dores no corpo, não consigo dormir há mais de 48 horas e mais, muito mais. E tenho a certeza de que foi aquele cabrão a dar-me mau olhado.

Prefiro sofrer este castigo divino a largar a toalha ao chão e ser simpática para aquele sebento de merda. Já pintei a sanita de castanho 5 vezes hoje e em cada uma delas pensei que lhe tava a cagar prá fronha. Vai-te foder, seu aborto.

Apesar de eu me queixar muito e criticar tudo, tenho a plena consciência de que sou uma sortuda e privilegiada. Tenho tudo o que preciso para sobreviver, o que é mais do que milhões de pessoas neste planeta. E é por ter essa consciência que projectos como Make The Homeless Smile me tocam. Especialmente quando são realizados por jovens, iguais aos que vemos nas nossas ruas, mas em vez de estarem a fazer porcaria, estão a fazer o bem.

Provavelmente, não vão mudar o mundo, nem é esse o objectivo, porque simplesmente é uma utopia. Mas ajudar no que podem e fazer um sem-abrigo sorrir é uma meta tão nobre quanto mudar o mundo. Crianças, velhos, cegos e pessoas que já tiveram o que nós tivemos precisam de nós. Um dia podemos ser nós a precisar e no país onde vivemos essa é uma probabilidade real. Uma banana, uma sandes, uma maçã, uma peça de roupa, podem ser o ponto alto do dia de alguém.

Tiro o chapéu a estes rapazes que iniciaram um dos movimentos mais bonitos dos últimos tempos.

Volta Inverno, estás perdoado. Odeio altas temperaturas. Se estivesse num local paradisíaco com um cocktail na mão, numa praia qualquer, num frigorífico, numa estância balnear com criados semi-nus a abanarem-me, não me importava de aguentar 40º. Mas como pertencente à classe média, tenho de trabalhar. Tenho de sobreviver todos os dias no comboio e no metro, e julgo que a maioria das pessoas se esqueceu das regras de higiene básicas. Ou então é a crise, e têm de poupar na água e no desodorizante. Mas pelo amor da santa, eu ofereço Rexona a toda a gente, se tiver de ser.

Sai-se porta fora e começa-se imediatamente a derreter. A partir desse momento as roupas colam-se ao corpo, em especial naqueles locais que adoramos, como nas bordas do cu. Cada vez que me levanto da cadeira tenho a sensação que tenho uma bola de água no rabo. A zona debaixo do soutien também é porreira, com uma poça de suor gerada debaixo das mamas. Super agradável. E mais. Quando se está com o período tudo se torna ainda melhor, mas não vou entrar por aí para não afastar o leitor.

O pior de tudo são as noites. O problema da minha casa é que é quente como o caralh*, e o problema do chão fresco é que é duro como o caralh*. Assim passo as noites em claro amaldiçoando o tempo, as melgas e mosquitos, ameaçando São Pedro forte e feio e pensando em jogar-me do 4º andar. Até já pensei ir dormir na rua, mas algum sem-abrigo podia ficar ofendido.

E no fim de semana o que é que as pessoas fazem? Vão para a praia. Todas. O mundo inteiro. Se se consegue lá chegar (e para isso é preciso sair de casa às 07h ou conseguir passar 2 horas numa fila), andamos à bulha por um pedacinho de areia, como se aquilo fosse o mais precioso pedaço de céu e o caminho para a redenção e perdão eterno.

Sou por natureza uma pessoa stressada, e quando está tanto calor só me consigo comparar a um bule de chá a arder por dentro e prestes a entrar em ebulição. Se isto passar dos 45º vou explodir e espalhar as minhas entranhas por este cantinho quentinho à beira-mar plantado.

Ontem fui ver os Bon Jovi ao Parque da Bela Vista, em Lisboa. Foi uma das bandas que fez parte da minha adolescência e sim, também tive a minha fase de adoração louca ao Jon Bon Jovi. Ao longo do tempo perdi a "tesão" pela banda mas agora que surgiu a oportunidade de os ver (sem pagar por isso) as recordações e a vontade de os ver pela primeira vez devolveram-me a "tesão" perdida. E lá fui eu.

