Palavras do Abismo

A maioria das minhas memórias da infância e da adolescência são vagas. Em relação à escola, lembro-me de alguns rostos e nomes, mas a maioria são nuvens que passam, ligeiras. Mas há uma professora que ficou na minha memória.

Era a professora de inglês. Ela era uma figura imediatamente reconhecível - com peso a mais, sempre vestida de preto, cabelo comprido, encaracolado e desgrenhado, maquilhagem pesada. Tinha uma voz alta, de barítono, e uma energia contagiante, sempre ocupada de um lado para o outro em passo acelerado.

Um dia, numa aula, deu-nos um exercício: deu-nos uma folha com umas frases escritas e com alguns espaços para preencher. Era a letra da "Under The Bridge", dos Red Hot Chilli Peppers. Tínhamos de ouvir a música e preencher os espaços vazios com as respectivas lacunas. Então, ouvimos a música, algumas vezes de seguida. E aquilo soube-me tão bem. Aquele método pareceu-me tão acertado. Aquela música calhou que nem ginjas.

Não sei que idade tinha - 13, 14? - mas passados todos estes anos, cada vez que ouço a música (e ouço-a muito), vem-me à mente um vislumbre dessa aula. Sempre. E há dias, no carro, quando passou na rádio, lembrei-me novamente e decidi pôr por escrito a memória dessa mulher, que com um exercício me marcou, e é também culpada, um bocadinho, pelo gosto crescente pelo rock que desenvolvia nessa altura. Há que dar crédito aos nossos educadores quando o merecem.

Neste meu sonho bizarro, o mundo era um lugar melhor para quem fosse bailarino. Tinham os privilégios que os estudantes têm hoje em dia - descontos em restaurantes, tarifários e preços mais baratos, bilhetes de cinema com desconto, passes e bilhetes mais baratos nos transportes públicos, teatros, entradas gratuitas nos museus, enfim, ser bailarino era ser um privilegiado.

No meu sonho, os estudantes eram pessoas como todos os outros trabalhadores, com os mesmos privilégios. Ser bailarino era a pretensão de quase toda a população, mas era uma profissão acessível a apenas 1% das pessoas. Era uma luta descomunal para o conseguir. A geração de meninas na pré-adolescência andava tudo a passar fome para ter a elegância necessária para o ballet. Nas ruas, grupos de rappers davam o mote para battles de dança urbana. Tudo o que era concursos de talentos na televisão era dedicado à dança. Até havia uma Casa dos Bailarinos na TVI.

É claro que, como na vida real, eu andava longe da profissão de sonho de toda a gente e não era bailarina, mas sim padeira. Que seria uma profissão muito mais fixe do que a que tenho agora. Hajam sonhos para que possa comer pão de ló de manhã à noite e vender pão integral a miúdas que aspiram ser protagonistas no Lago dos Cisnes.

Ela é magrinha, morena, nem bonita nem feia, uma pessoa normal. Mas quis deus ou o diabo que nascesse com voz de homem. Está sentada no trabalho a dois metros de mim, e no início fiquei muito confusa. Ouvia um homem a falar, mas não via nenhum. Foi preciso habituação para me lembrar que que esta voz do além pertence a uma mulher.

O pior é que parece que tem orgulho da sua voz de bagaço misturado com rum, porque fala num tom que parece ter altifalantes junto à boca. Qual pirata dos sete mares, ouço a sua voz e imagino-a agarrada a um mastro, com pala num olho e papagaio ao ombro, porque o seu tom de voz é tão alto e efusivo que parece ter descoberto dois potes de ouro debaixo da secretária a cada 2 minutos.

Ao princípio causava-me estranheza, agora apenas sinto raiva e vontade de a matar. Se ela falasse como uma pessoa normal, mas não. O seu tom é tão exagerado que a ouço por cima da música. Não há Adolfo Luxúria Canibal, Fernando Ribeiro ou James Hetfield que sobreviva. Ouço a voz dela por cima deles todos, com o volume no máximo. Que maldição. Cala-te, mulher!!! Parece que tenho um transsexual a falar-me ao ouvido todo o santo dia! Vai fazer um casting para uma banda de heavy metal e deixa-me ter uma vida normal!

Morreu no dia de Natal. Quem diria que a voz de Last Christmas, um dos êxitos mais tocados nesta época, iria adormecer para sempre neste mesmo dia. 2016 tem sido um assassino sem precedentes, mas esta foi mesmo a alfinetada melhor metida.

Muito o admirava. Foi um dos grandes percursores da música pop, conhecido mundialmente, talentoso e dono de uma voz reconhecida por todos. Tantos karaokes passei a cantar as suas músicas, tantos momentos que passei com amigos a cantar a Careless Whisper e a fingir que tocava aquele saxofone imaginário. Risadas arrancadas à força desta balada que nos entretia embora a entoássemos teatralmente com falsos sentimentos de amor. Marcou também uma viagem a Londres, em que ficámos hum hostel em Picadilly, perto do qual um saxofonista tocava esta música sem parar e, consequentemente, nós também, e sempre associámos a canção à nossa viagem.

Uma vida marcada pelo abuso de drogas, álcool e por escândalos que agora tem fim demasiado cedo. 53 anos não é idade para se morrer. Mas quem entrega assim o coração, todos os natais, estava em risco de ficar sem ele. Ontem quando acordei com esta notícia não quis acreditar. A irreverência e rebeldia têm significado maior também por causa de ti. Adeus George Michael. Tens um lugar especial nas minhas memórias.

"Fiquei muito zangado e, passado um bocado, disse-lhes o que pensava deles. Eles rodaram a verruma de uma forma tão dolorosa, que acordei."

in Três Homens Num Barco, de Jerome K. Jerome (1889)

A palavra verruma apareceu neste livro que, como o nome indica, relata a viagem de três homens num barco, e calculava que fosse algum termo técnico relacionado com a navegação. Quase lá. É uma coisita que serve para furar a madeira, que faz sentido, mas tem também o significado do ponto 2, já que os três amigos estão constantemente a espicaçar-se. Mais uma palavrita aprendida, e aprendi também que sou pessoa que gosta muito de verrumar o próximo.

ver·ru·ma
substantivo feminino
Pequeno instrumento, geralmente de ferro, que serve para abrir furos na madeira. = BROCA

ver·ru·mar - Conjugar
verbo transitivo e intransitivo
1. Furar com verruma. = FURAR, PERFURAR
2. Provocar reacção ou inquietação. = ESPICAÇAR, PICAR verbo intransitivo
3. [Popular] Estar em meditação. = PENSAR, MEDITAR, PARAFUSAR

Bem, não navega propriamente conforme as gotinhas de suor que cada um largar, mas anda lá perto. Ainda é um protótipo mas em breve vai estar disponível no rio Sena, em Paris - é um barco/ginásio móvel que anda pelo rio movido com a força dos equipamentos cardio. Assim, os parisienses poderão pedalar e ver o seu esforço convertido num passeio ao longo de uma das cidades mais bonitas do mundo.

O utilizador deste ginásio poderá ver nos ecrãs das bicicletas, em tempo real, a energia que está a produzir e as condições do rio. Eu gosto disto. Para além de ser uma ideia sustentável, vai ao encontro de uma das minhas queixas que me torna uma preguiçosa na hora de fazer cycling - não se vai a lado nenhum! Uma pessoa anda ali a suar os brigadeiros com vista para uma parede. Isto assim era muito mais giro. Então se embarcasse no Cais do Sodré e atracasse na Margem Sul era espectacular, fazia exercício no caminho para casa.
Tem espaço para 45 pessoas e não faço ideia como se procede à entrada e saída deste ginásio flutuante. Quando se estiver farto salta-se borda fora e continua-se o treino em forma de natação? Quem sabe... Mas o futuro é por aqui, concerteza.

Via Independent.

Róisín Murphy tem agora uma carreira a solo, mas foi como vocalista dos Moloko que a conheci e que lhe ganhei afecto. Esta bonita loiraça irlandesa tornou-se famosa quando foi lançado o grande hit "Bring It Back", onde aparecia esvoaçante num videoclip algo marado e psicadélico vestida como uma bola de espelhos.

E é assim que a vejo sempre - esvoaçante, com o seu cabelo a passear por todo o lado, com o seu corpo pequeno a ocupar todo o espaço com aqueles gestos num descontrolo controlado, como se isso fosse possível. A sua voz é suave, etérea, com algo de angelical. Como uma menina que acabou de amadurecer. E isto, aos 40 e tal anos, é um elogio de todo o tamanho.

Com a sua vertente dance com toques de vários outros géneros musicais, os Moloko conquistaram-me nos anos 90, e é uma pena terem terminado no início dos anos 2000. Ficam muitas recordações, incluindo este "The Time Is Now".

Guilherme Duarte é humorista, mas isto não tem piada nenhuma. Desta vez usou o seu conhecido blog (Por Falar Noutra Coisa) para falar dos filhos da puta que abandonam os seus animais. Esses abortos que não deviam ter nascido, que têm zero empatia, que não respeitam a vida, e a quem desejo o pior Natal de sempre. Que vejam a vossa vida a descambar, que vos falte tudo, que vos caia um raio em cima que vos parta.

Que os móveis que os bichos arranharam e que serviram de desculpa para os deixarem amarrados a uma árvore vos caiam em cima e vos partam os cornos, no mínimo. Que o xixi que eles fizeram no tapete e que justificou que os deixassem na estrada se transforme num lago de merda que vos engula vivos. Aquelas férias que tiveram e nas quais o animal não tinha lugar e foi deixado para trás, que morram lá, que se afoguem nas águas do Algarve ou partam o pescoço nas corridas na neve.

Revejo-me nesta mensagem, e sofro a cada olhar destes animais que não compreendem porque é que foram amados e deixaram de o ser. E vós, abortos de merda que os abandonaram, que nunca mais se aproximem destas alminhas. Deixem-nos em paz, porque não merecem pinga de amor.

Mais um trabalhinho em ponto cruz, feito para uma amiga fã do famoso assassino Freddy Krueger :)
Um trabalhão do cacete, mas compensa! (aceitam-se encomendas!)

Recentemente vi dois filmes de ação sul-coreanos dignos de referência. Apesar dos temas serem batidos, o cinema asiático tem qualquer coisa de cru, sem artifício, que dignifica as fitas.