Em primeiro lugar, nunca pensei que existissem tantos fãs da banda no nosso país. Ver o Parque da Bela Vista mais cheio do que no Rock in Rio foi algo que nunca esperei, ainda por cima com preços tão elevados.
O concerto foi agradável, apesar de não conhecer mais de metade das músicas do alinhamento. Desde os meus tempos de pita assanhada que não ouvia nada de novo da banda e agora vi que não perdi grande coisa. Mas os clássicos... Os clássicos valeram realmente a pena e ouvir músicas como Keep The Faith, Bad Medicine, Livin on a Prayer ou Wanted Death or Alive foi uma experiência brutal.

Tenho de tirar o chapéu ao Jon Bon Jovi. Tem 51 anos, está em forma, é incansável, é carismático, tem uma ligação com o público fantástica, e continua um pão. Quem o viu ali a mexer o bumbum como se tivesse 20 aninhos há-de concordar comigo.

Parecendo que não, já são 30 anos de carreira e não é qualquer banda que lá chega, e com esta energia e ainda tanto para dar. Valeu a pena ir, estava-se bem no Golden Circle, e tão depressa não me hei-de esquecer do belo bumbum do Jon.

Às vezes acordo a rir com os meus sonhos e hoje foi um desses dias. Sonhei que fui almoçar a uma cantina com o meu namorado, e às tantas ele rouba uma travessa de lombo de porco assado no forno e desata a correr.

Como gosto sempre de saber as coisas inteligentes que se dizem sobre o significado dos sonhos, eis o que significa sonhar com carne:

"Faz prever um período próspero, após tempos difíceis."

Se soubesse já tinha sonhado com o lombo há mais tempo. Agora fiquei com apetites.

Todos os anos digo e repito a mesma coisa e volto a fazer a mesma asneira, mas desta vez é que é: nunca mais irei aos Santos Populares!
Acabo sempre por ir porque os meus amigos vão, e é raro haver oportunidades para os ver a todos ao mesmo tempo. Mas não dá mais, cansei. Porque:

. A expressão "meter o Rossio da Rua da Bestesga" nunca foi tão literal, humanamente falando. É ridícula a quantidade de gente que anda nas ruas. Aliás, "andar" é ser muito positivo, porque ali dá-se um passinho de bebé a cada minuto. Não compreendo como se pode apreciar uma festa popular quando a cada segundo temos de ter atenção a ver se a bebida não se entorna, se não nos perdemos dos restantes, se não somos assaltados, ou simplesmente conseguir ver onde se está a ir.

. Comer! Eu e os meus esperançosos amigos quisemos comer sentados pela primeira vez nesta festa, e estivemos 1h30 em pé na fila de espera para nos sentar. Já com formigueiros na sola dos pés e um buraco negro do estômago desistimos quando soubemos que havia um grupo de 30 pessoas com reserva para entrar antes de nós, e nem se dignaram a avisar. Acharam que era na boa estarmos à espera em pé mais 2 horas, tranquilos! Sendo assim, optámos por uma singela bifana pela qual "só" esperámos uns 45 minutos.

. O fumo! Andar apertada no meio de uma multidão sem saber por onde se vai e demorar meia hora para percorrer 100 metros já é mau, e ainda se torna pior quando o ar que existe para respirar está impregnado de fumo! Por todo o lado! Eu sou baixinha e no meio daquela gente já estava a sufocar. Quando cheguei a casa e cheirei a minha roupa era uma mistura de cerveja, sangria, suor, febras e sardinhas. Bastante sexy.

Escusado será dizer que mal vi e falei com os meus amigos, porque uns perderam-se, uns não aguentaram mais, uns foram mijar e não conseguiram voltar para o sítio combinado por simplesmente não conseguirem furar a multidão, ou não conseguíamos abrir a boca e levar com a fumarada. O que se ganhou? Bolhas nos pés e paciência esgotada.

Quando me pedem algo que me é difícil, mas necessário para que haja consenso e harmonia, torço o braço, espremo-me, dou a volta ao que sinto, meto um sorriso nos lábios e digo "Está bem. Vamos a isto". E embora não me sinta eu própria e me custe seguir em frente com uma nova perspectiva, mantenho-me fiel ao que prometi e faço um esforço, a toda a hora, para ser forte e cumprir.