O primeiro é "Train to Busan" (Busanhaeng), uma história apocalíptica com zombies, toda passada dentro de um comboio. Sim, uma mistura de The Walking Dead com Snowpiercer, mas em bom. Sem merdas, sem sentimentalistos, sem falsas promessas - é a luta pura e violenta pela sobrevivência, aliada a uma direcção e fotografia fantásticas. Ao contrário da maioria dos filmes do género, cujo tema é tão comum que já enjoa, o filme não nos deixa sequer pestanejar - agarra-nos bem forte do princípio ao fim. Até os zombies são porreiros - nada das coisas lentas e desajeitadas do The Walking Dead. Estes são coisa séria. Rápidos, incisivos, estupidamente mortais.

O segundo é "The Tunnel" (Teo-neol), sobre um homem que vai a caminho de casa, passa num túnel e este desaba à sua passagem. Sobrevive, completamente soterrado dentro do carro. Tem o telemóvel consigo e consegue ligar para o serviço de emergência, para mais tarde descobrir que vai levar muito mais tempo do que imagina a ser desenterrado. E tem consigo apenas o bolo de aniversário da filha e duas garrafas de água. Vivemos o drama deste homem, o tédio dos dias a passarem, o seu isolamento, as suas dificuldades, a fome, a sede e a loucura a chegar. É também um filme que nos agarra e que nos faz torcer pela sua sobrevivência, depois do que aquele homem está a passar, do desastre do acompanhamento da situação pelos media e pelas equipas de salvamento.

Ambos os filmes são deste ano. Entretanto, os americanos macaquinhos-de-imitação não podem ver nada e vão fazer uma versão do "Train to Busan", e deve sair dali uma coisa esperta.

"Sully", de Clint Eastwood, conta a inacreditável história do voo 1549 que aterrou de emergência e com sucesso no Rio Hudson, depois de perder os dois motores após uma colisão com pássaros, 3 minutos depois de levantar voo. 155 pessoas seguiam a bordo e todas escaparam ilesas. O acontecimento ficou conhecido como o "Milagre no Rio Hudson", que é também o título português do filme.

Isto aconteceu em 2009 e agora Tom Hanks interpreta o capitão Chesley "Sully" Sullenberger, responsável pelo feito. Com o seu sangue frio e experiência salvou a vida daquelas pessoas e tornou-se rapidamente um herói, ainda para mais quando, nos EUA, tudo o que envolva desastres aéreos apela mais ao coração depois do 11 de Setembro.

Gostei imenso do filme. É claro que a história verídica ajuda. O que se passou é inacreditável e as hipóteses de sucesso eram muito reduzidas. E com tantas vidas em jogo, são os ingredientes suficientes para uma fórmula de sucesso cinematográfica. Mas o trabalho de Clint Eastwood foi muito mais do que um relatar dos acontecimentos. Foi a linha temporal escolhida que mais me impressionou, não linear, e mesmo assim nunca perdendo o fio à meada. Nunca apelou à lágrima fácil (coisa que odeio), mas sim à lógica e à elevação natural do homem que se tornou herói.

Tom Hanks é, enfim, Tom Hanks. Ele não sabe fazer pior. Está impecável na pele do homem que "apenas estava a fazer o seu trabalho" e que viu a sua glória ser posta em causa por várias entidades, que lhe quiseram pôr nos ombros o fantasma de uma má decisão. Um dos melhores filmes de 2016.

Esta não é uma descoberta nova, mas é uma descoberta recorrente. Cada vez que a oiço. Se tivesse a tarefa impossível de escolher a minha música preferida, provavelmente seria esta. A "High Hopes" dos Pink Floyd tem a capacidade única de me tirar do sério, de me arrepiar, de me provocar uma nostalgia melancólica que me chega à medula.

Há décadas que oiço (e sinto) a porra da música e toca-me sempre. Envolve-me numa viagem ao passado, onde o que foi já não volta a ser. Regresso à infância e à adolescência, sinto o sol, os cheiros e os sons dessa altura. Tudo me atinge como um raio de luz, quente, e sinto-me como se estivesse lá atrás durante aqueles minutos onde as minhas memórias são vivas.

"A relva era mais verde", "a luz era mais forte", "o sabor era mais doce", naqueles dias que não tinham fim e onde a idade adulta era um mito tão distante. A guitarra, depois, chora, num solo fabuloso que é a machadada final que me diz que aquelas sensações que vivi são apenas isso, memórias. O tempo passou e afinal as noites que pareciam intermináveis conheceram um fim.

Mas a lembrança não é tristeza. A distância larga dessas memórias é um saudosismo terno e uma certeza irrevogável que existiram tempos inocentes, sem amarras e sem preocupações, em que o mundo era só aquilo mas era todo nosso.  A perda dessa inocência e do desconhecimento é que dói.

Walter vive na Noruega e na altura tinha 13 anos. Voltava da escola quando lhe apareceram à frente quatro lobos. Lembrando-se do que aprendeu na escola, não desatou a correr, evitando despertar o sentido de ataque dos lobos. O que ele fez foi muito mais original.

Pegou no telemóvel, colocou o som nas alturas e pôs Megadeth a tocar. Os bichos zarparam. Assim, simplesmente. Ouviram o Mustaine, decidiram que era demais e fizeram-se à vida.

Ou os lobos são sensíveis às notas árduas do heavy-metal, ou podem ser fãs de Metallica que não aguentaram o desplante de verem tocados os seus velhos rivais. Seja como for, isto pode ser uma grande descoberta, uma forma "pacífica" de evitar ataques de lobos, visto que enfrentam o risco de extinção e ninguém os quer magoar.

Agora, miúdos, não usem isto como desculpa para terem telemóvel. Se não vivem em locais isolados e remotos, não têm desculpa. Era ver o Martim, de Cascais, a pedir à mamã o favor de lhe dar um novo iPhone para evitar ataques de leões.

Uma tradição tão bonita dos nuestros hermanos e eu não sabia disto. Aqui ao lado, na Catalunha, os caganers são uma forte tradição de Natal. São pequenos bonecos, sentados, a arrear o calhau, que se colocam no presépio. É habitual fazerem-se caganers com grandes figuras da sociedade, e por isso há bonecos de toda a gente a cagar - figuras políticas como Trump ou Obama; personalidades da música como Freddie Mercury ou Prince; figuras do desporto como Messi ou o Ronaldo; e muito, muito mais. Se existe e é famoso, provavelmente tem a sua figura a defecar.

Que prenda linda. Nada diz "gosto de ti" ou "tenho saudades tuas" como um boneco de cócoras a arrear o calhau, com o cu de fora e a bosta visível e enroladinha. Nada nos aproxima mais de Jesus e do sentimento de paz do que um boneco a cagar. Eu gosto disto. Primeiro, porque representa a vulnerabilidade do ser humano - toda a gente caga, todos se expõem, desde o pobre à rainha de Inglaterra. É algo que nos une, que nos mostra que somos todos iguais.

E depois, porque a merda dá sorte. Não é isso que se diz quando se pisa uma bosta? (Embora eu esteja farta de pisar merda e dinheiro, nem vê-lo). Os caganers têm conta no Twitter. É espreitar e tirar ideias para o Natal. Quem sabe se, por exemplo, aquela sobrinha que está na idade difícil não ficaria deliciada com uma figura do Bieber a deitar tudo cá para fora.

"Que raio de galimatias, de conversa fiada que isto é! Que quer ele de mim? Raios o partam, também me podia bater na cabeça e deixar-me sem sentidos, matar-me. Para que me dá isto? Qual é o objectivo? Será um teste propositado? Será que me quis baralhar? Já me baralhou completamente."

in Agarra o Dia, de Saul Bellow (1956)

Esta até se percebe pela lógica do texto, mas foi a primeira vez que li tal termo - "galimatia". Portanto, o narrador está confuso e baralhado com a situação, mas nós não temos de ficar:

ga·li·ma·ti·as
substantivo masculino de dois números
Discurso ridiculamente confuso

Conheço tanta gente que só profere galimatias! Conhecesse eu este termo mais cedo e já as tinha posto de sobreaviso. Vou já começar a avisá-las que estão cheias de galimatias, e com sorte pensarão que têm alguma doença grave e deixar-me-ão em paz, pelo menos até pesquisarem no Google.

Hoje confirmou-se a vinda dos Guns N' Roses ao nosso país, a 4 de junho do próximo ano. Os preços, a partir dos 69€, são um rombo, mas não os considero um roubo, visto que se trata de uma das maiores bandas de sempre, com um dos melhores guitarristas de todo o mundo e arredores e um dos mais carismáticos e únicos vocalistas do universo. E nunca os vi - é um dos a riscar da wishlist!

Tudo isto é muito bonito. Mas também cá vêm os Korn, os Ghost, os Depeche Mode, os Red Hot Chili Peppers, os Foo Fighters, os Moonspell, que também estão no meu top de preferências. Em relação às bandas que não estão no top mas que gostava muito de ver, terei de mencionar os Skunk Anansie, os Aerosmith, Deep Purple, Foals ou Biffy Clyro.

E ainda 2016 não acabou. Muitas mais confirmações estão por vir. Mas porra pá, nem tanto ao mar nem tanto à terra. Às vezes estamos à míngua sem nada de jeito, e agora é tudo de seguida. Pobres carteiras. E são coisas boas. Ser selectivo com coisas boas é uma treta. Portanto, quem souber de uma maneira rápida de ganhar dinheiro que não envolva prostituição que me dê uma apitadela.

"Não tenho ciúmes, não me importo que se deite com outras pessoas. Eu faria o mesmo. Se tivesse paciência para isso. Mas fazer sexo dá muito trabalho. Quando conhecemos bem alguém, é mais fácil. Dirigimos as nossas línguas para os recantos certos. Pousamos os olhos nas melhores partes. Sem medo de nos ferirmos nas rugas. Com desconhecidos, andamos relativamente perdidos. Sem mapa. Somos turistas. Não habitamos aquelas pessoas. Estamos de passagem. Não sabemos se a rua por onde andamos é perigosa. Quando habitamos uma pessoa, conhecemos as ruas todas. Não nos perdemos. Não, não tenho paciência para fornicar. Não tenho mapas para me orientar na geografia de um estranho."

Quando cai um avião é sempre uma merda. A morte é inevitável, assim como as dúvidas em torno do acontecimento. Nos últimos anos têm acontecido alguns acidentes, mas poucos tão chocantes como o de ontem. Por várias razões -

porque estava lá dentro uma equipa de futebol, desporto que nos é tão próximo;

consequentemente, porque eram jovens, atléticos, cheios de energia e vida, e a viver um momento muito especial das suas vidas profissionais, com um percurso fantástico e inesperado até à final da competição para onde se dirigiam;

porque se passou com brasileiros, nossos irmãos, incluindo alguns rostos que conhecemos bem (pelo menos os fãs de futebol);

porque houve sobreviventes saídos daqueles escombros, coisa muito, muito, rara;

porque nesta era, e porque de futebol se tratava, existem montes de fotos, vídeos, celebrações, partilhas nas redes sociais, daqueles jovens, momentos antes de morrerem.