Mas como em muitas outras coisas na vida, os esforços têm bilhete de ida mas não de volta. A atitude leve e o sorriso devem parecer fáceis aos olhos de quem os pede. Acham que têm o direito de nos pedir tudo para seu próprio prazer e bem-estar. Depois é engraçado ver a ingratidão quando se diz não, uma única vez, uma insignificante vez que não significa absolutamente nada. Diz-se não uma vez, e tudo o que se fez durante anos, tudo o que se disse, o que se mudou, não valeu de nada.

É frustante e parece que sou uma mercadoria moldável ao gosto do freguês que tem de seguir ordens, sem vontade própria ou sentimentos. Apenas sorrir e obedecer.

Qualquer dia pinto um sorriso e começo a matar gente.

Há dias despedi-me da minha melhor amiga, para sempre. Desde há 11 anos que fazia parte da minha vida, e lembro-me do dia em que a vi pela primeira vez como se fosse hoje. Ao regressar a casa depois do treino tinha uma surpresa em forma de bola de pelo branca, muito barulhenta e irrequieta, que desde logo pulou para cima de mim e me deixou a cara cheia de baba. Apaixonei-me, e foi mútuo. Desde aí tornámo-nos a preferida uma da outra e nada nos separou. Até chegar o cancro.

Há contrapartidas bem pesadas quando o mundo muda mas nós não. Pensava que era louvável manter os princípios e aquilo em que se acredita, manter a postura que sempre se teve e ser coerente, mas não. De repente, acordamos do transe e tudo mudou. As pessoas tratam-te de maneira diferente e olhas à volta e não há ninguém. E ainda te acusam de não respeitar os outros, tu, que sempre foste compreensivo, amigo, companheiro, que estavas lá e ajudaste em todas as horas. Que abdicaste de tanta coisa em prol dos outros, fizeste sacrifícios e engoliste sapos vezes sem conta.

Depois precisas que façam o mesmo por ti mas só encontras incompreensão, respostas tortas, acusações tristes e aí a realidade bate à porta: as coisas mudaram. Tu continuas lá pronto a amparar qualquer queda e quando te apercebes és tu que estás no chão, pisado, a sangrar, com dores, e ninguém te dá a mão. Como é que tudo mudou enquanto não estavas a olhar?

Sinto-me triste, desamparada e desiludida. Nunca pensei ser tão ingénua ao pensar que tudo ia ficar bem para todo o sempre e que finalmente tinha encontrado a felicidade. Que não hajam ilusões, isso não existe. Mais vale ser frio, insensível, uma pedra ou cubo de gelo, do que estar constantemente a levar murros no estômago.

O mundo muda e as pessoas mudam, e se não acompanhares essa triste mutação vais sofrer. Abre os olhos, és apenas um pontinho insignificante e nada ficará bem para sempre. Fica o aviso.

A locomotiva não pára e desta vez coube à Póvoa de Santarém receber os Bizarra Locomotiva. Longe de uma casa cheia, os que lá estiveram bastaram para fazer uma grande festa. Os quatro meninos cumpriram e encheram os presentes com vontade de abanar o capacete (e posteriores dores no pescoço, como é o meu recorrente caso). Mas como não há cansaço físico ou dores que nos impeçam de continuar, a escumalha lá estará presente na próxima paragem.

O meu Alentejo oferece imensas coisas, e uma delas é o safari. Desde pequena que vou ao Badoca Park e é sempre bom voltar, e poder tocar, cheirar, observar, o que de melhor o mundo tem, que para mim são os animais. Eles mostram que diversas espécies de tantas formas e cores podem viver em comunidade e respeitar-se, que é muito mais do que a maioria dos humanos pode dizer.
Hoje voltei, e foi bom estar rodeada por estes seres sem ponta de maldade nos olhos e muita vontade de receber mimo.

Estava eu a ler "Um Verão em Siena", de Esther Freud, e eis que...

"Uma longa fenda de pelos e carne, um labirinto cor-de-rosa conduzindo a uma pequeníssima área central e, de cada um dos lados, dois pequenos pêndulos como amígdalas suspensas. (...) Poderia uma coisa ser bonita se não tivesse um nome? Passarinha, rata, cona. O sangue começou a latejar-lhe na cabeça. 'Vou chamar-lhe...', (...) e foi então que lhe surgiu: iria chamar-lhe Iris."