O universo faz cenas maradas e inexplicáveis. Que os jogadores, a equipa técnica, os jornalistas e os membros da tripulação que perderam a vida descansem em paz. O pior, será para aqueles que saíram com vida. Aqueles que vão ficar com mazelas físicas e psicológicas que os marcarão para sempre. Aqueles que irão rever o que se passou, vezes sem conta, quando fecharem os olhos à noite. Aqueles que se perguntarão porque se foram os outros, e não eles. Aqueles que sentirão medo, culpa, saudade. Aqueles que olharão para as tais fotos e vídeos e sentirão facas por dentro a dilacerá-los. Até ao fim da vida.

O mundo chora por vós, Chapecoense.

Há algum tempo que não ia ver a bola, e uma pessoa apercebe-se que o tempo passa e que está velha conforme fica mais difícil ver a dita cuja. Ora eu, míope e apenas com óculos para ver ao perto, vi-me grega (referência directa ao Mitroglou) para descortinar o que se estava a passar, visto que, como sempre, fico na zona pobre, lá em cima, ao longe, onde o ar é mais frio e as carteiras mais vazias.

Uma pessoa não pode dar parte de fraca quando veste o manto sagrado, logo, passei o tempo a acenar, a dizer que sim e que não, a usar monossílabos e evasivas. "Epá, que entrada dura!" - "Pois foi, pois foi". "Aquilo era amarelo!" - "Hum hum". "Acho que quem vai marcar o livre é o Raul, pelo menos é ele quem está a ajeitar a bola" - "É mesmo!". Resumindo, ou abro a carteira para comprar bilhetes mais perto do campo, ou abro a carteira para comprar uns óculos para ver ao longe. De qualquer maneira, se quero ir à bola como deve ser, tenho de largar o pataco.

Foram papoilas saltitantes, sim senhor, mas desfocadas como se as estivesse a ver através de um vidro embaciado. Confesso que a partir dum certo momento, usei a câmara fotográfica para fazer zoom e ver a coisa como deve ser. Senão teria de mudar o hino - as camisolas berrantes, que nos campos a vibrar, são manchas vermelhas dançantes.

Esta série, "The Young Pope", é qualquer coisa de extraordinário. Eu já desconfiava que má não podia ser, já que é realizada pelo italiano Paolo Sorrentino, responsável, por exemplo, por "A Grande Beleza" e "Juventude", duas pérolas do cinema. Esta é a sua estreia (e que estreia!) em televisão.

"The Young Pope" é a história fictícia do mais jovem Papa de sempre, que é também o primeiro americano com tal título. É Jude Law quem enfia as vestes do Papa, e nunca antes tinha gostado tanto de o ver num papel. Está abismal, perfeito. Este Papa é tudo menos convencional e tudo o que ele faz e diz é um choque. É ver a Igreja a entrar em pânico cada vez que ele abre a boca, arrependendo-se de o ter escolhido para chefe máximo da Igreja. Já para nós, espectadores, é um mimo. Ao contrário do que a sua idade poderia deixar adivinhar, ele é a presença mais conservadora do Vaticano e vai fazer de tudo para preservar valores e métodos antigos, instalando, também, o medo e a confusão através de meios pouco ortodoxos.

Tudo o resto é também fantástico, desde o argumento, passando pela banda sonora, até à fabulosa fotografia. Tudo é poético, ao mesmo tempo que é também negro, inesperado, chocante. Fica-se de boca aberta, rimos, ficamos colados ao ecrã. Não deixem de ver se tiverem oportunidade - dá no TVSéries.

É a nova moda em Espanha - viver a velhice em comunidade. Victor e Cruz conheceram-se numa excursão há 46 anos e tiveram esta ideia, a de montar repúblicas para que possam viver a terceira idade com os amigos.

Há quinze anos que a comunidade Convivir existe e está sempre em expansão, albergando neste momento 87 idosos e servindo de inspiração a outros projectos. Nada de ir viver para casa dos filhos (muitas vezes sentindo-se fardos), ou de ir para lares da terceira idade (muitas vezes vivendo uma vida solitária, com desconhecidos e com tratamento duvidoso a preços exorbitantes); esta república tem jardim, horta, ginásio, biblioteca e actividades várias. Os quartos cumprem algumas normas, como ter botões de emergência e móveis sem quinas. É uma espécie de residência de estudantes para quem já sabe muito mais do que eles.

Tantas vezes falo com os meus amigos sobre isto - reunir o gangue e vivermos juntos quando formos velhinhos, para nos irmos recordando de tudo o que fizemos e salvaguardar as eventuais perdas de memória; para passarmos o fim da vida com alguém que a atravessou connosco; para apanhar bezanas com gente em quem confiamos; para nos podermos peidar e arrotar à vontade, sem medo de borrar a cueca ou largar a dentadura e ser julgado; para continuarmos e acabarmos juntos a obra da nossa amizade, o mais nobre sentimento que nos sustenta. E venham os maridos e esposas que ainda vivam, os amigos dos amigos, e faremos a comunidade mais fixe do país, e cuidaremos uns dos outros até que um AVC nos separe.

Via Hypeness

Estação dos comboios. Um menino com cerca de 8 anos diz à mãe que tem algo para cuspir. Ela responde-lhe que vá cuspir para a linha do comboio. E lá foi ele, soltando a sua gosma e vendo-a pulverizada pelos raios de luz que a essa hora incidiam com força. Passado um minuto lá estava ele a cuspir outra vez, andando para lá e para cá, vendo o cuspo iluminado elevar-se e abater-se sobre os carris, vezes sem conta.

A mãezinha, na boa, sorrindo perante o divertimento velhaco do filho. O que é que aconteceu aos lenços de papel? Já não se usam para depositar gosma e para serem posteriormente deixados no lixo? O que é que aconteceu à boa educação e aos bons exemplos? Aquele rapaz vai tornar-se noutro nojento que vai andar a cuspir para o chão por divertimento, até se tornar num velho cheio de gosma por deitar fora e com a garganta arranhada de tanto a puxar, com voz de bagaço e cheiro a mofo.

Pouco nos separa dos animais (irracionais).

Os moradores da Avenida Cruzet, em Genebra, mantêm uma das mais bem sucedidas hortas comunitárias do momento. Em cada quintal de cada casa planta-se um tipo de alimento, que é partilhado com os vizinhos, fazendo trocas de produtos que não podiam ser mais frescos, saudáveis, orgânicos e variados. Embora seja baseado em práticas antigas do século XIX, foi um hábito que se perdeu ao longo do tempo e é uma lufada de ar fresco vê-lo recuperado.

Isto é bom para o ambiente, para a saúde, para a manutenção de relações saudáveis com a comunidade, para a carteira, para o sentimento de partilha... Como seria fantástico ter em Portugal comunidades com estas preocupações, principalmente junto às grandes cidades, onde tudo se compra feito, onde não se sabe de onde vem aquilo que se compra e onde não se sabe o nome do vizinho do lado.

Esta super horta urbana é tão extensa que se vê perfeitamente no Google Maps. Que este foodscaping (nome fancy para paisagismo comestível) sirva de inspiração aos utilizadores, e a toda a gente.

Via Hypeness

"Compra-me lá uma rifa, para ajudar a associação dos gatinhos abandonados onde sou voluntária".
"O que se ganha?"
"Tupperwares, da marca Tupperware. São de vidro, e caros."
"Quanto é a rifa?"
"1€."
"O quê?? 1€ para ganhar tupperwares? Nem uso!"
"Importa assim tanto o prémio? A causa não conta?"
"Eu fico com uma... depois... quando tiver trocos. Já compras um saco de areia, que numa associação deve dar para quê? Uma semana?"

Com esta conversa de merda reafirmo que quem mais tem, menos dá. Ao meu chefe, que ganha muito mais do que eu, custa-lhe dar 1€ para uma rifa para ajudar animais abandonados. Isto mesmo antes de sair para ir ao sushi e gastar 30€ numa refeição e mais 20€ numa garrafa de vinho. Não usa tupperwares porque simplesmente não come restos. Não traz comida para o trabalho, porque come fora todos os dias. Quem está assim tão confortável na vida, nem lhe passa pela cabeça, ou não querem saber, que outros seres possam sofrer. A vida é boa. Esplanadas, cervejas ao pé do mar, selfies no spa, iPhones de 800€, carros novos, e olhos que não vêm, carteira que não sente, coração que não vê.

Ah, e ó anormal, gastam-se uns 5 sacos de areia por dia.

"Começas a tê-los à tua volta assim que nasces, quando te baptizam, voltas a encontrá-los na escola, se os teus pais foram tão beatos que te confiaram a eles, depois há a primeira comunhão, e a catequese, e o crisma; o padre está no dia do teu casamento a dizer-te o que deves fazer no quarto, e no dia seguinte a perguntar-te em confissão quantas vezes fizeste aquilo para poder excitar-se por detrás da grade. Falam-te com horror do sexo, mas todos os dias tu os vês sair de um leito incestuoso sem terem sequer lavado as mãos. e vão comer e beber o seu senhor, para depois o cagar e o mijar.

(...) a religião é também a cocaína, porque a religião levou e leva às guerras, aos massacres dos infiéis, e isto é válido para cristãos, muçulmanos e outros idólatras (...) Os homens nunca praticam o mal tão completa e entusiasticamente como quando o fazem por convicção religiosa."

in O Cemitério de Praga, de Umberco Eco (2010)

Os Metallica tocaram a "Enter Sandman" no programa do Jimmy Fallon... com instrumentos infantis. Ele era xilofones coloridos, flautas, mini tambores, apitos e até aquelas mãos de plástico que batem palmas. Em conjunto com a banda residente do programa, os The Roots, criaram uma versão diferente de um dos seus maiores êxitos.

Para além de estar musicalmente bem feito e estar bastante competente, o melhor deste vídeo é a alegria de toda a gente. Os membros da banda estão mega felizes, soltaram os meninos dentro de si e deixaram-se levar. O Robert, com aquele boné, bastava não ter barba para se parecer com um pré-adolescente. O Lars está com umas bochecas tão luzidias que parece um menino a bater chupa-chupas. O meu James... nunca vi um tatuado tão sexy a soprar um pífaro pré-escolar.