É engraçado estar-se a ler um livro e de repente uma das personagens dá o nosso nome à sua cona. Admito que fiquei feliz por ter o meu nome associado à parte mais importante do corpo feminino, e provavelmente da Humanidade. Estou a pensar passar a palavra porque rola, passarinha, flor, e até os mais ordinários cona e rata estão totalmente démodé. Quem sabe se daqui a uns tempos não vou  na rua e ouço: "Tenho a Iris toda assada!", e aí serei um pouco mais feliz.

A minha paixão por Pink Floyd é desmedida, e consigo encontrar sempre uma letra de uma música que se adeque ao que sinto. Hoje encaixo-me perfeitamente na "Keep Talking". Porque hoje é um dia em que as palavras certas não me saem, também porque não me apetece proferi-las. Apetece-me o silêncio, e que me deixem em paz com a minha máscara de que "está tudo bem".

Não me saem as palavras correctas, não consigo encaixar as palavras dos outros, chego mesmo a desprezar quem se atreve a atirar-me palavras. Estou farta de histórias, de desculpas, de pedidos, de interesses, de se jogar fora o dom da palavra, para dizer, vá, merda.

"I think I should speak now __________ Why won't you talk to me
I can't seem to speak now ____________ You never talk to me
My words won't come out right ________ What are you thinking
I feel like I'm drowning _____________ What are you feeling
I'm feeling weak now _________________ Why won't you talk to me
But I can't show my weakness _________ You never talk to me
I sometimes wonder ___________________ What are you thinking
Where do we go from here _____________ What are you feeling"

E depois de ter conhecido os meus ídolos, a tão esperada noite do concerto. Foi um dia muito bem passado  com a melhor companhia, que culminou numa noite de peso, fogo, pirotecnia e muito headbanging.

Para a posteridade, ficam algumas fotos da noite de ontem - Rammstein no Pavilhão Atlântico, Lisboa (16/04/2013).

Ainda não acredito que há poucas horas conheci dois grandes ícones que marcaram a última década e meia da minha vida. É mais uma recordação "daquelas", que nunca esquecerei. Till Lindemann e Richard Kruspe, dos Rammstein, falaram comigo, toquei-lhes, partilhámos o mesmo espaço durante umas horas e fiz os possíveis para não me babar e para não os encarar como uma burra a olhar para um palácio. A cereja no topo do bolo foi o abraço bem apertado que Kruspe, espontaneamente, decidiu dar-me, com tanta força que levantei os pés do chão. O calor do seu corpo, a sua simpatia e disponibilidade são coisas que nunca irei esquecer, porque é deste material que se fazem os verdadeiros ídolos.

Só tenho a agradecer, muito, e para sempre, a quem me proporcionou este momento inesquecível.

Kruspe e companhia, hoje encontramo-nos, bem mais ao longe, no Pavilhão Atlântico.

Não posso deixar de ter saudades da altura em que não tinha responsabilidades. Quando as maiores discussões eram sobre as chuteiras cheias de lama quando voltava a casa depois dos treinos. Quando só tinha de estudar e ter boas notas. Quando passava os meus dias no Alentejo, a sonhar acordada sobre a minha ida para a grande cidade.

Querer dormir e não conseguir é das piores sensações que tenho experimentado nos últimos tempos. Tenho uma vida agitada e ocupada, e o que mais desejo, o que mais quero, é que chegue o fim do dia para me poder esticar no sofá ou na cama e dormir como se não houvesse amanhã.
A teoria é muito bonita. O que acontece é que por mais cansada que esteja passam-se horas até que consiga atingir o sono, e pior, muitas vezes nem sei o que isso é.
Como é o caso de hoje. Sou uma zombie, pálida, sem forças e cheia de dores de cabeça que na noite passada dormiu zero. A minha cama parece uma zona de guerra, tudo fora do sítio, tal não era a inquietação que me invadia.

Não há copos de leite quente que me valham, ou ler na cama, ou contar carneiros. Sei todos os truques. Nenhum me serve.

No fim das contas sinto-me uma velha. Todos estão excitados por uma festa ou concerto que vai acontecer,  um jantar, uma conferência, qualquer coisa, e eu só me excito com a visão da minha querida caminha. Acho que chegou a altura de procurar ajuda médica.