De notar que os Metallica estão com tshirts do programa, e os membros do programa estão com tshirts dos Metallica. Porque isto há que levar na desportiva, mesmo sendo uma séria brincadeira de criança.

É preciso ser-se muuuuito ingénuo, ou muito corajoso, ou ter vontade de se ser despedido, ou ser um tarado provocador, mas criar o Jogo da Salsicha Maluca. Isto é real, está à venda aqui e noutros locais e é um desastre de todo o tamanho.

Basicamente, o brinquedo trata-se de uma salsicha que anseia por ser apertada, sacudida e agitada da maneira correcta, como manda a lei, ou então não há pontos para ninguém. A imagem de marca é uma menina pré-adolescente a segurar na salsicha, com um enorme sorriso no rosto. É só a mim que isto parece errado ou tenho de ver menos porno?

Ao ler a descrição do brinquedo, tudo piora ainda mais:

"Jogo para jogar em individual ou em grupo com família e amigos. Um jogo de destreza, velocidade, reflexos e memória. Tem mais de 10 jogos diferentes..

Tem que se repetir com exactidão os comandos da salsicha ou ela irá chatear-se. Os comandos são gira-me, estica-me, aperta-me, agita-me e bate-me. ela diz a pontuação e outras frases divertidas.

Um jogo muito divertido e contagiante, para crianças a partir dos 7 anos e adultos.
Medidas : 36,5 X 7,5 X 19,5 cm"

Portanto, são 36cm de salsicha a dar ordens: gira-me, estica-me, aperta-me, agita-me e bate-me. Tem mais vocabulário que o porno lusitano. Não admira que se tornem uma putinhas antes de chegarem à idade adulta - a salsicha já não tem segredos para ninguém.

Uma das consequências da vitória de Trump é que as pessoas estranhas que acham que a raça branca é a última bolacha do pacote, o exemplo máximo de supremacia, inteligência e evolução saíram todas à rua. E agora, que se acham protegidas por um Presidente branco que apregoa as maravilhas da raça ariana (onde é que eu já vi isto?), dizem todas as barbaridades que lhes vêm à cabeça.

Pamela Ramsey Taylor, directora de uma organização sem fins lucrativos (Clay County Development Corp), fez a seguinte declaração nas redes sociais:

"Vai ser refrescante ter uma primeira dama com classe, bonita e digna na Casa Branca. Estou cansada de ver uma macaca de saltos altos". Michelle Obama é, portanto, o alvo, a preta macaca, símia, selvagem, que se finge senhora.

Entretanto a publicação foi apagada mas como se sabe tudo o que aparece na internet é eterno. A 'senhora' já se veio desculpar, dizendo que não pretendia ser racista, mas, bem, ali não há grande volta a dar.

O racismo incomoda-me, seja por parte de que raça for (tenho perfeita consciência que há pretos, ciganos, chineses, etc, tão ou mais racistas que os brancos). Achar que a cor da pele e a proveniência é sinal de superioridade é apenas uma grande mostra de ignorância. Que se debatam os grandes temas e problemas, que se seja brutalmente honesto, que se exponha a corrupção e a imoralidade, mesmo com alarido, tudo bem. Mas promover o ódio, não, por favor. Já existe tanto, demais, sem que pessoas que deviam ser minimamente formadas venham fomentá-lo. Isto foi uma tremenda falta de educação e vem dar mau nome a uma organização que se calhar merece melhor líder. E a Michelle será, todos os dias, para seu infortúnio, mais mulher que ela.

Via Washington Post.

O último álbum de Leonard Cohen, que saiu apenas umas semanas antes da sua morte, é extraordinário. Para mim, um dos melhores. Raios partam este hábito recente dos artistas fazerem coisas abismais antes de partirem para o outro lado. Mal dá tempo de digerir as coisas sem o peso escuro da morte. "You Want It Darker" já é escuro o suficiente sem essa premissa.

Já o tinha ouvido vezes suficientes para poder opinar, mas a morte deu-lhe um toque diferente e cá estou eu a ouvir em loop, novamente, com uma percepção diferente das coisas. Talvez seja apenas a nostalgia e a saudade a atacar, mas quanto mais ouço mais gosto. A minha preferida é a que dá nome ao álbum e que lhe dá início e é um pedaço de céu. Não só por Leonard andar por lá nestes dias, mas porque tem um ritmo marcante, uma letra tocante e umas back-vocals que parecem anjos durante todo o tema. É o mote para o resto do álbum, no mesmo registo - mensagens poderosas, um compasso mais forte que o do coração e vozes de fazer de arrepiar a espinha. É o retornar às origens, onde o básico e o descomplicado dão origem a emoções complexas.

Já para não falar da voz do Leonard, obviamente, saída, sempre, dos confins de uma gruta cheia de uma luz calmante, positiva e negra ao mesmo tempo. É incrível esta clareza musical a que chegou aos 82 anos. Mais vivesse, e melhor faria. Teve o dom da palavra e da musicalidade até ao fim, e é um privilégio ouvi-lo, agora, há 50 anos, e daqui a 50 anos.

Temos várias mensagens que soam a despedida ao longo do álbum, como “I’m leaving the table/I’m outta the game” em Leaving the Table ou “I’m ready my Lord”, afirma em "You Want It Darker". Mas há também mensagens ao amor perdido ou à espitualidade. Leonard não fez nada ao acaso durante toda a vida, e este álbum não foi a excepção.

É místico, de uma arrepiante calma melódica. O último, fatalista e enigmático testamento. Ouçam, se fizerem o favor.

Era Halloween, e fui jantar fora com o meu namorado e mais um casal amigo. Devido à data, decidimos ir vestidos de assassinos. Fomos a um restaurante especialmente decorado para a ocasião, com esqueletos, abóboras, bruxas por todo o lado, com pouca luz, e tal e tal.

Eu ia de Chucky, o boneco diabólico; o meu namorado, de Freddy Krueger. O casal amigo ia de Ghostface (do filme Scream); e ela de Jason (Sexta-feira 13). Via-se que a empregada de mesa que nos serviu não estava muito à vontade com a coisa e decidimos pregar-lhe partidas. Quando ela entrou para a nossa sala de refeição com a comida, o Ghostface estava atrás da entrada com uma faca e fê-la atirar tudo para o chão. Quando fui à casa de banho, aproveitei para me esconder atrás do balcão e quando ela foi buscar uma bebida agarrei-lhe a mão e ela gritou aterrorizada. E assim sucessivamente.

Já no fim da refeição, esperámos impacientemente pela empregada e ela nunca mais vinha. Até que o Freddy decidiu ir à entrada do restaurante pedir a conta. Voltou passados segundos, chamando-nos. E deparámo-nos com o corpo esventrado da empregada dentro da arca frigorífica dos gelados. Todos os outros empregados e clientes estavam a olhar, incrédulos. E olhavam também para nós com ar desconfiado, os únicos mascarados ali.

Ficámos indignados, mas também começámos a pensar se um de nós não seria o assassino. Um mistério que ficou por desvendar, porque o despertador chamou-me para trabalhar. Raios.

A série "Black Mirror" é uma das melhores coisas que aconteceram nos últimos anos. É simplesmente brilhante e todos deviam ver. Cada episódio representa uma história isolada, realizada e interpretada por pessoas diferentes, por isso se apanharem um episódio aqui e ali não se acanhem de ver.

Cada episódio mostra-nos o lado negro da tecnologia, seja no presente ou num futuro que pode estar mais perto do que pensamos. Apresenta-nos, de uma forma assustadoramente natural, as novas formas de terrorismo, de bullying, de nos magoarmos uns aos outros através de tecnologias já existentes ou que estejam muito perto de existir. São formas de nos separar, de nos isolar, de nos julgarmos, de nos relacionarmos, sempre por trás de um ecrã, de pixels, de leds, da robótica, que mudarão a nossa vida para sempre.

É assustador, é terrível, faz-nos temer o que aí vem. Até porque o final nunca, ou quase nunca, é minimamente feliz. É uma lição, um "abre-olhos", um pé no travão genial e de uma beleza sensorial e gráfica extraordinária que nos mexe com os nervos, nos faz pensar e emocionar, nunca se desligando do darkside da coisa. Não deixem de ver, se tiverem oportunidade. Está no Netflix.

Uma amiga minha estava grávida (não era uma amiga real, nunca a tinha visto). Acompanhei-a ao hospital para uma consulta de rotina e acabou por lá ficar, que já estava prestes a dar à luz... Lá começaram as contracções e no meio dos seus acessos de dor grita-me que precisa urgentemente de uma tosta de queijo.

Lá vou eu pelo hospital afora, reparando que as condições são desumanas - há muitas mulheres, quase empilhadas em cima umas das outras, não há janelas, está tudo sujo e com cheiro a mofo... De qualquer modo, lá me encaminho para a cafetaria, onde demoram uma eternidade e mais um pouco a preparar a dita tosta de queijo.

Finalmente, volto a correr com a tosta na mão, e a minha amiga, toda lixada comigo, diz que já não quer, que abortou devido à demora e acabou por dar à luz um ovo estrelado. "Agora tens de me arranjar outro ovo!", disse-me. Sim, no meu sonho, as mulheres não engravidavam do truca-truca - enfiavam um ovo de galinha pela rata acima, e 9 meses depois, em vez de sair pintainho saía bebé.

Sentindo-me culpada, lá fui eu novamente, a correr, à procura duma galinha nas redondezas, e tive de recorrer a uma capoeira duvidosa e também pouco limpa. Agarrei em três galinhas e andava para lá à procura dos ovos quando apareceu a ASAE e me prende. Tentei explicar que o negócio não era meu, mas foi em vão. Fui levada para a choça e acordei antes de saber o que aconteceu à minha amiga antes prenha-poedeira.

Muitos o adoram e muitos o criticam. Não é / foi o presidente perfeito, tem imensas falhas, mas Barack Obama também levou a cabo decisões inéditas, quebrou tabus, protocolos, mas sobretudo mostrou, sempre, o seu lado humano. E o homem mais poderoso do mundo tem de ser humano. Ou vai dar merda.

Estas imagens não se repetirão nos próximos anos. Não iremos ver um presidente que cumprimenta os funcionários da limpeza com o punho, ou que brinque com crianças na Sala Oval, ou que corra pelos corredores da Casa Branca atrás de um cão. Por isso, estes momentos são para recordar. Para nos lembrarmos de quando os Estados Unidos e o mundo tinham um líder humano. Agora, temos um robot maníaco, xenófobo e machista, saído do solário e que só pensa em encher os bolsos. Boa sorte, mundo.

Obama e Michelle, vamos ter tantas, tantas saudades.