Estamos em abril e no nosso país, conhecido pelo tempo ameno e pelo sol prometedor, os dias estão cinzentos, chuvosos e ventosos. Ouço a toda a hora nos corredores, nos transportes, nas redes sociais, nas ruas, nas conversas cruzadas, que as saudades do sol e do bom tempo apertam. Ora eu agradeço ao São Pedro esta benção cinzenta.

O cinza dos céus oferece-me uma melancolia poética. E como eu estou cinzenta por dentro, estou em sintonia com o ambiente. Somos só um. Eu choro, lá fora chove. Eu tenho pensamentos negros e lá fora negro está. Tenho acessos súbitos de raiva, e o céu troveja. O som da chuva faz-me companhia e relaxa-me nas noites solitárias.

Para além disso, não tenho nenhum sítio para ir. Tenho de representar e fazer a minha rotina diária e monótona, não ajudaria nada se estivesse um grande sol convidativo a estar lá fora - eu não posso ir. Dentro de quatro paredes o sol de nada me serve e assim sempre vou tendo as depressões atmosféricas para acompanhar as minhas.

O meu olho esquerdo não pára de tremer! Já são mais de 24 horas a dar sinal, como se tivesse um pequeno olho-bebé em cima deste a dar pontapés! Já me soquei, cocei, bati, pus o dedo no olho, esfreguei, passei água fria, água morna, pingas de água. Inclusive já os fechei durante 30 segundos a suster a respiração tal como vi num site duvidoso, e nada. Parece que o meu olho está a bater à porta, constantemente, a toda a hora, e estou prestes a arrancá-lo ou a enfiar-lhe os bicos de uma tesoura.

Ainda fui à farmácia ver se havia remédio, mas esta foi a resposta: a menina precisa é de ir para casa descansar e dormir. E eu fico contente por existirem pessoas que possam ir para casa pôr o cu no sofá cada vez que se sentem cansadas, constipadas e maldispostas.

Não sou nada contra as manifestações de amor em público - mostrar o amor ao mundo pode até ser bastante "fofinho". Agora num metro sobrelotado, onde não bastam os sovacos junto ao nosso nariz (é no metro que treino as apneias), as roupagens que cheiram a mofo e a queijo (às vezes ambos, ou outras coisas piores), já para não falar de pessoas que tresandam a álcool às 9h, dos bebés chorões (também já apanhei uma criança que conseguiu vomitar em cima de seis pessoas), só faltavam os beijoqueiros. Hoje um casalinho estava a beijar-se, com tudo a que tinham direito (língua, muita baba, os olhos fechados, os sons irritantes...) literalmente a 5cm da minha cara. Fazer isto no metro apinhado é estar a pedir um ménage-a-cent, porque um ménage a trois só se fosse numa carruagem praticamente vazia. As cerca de 100 pessoas apertadinhas podiam facilmente ter participado naqueles beijos e trocado saliva, o convite e as condições estavam criadas. Uma pessoa olha para todos os lados para ver onde pode pousar o olhar sem "se meter" em nada, e acaba por olhar para a ponta dos pés (tive muito trabalho em encontrá-los no meio de tanta gente), mas não se safa de ouvir os "chuac chuac" e todos aqueles sons de baba e língua, e estalinhos, argh!! Moral da história: nunca sair de casa sem o mp3.

"Não há na Terra uma mulher casta. Não há pureza nela. O seu aspecto, o seu discurso e o seu coração nunca cantam ao mesmo tempo. Parece uma coisa e parece a outra, e tudo é aparência. Com óleos escorregadios e pós brilhantes tinge os seus desígnios sombrios e pinta nela um retrato que poderíamos amar. Mas onde está o coração sincero que com uma só nota pulsa o seu verdadeiro conteúdo? Que vergonha! Não lhe peças música pura, directa e sincera. A pureza não faz parte dela. O seu coração de serpente retirou todas as suas artimanhas da serpente do Éden para poder cuspir sobre todos os homens uma baba de mentiras e artimanhas."

In "Não Abras os Olhos", de John Verdon, citando as palavras de um homem que odeia todas as mulheres e que matou a sua própria mãe.

"Some of us, believed that we can make a difference, and then sometimes, we wake up, and we realized, we failed."

In "Detachment" (2011)

É mesmo isto!